All Chapters of سيبيريت: Chapter 31 - Chapter 40

الفرق بين العالم والمجرم أن العالم يعرف بالضبط ما يصنع. عدتُ إلى المختبر في اليوم التالي. لم يكن المختبر القديم في القبو؛ ذلك مات مع رائحة الغاز التي تركتُها خلفي ليلة الهروب. كان مختبر فيكتور الجديد، لكن هذه المرة حين دخلتُ الباب الحديدي الثقيل، كان الشعور مختلفاً تماماً. لم أكن موظفاً يدخل مكان عمله، ولا سجيناً يدخل زنزانته. كنتُ رجلاً يدخل مكاناً يملكه، أو يوشك أن يملكه. الفرق بين الاثنين أدق مما يبدو. كان ديمتري في انتظاري عند الطاولة المعدنية. نظر إليّ حين دخلتُ بعيون رجل لا يعرف بعد إن كان قراره بالانضمام إليّ شجاعة أم حماقة. "هل جاء أحد من رجال فيكتور؟" سألتُه. "لا." "جيد،" خلعتُ معطفي وعلقتُه على الباب، "سنبدأ اليوم." سيبيريت-3 لم يكن اختراعاً وليد اللحظة. كنتُ أفكر فيه منذ أسابيع، أرسمه في ذهني قبل أن أرسمه في دفتري، أبني تركيبته جزيئاً فجزيئاً في تلك الساعات الطويلة حين يرفض النوم أن يأتي. كان سيبيريت-2 بداية الفكرة، لكن سيبيريت-3 كان شيئاً مختلفاً كلياً في فلسفته لا في كيميائه فقط. سيبيريت-2 كان يمنح السلام. سيبيريت-3 كان يمنح الرغبة في العودة. الفرق بين المخدر

الرجل الذي يعود من الموت لا يعود كما كان. يعود بشيء إضافي في عينيه، شيء لا اسم له لكنه يُرى. وصل نيكولاي في الثانية عشرة ظهراً. كنتُ أنتظره في شقة مارينا حين سمعتُ طرقات الباب الثلاث المعتادة التي لم يتفق عليها أحد لكنها أصبحت طريقته منذ أول يوم. فتحتُ الباب فوجدته واقفاً في العتبة؛ أنحف مما كان، وجهه شاحب بلون الثلج القديم، لكن عينيه الزرقاوين كانتا لا تزالان تحملان تلك الحدة التي لا يصنعها إلا الألم. نظر إليّ طويلاً. نظرتُ إليه. ثم فتح ذراعيه وعانقني بقوة مفاجئة لم أتوقعها منه، وشعرتُ بضغط يده على ظهري، يد رجل يتأكد أن ما أمامه حقيقي وليس وهماً صنعته أيام الوحدة في تلك القرية المنسية. "أنت بخير،" قالها كإثبات لا كسؤال. "أنا بخير." أفلتني وخطا إلى الداخل، وتفحص الشقة بعينين خبيرتين. توقف حين وصل إلى الأريكة البيضاء التي كانت مارينا تجلس عليها دائماً. نظر إليها لثانية واحدة فقط، ثم أدار ظهره وجلس على الكرسي المقابل. لم يتكلم عنها. ولم أتكلم أنا أيضاً. بعض الأشياء تُعاش ولا تُقال. أعددتُ قهوة وجلسنا. أخبرتُه بكل شيء؛ الاتفاق مع فيكتور، سيبيريت-3، ديمتري، واتصال أولغا. كان

في سيبيريا، القرارات الكبيرة لا تُتخذ في النهار. النهار هنا قصير وخادع، يمنحك وهم الوضوح. أما الليل فصادق؛ يجلس معك ويجبرك على مواجهة ما تفكر فيه حقاً. كانت الساعة تقترب من الثانية فجراً. كنتُ جالساً وحدي في مطبخ شقة مارينا، أمامي كوب قهوة لم يعد ساخناً، وهاتفي الثاني على الطاولة أنظر إليه منذ ساعة دون أن أمسه. كان نيكولاي نائماً في الغرفة المجاورة. سمعتُ تنفسه العميق المنتظم، تنفس رجل تعلّم أن ينام في أي مكان وأي وضع لأن الحياة علّمته أن النوم نعمة لا تُضمن. نظرتُ إلى الهاتف. فكرتُ في رسلان. رسلان لم يكن فيكتور. هذا كان أول ما تعلمتُه منذ أن همست لي مارينا اسمه في تلك الليلة على الأريكة البيضاء. فيكتور بنى إمبراطوريته على الرعب، على إقناع الجميع بأن الموت أسرع من الخيانة. أما رسلان فبنى مملكته على شيء مختلف؛ على فهم أن المال يصنع الولاء أكثر مما يصنعه الخوف. رجلان مختلفان تماماً في الفلسفة. وهذا الاختلاف كان ورقتي الوحيدة. أمسكتُ الهاتف. كتبتُ رسالة قصيرة لرقم محفوظ باسم مستعار: "أريد لقاءً. أنت وأنا فقط. الشروط ستُفاجئك." وضعتُ الهاتف على الطاولة. انتظرتُ. بعد أربع دق

