All Chapters of أحبك… رغم أنك تنساني كل يوم: Chapter 71 - Chapter 80

رنّ الهاتف القديم في يده، والكلمة الوحيدة على الشاشة بدت كأنها لا تدعوه فقط إلى مكان، بل إلى لحظة كان يدور حولها منذ أسابيع من دون أن يصل إليها فعلًا. "تعال." لم يجب. لم يحتج. أغلق الشاشة، ووضع الهاتف في جيبه، ثم خرج من المستودع كأن الجسد اتخذ قراره قبل أن يفرغ العقل من صياغته. في الخارج، الهواء الليلي كان أبرد من أن يوقظه، لكنه مع ذلك أعاده إلى نفسه. وقف عند باب المستودع لحظة، ونظر إلى الشارع الخالي، والمباني الصناعية الصامتة، والسماء الداكنة التي لا تعطي أي علامة رحيمة على الاتجاه. قال بصوت منخفض: "وين؟" لم يكن السؤال للمجهول. كان لها. أو لنفسه التي بدأت، أخيرًا، تختار بدلاً من أن تُقاد. أخرج هاتفه الشخصي، فتح محادثتها، وقرأ آخر ما أرسل: "أنا مش جاي لعندك." "أنا جاي للحقيقة." لا رد. لكنه لم يشعر هذه المرة أنه رماه في الفراغ. لأنه يعرف الآن أن عدم ردها ليس دائمًا رفضًا. أحيان

استيقظ آدم قبل الفجر بدقائق، والظلام في الغرفة كان خفيفًا بما يكفي ليجعله يظن للحظة أن الليلة الماضية مجرد تعب طويل لا أكثر. ثم جاء الفراغ. ضربة واحدة مباشرة في صدره. ليست فكرة. ولا ذكرى ناقصة. ولا صداع البداية الذي اعتاد عليه مع كل صباح. بل شعور واضح جدًا بأن شيئًا كان هنا، قريبًا، مهمًا، ثم اختفى قبل أن يفتح عينيه بلحظة. جلس ببطء على السرير. نظر حوله. الغرفة التي نام فيها داخل الشقة الآمنة كانت مرتبة، باردة، صامتة. هاتفه على الطاولة. دفتـره الصغير بجانب كوب ماء نصف ممتلئ. سترته على الكرسي. لا فوضى. لا دم. لا طوارئ واضحة. لا شيء يبرر هذا الثقل المفاجئ في صدره. مد يده مباشرة إلى الدفتر. فتحه. الصفحة الأخيرة كانت ممتلئة بخطه هو. قرأ أول سطر: "إذا صحوتَ غدًا ونسيت كل ما اليوم، فاقرأ هذه أولًا:"

بدأ اليوم من جديد. لكن ليس كما كان يبدأ دائمًا. لم تستيقظ سيلين على فكرة: كيف أجعله يعرفني اليوم؟ ولم يستيقظ آدم على فراغ لا اسم له فقط. استيقظا في الشقة نفسها، تحت سقف واحد، بعد ليل طويل انتهى لا باعتراف كامل ولا بانهيار كامل، بل بشيء أخطر وأهدأ: فرصة. فرصة جديدة. لكن مختلفة. آدم كان أول من خرج من غرفته. ليس لأنه نام جيدًا، بل لأنه لم ينم أصلًا إلا قليلًا، وبقي يفتح عينيه كل ساعة تقريبًا ليتأكد أن الدفتر الصغير ما زال على الطاولة، وأن السطر الأخير فيه لم يكن حلمًا كتبه وهو نصف منهار: "هي لم تعطني رجوعًا. أعطتني فرصة. لا تفسد الفرق." قرأه مرة أخرى عند الفجر. ثم مرة ثالثة الآن، في ضوء الصباح. ثم أغلق الدفتر ووضعه في جيبه كما لو أنه يحمل تعليمات تشغيل لنفسه. في المطبخ، بدأ بتحضير القهوة. وقف أمام الخزانة المفتوحة، وتردد لثانية. ثم أخذ نوعين من الأكواب.

لم تجب سيلين فورًا. ولأول مرة منذ بدأ بينهما هذا الاتفاق الهش على "بدون كذب هذه المرة"، لم يكن الصمت تهربًا فقط، بل احترامًا لثقل السؤال نفسه. "من هو الذي طلب منك أن تدخلي حياتي أول مرة؟" بقيت يدها على الطاولة. أصابعها مشدودة قليلاً. وعيناها على الشاشة لا عليه. ثم قالت بصوت منخفض جدًا، كأن الاسم نفسه يجرح قبل أن يفسر: "أمك." توقف كل شيء في وجهه. ليس لأن الجواب مستحيل. بل لأنه، بشكل ما، معقول أكثر من اللازم. أمه. الكلمة وحدها فتحت داخله فراغًا آخر، قديمًا، مرتبًا بشكل مؤلم، لا يشبه فراغ سيلين حين تغيب، لكنه يقف قريبًا منه: ذلك الفراغ الذي يتركه شخص مهم حين يصير حضوره في حياتك ملاحظات ورسائل غير مباشرة أكثر من كونه دفئًا يمكن لمسه. قال بعد لحظة: "أمي؟" رفعت عينيها إليه أخيرًا. "نعم." "وأنتِ..." بلع ببطء. "وأنتِ وافقتِ؟"

لم يضغط تشغيل التسجيل فورًا. رغم أن الهاتف كان بين يديه. ورغم أن الرسالة نفسها تستفز الفضول والخوف معًا. ورغم أن سيلين قالت له بوضوح: "اقترب أكثر لو سمعت شيئًا يكسرني." إلا أنه لم يندفع. وهذه المرة، لم يكن التريث خوفًا من الحقيقة. كان اختيارًا. نظر إليها أولًا. ثم قال بهدوء: "قبل ما نسمعه... بدي أقول شي." رفعت عينيها إليه. كان في وجهه تركيز غريب، مختلف عن كل ارتباكاته السابقة. ليس برودًا. ليس تحليلًا زائدًا. بل شخص يقرر شيئًا داخله قبل أن يدخل إلى الدليل التالي. قال: "أنا غالبًا رح أسمع شيء يشككني. أو يهزني. أو يفتح بابًا جديدًا." أومأت ببطء. "غالبًا." "وغالبًا أنتِ رح تشوفي وجهي يتغير." ظهر أثر ابتسامة متعبة على فمها. "هذه ليست معلومة جديدة." هز رأسه قليلًا، لكنه لم يبتسم. "الجديد..." رفع الهاتف بينهما دون أن يفتحه.