All Chapters of سيبيريت: Chapter 21 - Chapter 30

استيقظتُ في صباح اليوم التالي لقرارنا الانتحاري بالهروب، وأنا أشعر بشيءٍ غريب لم يطرق باب صدري منذ أشهر طويلة: الأمل. لكنه لم يكن ذلك الأمل الوديع للطالب الخائف الذي يترقب منحة دراسية لتنقذه، ولا أمل اللاجئ البائس الذي يبحث عن رقعة أمانٍ صغيرة. كان أملاً من نوعٍ مغاير تماماً؛ أمل المنتقم الذي حدد هدفه، أمل السجين الذي يخطط للخروج من الجحيم بعد أن أحرق بيده كل الجسور التي تربطه بالماضي. ​كان نيكولاي في مكانه المعتاد، جالساً على الأرض الصلبة، يرتشف قهوته السوداء المرة وينفث دخان سيجارته الصباحية. نظر إليّ بعينين ذابلتين ومنتفختين؛ كان من الواضح أنه لم يذق طعم النوم جيداً، حاله كحالي تماماً. ​سألني بصوتٍ أجش: "يوسف.. هل أنت متأكد تماماً مما نحن مقبلون عليه؟" "متأكد من ماذا بالضبط؟" "من كل شيء.. من فكرة الهروب، من قتل فلاديمير، من مواجهة المجهول." حدقتُ في عينيه طويلاً قبل أن أجيب: "هل بدأتَ تتراجع يا نيكولاي؟" "لا، لم أتراجع،" أخذ نفساً عميقاً وتابع: "لكنني أحتاج لسماعك تقولها مرة أخرى بوعيٍ تام، لأتأكد أن هذا القرار نابعٌ من عقلك، وليس تحت تأثير فودكا الليلة الماضية أو سكرات سيبير

في اليوم التالي لليلة التي أسلمتني فيها مارينا قلبها ومالها، استيقظتُ قبل أن يلامس ضوء الصباح البارد زجاج نافذة المختبر. لم أهنأ بنومٍ عميق؛ فقد كان رأسي يموج بأفكار متشابكة كأنها أسلاك شائكة. كفَّ الثلج عن الهطول خلال الليل، مخلفاً وراءه سماءً صافية بحدة مؤلمة، ونجوماً تتلألأ كشظايا زجاج مهشم فوق رؤوسنا. انخفضت الحرارة إلى ما دون الخامسة عشرة تحت الصفر، وكانت أنفاسي تتصاعد في الفضاء كدخان جنازة بيضاء. ​كان نيكولاي غارقاً في نومه على الأرض، ملتفاً بمعطفه القديم كجنين يبحث عن دفء رحمٍ فقده منذ أمد. رمقتُه طويلاً؛ كان وجهه في النوم يبدو غضاً، أقل قسوة، وكأن الحرب لم تطأه بعد. لكنني كنتُ أدرك يقيناً تلك الندوب التي تواريها ياقته المرتفعة، والكدمات التي لم تندمل على ظهره منذ اختطاف فلاديمير له. تسلل شعور بالذنب إلى صدري، لكنني سارعتُ إلى إخماده كمن يطفئ سيجارة مشتعلة على جلده؛ فالذنب رفاهية، وأنا لم أعد أملك ترف المشاعر. ​نهضتُ بصمت، وتوجهتُ صوب الطاولة المعدنية حيث ترقد بلورات "سيبيريت-2" في كيس بلاستيكي شفاف. استخرجتُ عشرة غرامات بالضبط بوزنٍ لا يحتمل الخطأ، ووضعتها في كيس أصغر محكم ا