الرجل الذي يفقد كل شيء لا يفقد القوة أولاً؛ يفقد الوهم أولاً. وحين يفقد الوهم، تبدو القوة فجأة ثقيلة جداً لحملها وحده. ​كان مبنى فيكتور في الساعة التاسعة مساءً مختلفاً. وقفتُ أمامه لحظة قبل الدخول. من الخارج بدا كما هو دائماً؛ واجهة زجاجية، أضواء في الطوابق العليا، وحارس عند المدخل. لكنني لاحظتُ شيئاً لم يلاحظه أحد غيري؛ حارس واحد فقط بدلاً من اثنين، والحارس الوحيد كان ينظر إلى هاتفه لا إلى الشارع. أشياء صغيرة، لكن الأشياء الصغيرة هي التي تحكي الحقيقة حين تكذب الأشياء الكبيرة. ​أرسلتُ رسالة قصيرة إلى رسلان: "أنا عند المبنى." جاء الرد فورياً: "رجالي في مكانهم. تحرك." ​دخلتُ. الحارس رفع رأسه ورآني ثم أعاد نظره إلى هاتفه؛ كان يعرفني، كنتُ أحد الوجوه الثابتة في هذا المكان منذ أشهر. ركبتُ المصعد وحدي. في المصعد الزجاجي، رأيتُ وجهي في انعكاس الزجاج؛ رأيتُ رجلاً في الرابعة والعشرين يرتدي معطفاً أسود ويذهب لمواجهة رجل في الستين بنى إمبراطوريةً طوال ثلاثين سنة. لم أبدُ خائفاً، وهذا وحده كان يكفي. ​الطابق العاشر. فُتحت أبواب المصعد. كان الممر مظلماً أكثر من المعتاد؛ مصباح واحد في نها

الأعداء الخطرون لا يأتون بالصراخ والتهديد؛ يأتون بهدوء، كالثلج الذي يتراكم ببطء حتى يثقل كل شيء تحته. احتجتُ يومين لأعرف اسمه. ليس لأن المعلومة كانت مخفية بشكل جيد، بل لأنني أردتُ أن تأتيني من مصادر مختلفة لأتأكد من صحتها. في هذا العالم، المعلومة التي تأتي من مصدر واحد هي رأي، أما التي تأتي من ثلاثة مصادر مختلفة فهي حقيقة. ​في اليوم الثاني، اتفقت ثلاثة مصادر على اسم واحد: دراغان ميلوشيفيتش. جمعتُ ما يمكن جمعه؛ رجل في الثانية والخمسين، وُلِد في بلغراد لأب كان في الشرطة السرية اليوغوسلافية. حين انهار الاتحاد اليوغوسلافي في التسعينيات، وجد دراغان نفسه في عالم تفككت فيه الأنظمة القديمة وفتحت فيه الفوضى أبواباً لا تُفتح في الأوقات العادية. بنى شبكته في البلقان أولاً، ثم امتد نحو أوروبا الشرقية، ووصل إلى روسيا قبل عشر سنوات بتحالفات هادئة ومدروسة مع عصابات إقليمية. ​لم يكن يبني إمبراطوريات بالضجيج؛ كان يبنيها بالصبر والمال وبفهم عميق لشيء واحد: أن كل منظومة فيها نقطة ضعف، وأن الوقت الصحيح للضرب هو حين تكون تلك النقطة مكشوفة. وفراغ فيكتور كان نقطة ضعف لم تكن أكثر كشفاً في أي وقت مضى. ​