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Il baisse la tête, et je vois ses épaules s'affaisser imperceptiblement. L'Alpha, le roi, le guerrier invincible , il est fatigué. Fatigué de porter le poids du monde sur ses épaules. Fatigué de se battre contre des ennemis visibles et invisibles. Fatigué d'avoir peur pour ceux qu'il aime. — J'ai peur, Altagracia, murmure-t-il enfin. C'est ridicule, non ? J'ai vaincu Mondragon, j'ai anéanti les mercenaires, j'ai brisé les meutes rebelles. Et pourtant, ce sont les paroles d'une morte qui me hantent. — Ce n'est pas ridicule. C'est humain. — Et si elle avait raison ? Et si cette malédiction était réelle ? Et si, un jour, mes enfants se retournaient contre moi ? Et si, un jour, tu finissais par me haïr ? Je prends son visage entre mes mains, je l'oblige à me regarder. Ses yeux verts sont emplis d'une angoisse si profonde, si sincère, que j'en ai le cœur brisé. — Écoute-moi bien, Thiago Lobo. Zuleika n'était pas une prophétesse. Elle n'était pas une voyante. Elle était une sorciè

Elle éclate en sanglots contre mon épaule, et je la serre fort, longtemps. Quand elle se calme, elle déplie le paquet qu'elle tenait – un voile de dentelle, délicatement brodé de perles et de fils d'argent. — Je l'ai fait moi-même, murmure-t-elle. Pendant les nuits où je ne dormais pas. Chaque point est une prière pour ton bonheur. Le voile est magnifique, plus beau que tous les diadèmes et tous les bijoux que je pourrais porter. Je le pose sur mes cheveux, et dans le miroir, je vois une femme qui sourit, les yeux pleins de larmes. — Il est parfait. Tu es parfaite. Altagracia La veille du mariage, alors que le Palais bourdonne des derniers préparatifs, je m'éclipse. Personne ne sait où je vais – pas même Thiago, pas même Valentina. Je laisse un mot sur mon oreiller : « Je reviens avant la nuit », et je descends silencieusement les escaliers de service, ces escaliers que j'ai tant de fois gravis et descendus avec des seaux d'eau, du linge sale, des plateaux de nourriture.

Il pousse le grimoire vers moi, et je le prends dans mes mains tremblantes. La couverture de cuir est douce, patinée par les années, et quand je l'ouvre, je reconnais l'écriture – une écriture fine, élégante, qui court sur les pages de vélin comme une rivière d'encre. L'écriture de ma grand-mère. — C'est un grimoire de magie ancienne, explique Velasco. Des sorts de guérison, de protection, de divination. Mais c'est aussi un journal, un témoignage. Amparo y a consigné toute sa vie, tous ses secrets, tous ses espoirs. Elle y parle de toi, Altagracia. Elle savait que tu naîtrais un jour, et elle savait que tu accomplirais de grandes choses. Je tourne les pages, les yeux brouillés de larmes. Je tombe sur un passage qui semble avoir été écrit pour moi, pour ce moment précis : « À ma petite-fille, que je ne connaîtrai peut-être jamais. Si tu lis ces mots, cela signifie que le vieux Velasco a tenu sa promesse. Sache que je t'ai aimée avant même que tu ne sois née. Sache que j'ai ve

Altagracia La veille du mariage, je me tiens debout sur le tabouret, au milieu du salon de couture, et je regarde mon reflet dans le grand miroir en pied. La robe est terminée. Elle a été sauvée de la guerre, nettoyée, ajustée, et elle brille maintenant de tout son éclat dans la lumière dorée de l'après-midi. La soie sauvage est d'un blanc nacré, presque irisé, qui change de nuance selon l'angle de la lumière – tantôt ivoire, tantôt argent, tantôt d'un blanc pur et éclatant. Les manches longues en dentelle d'Elseneur épousent mes bras avec une délicatesse arachnéenne, et la traîne, qui s'étale sur trois mètres derrière moi, est constellée de minuscules saphirs cousus à la main, qui scintillent comme des étoiles sur un ciel de soie. Les broderies de fil d'argent courent le long du corsage, dessinant des motifs de roses et de lianes, des feuilles entrelacées, et au centre, juste au-dessus du cœur, une pierre de lune grosse comme un œuf de caille est sertie dans un médaillon d'argen

Valentina — Tante Valentina, raconte-nous l'histoire ! Les trois enfants sont assis en cercle autour de moi, dans la chambre de la tour d'astronomie où ils ont passé la journée à jouer et à étudier. Ils sont déjà en pyjama – des chemises de nuit en coton blanc brodées de petits loups argentés – et leurs cheveux sont encore humides du bain. Normalement, à cette heure, ils devraient dormir. Mais ce soir, veille du mariage de leurs parents, l'excitation est trop grande. — Quelle histoire ? je demande, bien que je connaisse déjà la réponse. — L'histoire de papa et maman ! s'écrie Braulio. La vraie histoire, celle avec le bal et la porcherie et la cave ! — Azul aussi veut l'histoire, gazouille la petite fille en tirant sur ma manche. — Emiliano veut savoir, ajoute Emiliano de sa voix calme, même si j'ai déjà entendu sa demande dans ma tête avant qu'il n'ouvre la bouche. Je soupire, feignant la réticence, mais mon cœur fond devant leurs regards suppliants. Je m'assois sur le