في سيبيريا، الليل لا يأتي تدريجياً كما في بلاد أخرى؛ هو يهوي فجأة كغطاء ثقيل يُلقى فوق العالم، ويحول المدينة في لحظة واحدة من رمادي كئيب إلى سواد مطبق لا رحمة فيه. كانت الساعة تقترب من التاسعة حين وقفتُ أنا ونيكولاي أمام مرآة المختبر المكسورة نرتدي ملابسنا الداكنة بصمت. لم يكن هناك ما يقال؛ فقد تجاوزنا مرحلة الكلام منذ زمن، وأصبحنا نتفاهم بطريقة أخرى، بطريقة الرجال الذين عاشوا طويلاً في الظلام حتى أصبحت أعينهم تقرأ الظلام نفسه. ارتديتُ معطفي الأسود وأحكمتُ أزراره حتى الرقبة. تفحصتُ المسدس؛ خمس عشرة رصاصة في المخزن، رصاصة واحدة تكفي لفلاديمير. الباقيات للطوارئ. قال نيكولاي وهو يضع قبعته الصوفية: "هل أنت متأكد من مكانه الليلة؟" "مارينا تأكدت. كل ليلة جمعة يذهب وحده إلى مطعم 'بيريوزا' في شارع لينين. يجلس في نفس الطاولة، يطلب نفس الطعام، ويغادر في نفس الوقت. رجل العادات يا نيكولاي.. وعادات الرجال هي قبورهم." ابتسم نيكولاي ابتسامة مرة: "ومن أخبرك بهذا؟" "آنا.. زوجته." توقف عن الحركة ونظر إليّ بذهول حقيقي، ثم انفجر بضحكة قصيرة وجافة: "أنت تستخدم زوجته لقتله؟" "هي من اتصلت بي أولاً."

في سيبيريا، الطريق لا يكذب؛ هو يمتد أمامك مستقيماً حتى يختفي في الأفق، ولا مكان للاختباء فيه، ولا منعطف ينقذك من شيء قرر ملاحقتك. "كم تبعد أقرب مدينة؟" سألتُ نيكولاي بهدوء مصطنع. "سبعون كيلومتراً." "والحدود؟" "مئتان وخمسون." نظرتُ في المرآة؛ السيارة السوداء لا تزال هناك، ثابتة على بُعدها كأنها مربوطة بحبل غير مرئي. لم تُطلق رصاصة واحدة، ولم تُحاول الاقتراب. كانت تنتظر شيئاً ما. "إنهم يسوقوننا،" قلتُها بصوت بارد. "ماذا تقصد؟" سألت مارينا. "لو أرادوا إيقافنا، لفعلوا منذ البداية. إنهم يتركوننا نسير ويراقبون إلى أين نذهب. يريدون معرفة من ينتظرنا على الحدود." صمت نيكولاي، ثم قال بنبرة من يفهم اللعبة: "رسلان." "فيكتور يريد الوصول إلى رسلان عبرنا." قالت مارينا بحدة: "إذن نحن فخ متحرك." "كنا كذلك منذ غادرنا المدينة." في تلك اللحظة، ظهرت سيارة ثانية من الأفق الأمامي. كانت تسير باتجاهنا ببطء مريب، تملأ نصف الطريق وتترك لنا نصفه الآخر. سيارة بيضاء هذه المرة، مختلفة في اللون لكن متشابهة في النية. "أمامنا أيضاً،" قال نيكولاي بهدوء لا يختلف عن هدوء رجل يلاحظ تغيراً في الطقس. "كم معن

أقدام الإنسان تترك أثراً في الثلج، لكن الثلج لا يحزن على من مشى فيه. لم أوقف السيارة. كان عقلي يأمرني بالتوقف، لكن قدمي كانت تضغط على دواسة البنزين بإصرار أعمى. كان الطريق يمتد أمامي والرصاص يتوقف خلفنا تدريجياً كلما ابتعدنا، وكانت يدي على المقود تبدو يد شخص آخر لا أعرفه. "يوسف،" صوت نيكولاي كان منخفضاً وثقيلاً. "أعرف." "يوسف، أوقف السيارة." "أعرف." "يوسف!" أوقفتُ السيارة. الصمت الذي ملأ السيارة حين انطفأ المحرك كان من نوع لم أسمعه من قبل؛ لم يكن صمت الغابة، ولا صمت المختبر، ولا حتى صمت الليل في سيبيريا. كان صمتاً حياً، يتنفس، كأن الهواء نفسه يعرف أنه يجب أن يصمت احتراماً. التفتُّ ببطء. كانت مارينا في نفس الوضعية التي رأيتُها فيها في المرآة. رأسها مائل نحو النافذة اليمنى، وعيناها مفتوحتان تحدقان في الأشجار المتجمدة كأنها تقرأ شيئاً مكتوباً بين جذوعها. يدها اليمنى كانت لا تزال تمسك يد نيكولاي. لم يكن في وجهها ألم. هذا ما صدمني أكثر من أي شيء؛ أنها بدت هادئة. كأن الموت في سيبيريا يأتي بهدوء يليق بالمكان. نزل نيكولاي من السيارة ببطء شديد، يداه الاثنتان تضغطان على جرحه. واج