All Chapters of أحبك… رغم أنك تنساني كل يوم: Chapter 61 - Chapter 70

ظلّت الرسالة الأخيرة على شاشة هاتف آدم كأنها لا تعرض ملفًا، بل حكمًا جديدًا على ما بقي بينهما. "الآن فهمت لماذا بدأت. إذا أردت أن تفهم لماذا لم تستطع إنهاءها... افتح ملف الجامعة على الـUSB." لم يفتح الـUSB فورًا. ولم تتكلم سيلين أيضًا. كان القبو مليئًا بما يكفي من الحقيقة الآن، ومزدحمًا بما يكفي من الوجع، لدرجة أن أي كلمة إضافية بدت كأنها لن تشرح شيئًا بل ستكسر فقط. نظر آدم إلى الشاشة. ثم إلى الـUSB بين أصابعه. ثم أخيرًا... إليها. ولم يكن في نظرته غضب فقط. ولا صدمة فقط. كان هناك شيء أشد هدوءًا وأخطر من الاثنين. قرار يتشكل. قالت سيلين بصوت منخفض جدًا: "إذا فتحته الآن..." "بعرف." "رح نكمل ندفن حالنا تحت كل طبقة زيادة." "بعرف." "وإحنا أصلًا..." ابتسمت ابتسامة باهتة لا تشبه الفرح. "إحنا أصلًا ما عدنا واقفين." أخفض بصره. و

وصلوا إلى المستودع القديم بعد سبع دقائق بدت لآدم أطول من الأيام التي نسيها كلها. المبنى كان واقفًا عند طرف المنطقة الصناعية كشيء نسيه الزمن وتركه يصدأ وحده. باب معدني عالٍ، جدران إسمنتية باهتة، نوافذ مكسورة في الأعلى، وضوء شارع واحد لا يكفي ليجعل المكان أقل تهديدًا. لكن آدم لم يرَ شيئًا من هذا بوضوح أول ما ترجل من السيارة. أول ما رآه كان الفراغ. ليس لأنها لم تكن في الصورة. بل لأنها لم تكن أمام الباب الآن. توقف. نظر إلى المكان نفسه الذي ظهرت فيه في الرسالة. الباب. الجدار. البقعة السوداء عند طرف الرصيف. ظل امرأة كان هنا قبل دقائق، أو ثوانٍ، أو أقل، واختفى. وهبط ذلك الشيء في صدره من جديد. ذلك الإحساس الذي تعرّف عليه صباحًا أول مرة ثم كرهه لأنه صار اسمه عنده: الفراغ. قالت رُبى وهي تنزل من السيارة: "شفتها؟" لم يجب. كان ما يزال ينظر إلى البقعة نفسها، كأنها لو بقي يحدق فيها كفاية، سي

خرجوا من المستودع أخيرًا، لكن الليل في الخارج لم يكن أرحم من الداخل. الهواء أبرد، نعم، والسماء أوسع، لكن شعور المراقبة لم يختفِ. الرسالة الأخيرة على هاتف سيلين كانت ما تزال مفتوحة في رأس آدم أكثر من الشاشة نفسها: "اكتب لنفسك كل ما تريد... لكن النسخة القادمة ستحتاج رسالة أخطر: لا تدعها ترى ما في ملف (س)." لم يسألها فورًا عن ملف (س). ولم تطوعه نفسه لذلك. ليس لأنه لا يريد أن يعرف. بل لأن شيئًا آخر أقوى كان قد بدأ يسيطر عليه. إحساس مزعج، ضاغط، متكرر، بأن هناك شيئًا عن سيلين تحديدًا يقف خلف كل باب يفتحه الآن. ليس فقط الجامعة. ولا المصعد. ولا البداية. شيء أعمق. شيء لم يعد يرضى أن يبقى مجرد شعور. قالت رُبى وهي تقود السيارة هذه المرة، بعد أن أصر آدم أن تجلس سيلين في الخلف لا وحدها ولا بعيدًا عنه: "ما حدا يفتح ملف ولا USB ولا دفتر جديد الليلة. واضح؟" "واضح." قالها آدم آليًا، وعيناه على المرآة الأمامية، لكن وعيه موزع بين الطريق وبين انعكاس سيلين في المرآة الصغيرة.

لم يفتح ملف "(س) - الصفحة الأخيرة" تلك الليلة. ولا في الطريق إلى الشقة. ولا بعد أن صعدت رُبى أمامهما بوجه متعب وأسئلة مؤجلة. ولا حتى حين أغلق باب الغرفة التي جلس فيها وحده بعد ساعة، والهاتف القديم على الطاولة، والدفتر الصغير في يده، والاسم في الشاشة يلمع كأنه يتحداه. للمرة الأولى منذ بدأت الرسائل، لم يكن تأجيله خوفًا من الحقيقة فقط. كان شيئًا آخر. شعورًا ثقيلًا بأنه لو فتح الصفحة الأخيرة الآن، قبل أن يمسك بما يتذكره بنفسه، سيخسر آخر فرصة لأن يستعيدها لا كملف... بل كحياة عاشها فعلًا. جلس على طرف السرير. فتح دفتـره الصغير. وكتب: "إذا ظهر ملف عن سيلين لا تفتحه فورًا. اذهب أولًا إلى الأماكن التي تعرفها فيها. استرجعها منك، لا منهم." قرأ الجملة. ثم كتب تحتها مباشرة: "إلا إذا اختفت." أغلق الدفتر. ولم ينم. مع الفجر، بينما كانت الشقة ما تزال ساكنة، خرج.

ظلّت رسالتها الأخيرة على الشاشة أطول مما يحتملها قلبه. "إذا قرأت الرسالة القديمة كاملة... لا ترجع إليّ الليلة." لم تكن جملة قاسية. ولا باردة. وهذا بالضبط ما جعلها أخطر. لأنها لا تقول "لا أريدك." بل تقول: ليس الآن. والرجل الذي وقف في الحديقة القديمة قبل دقيقة فقط، ممسكًا بورقة كتبها هو بنفسه ذات يوم واعترف فيها بحب لم يعرف كيف يبقيه آمنًا، لم يعد يملك أن يقرأ "ليس الآن" قراءة بسيطة. جلس من جديد على المقعد الخشبي. الدفتر الأزرق إلى جانبه. ورسالتها على الهاتف. والورقة القديمة في يده الأخرى. والليل بدأ ينزل أكثر، كأنه يعطي كل شيء ظلًا إضافيًا بدل أن يوضحه. نظر إلى المقعد الفارغ بجواره. ثم إلى الشاشة. ثم أعاد قراءة السطر الأخير من اعترافه القديم. "أنا أحبكِ بطريقة لا أعرف كيف أبقيها آمنة." أغلق عينيه. وشعر أن الماضي والحاض