บททั้งหมดของ De la porcherie au trône : บทที่ 151 - บทที่ 160

Il soupire, comme un professeur déçu par un élève récalcitrant. Il lâche mon menton et se relève. — Très bien. Puisque vous préférez la manière forte... Il fait un geste. Deux hommes m'attrapent par les bras et m'immobilisent. Un troisième s'avance avec un objet que je ne distingue pas clairement dans la pénombre, mais qui brille d'un éclat métallique. Un instrument de torture ? Un couteau ? Une pince ? Non. C'est pire que ça. C'est une petite fiole de verre, remplie d'un liquide violet qui émet une lueur maladive. Je reconnais ce liquide. Velasco m'a montré des échantillons dans son laboratoire, m'a expliqué ses effets. C'est une décoction de morelle noire et de belladone, un poison qui ne tue pas mais qui provoque des hallucinations terrifiantes, des cauchemars éveillés qui peuvent briser l'esprit le plus solide. La même substance que Velasco a utilisée pour protéger la glacière, mais concentrée, beaucoup plus concentrée. — Vous connaissez ce produit, je vois, dit Mondra

La porte de son bureau est fermée. Je frappe, trois coups légers, et la voix de Thiago me parvient, étouffée par le bois épais : — Entrez. Il est assis à sa table, comme toujours, penché sur des documents qu'il ne lit pas vraiment. La carafe de vin est là, à moitié pleine, et un verre vide trône à côté de lui. Il lève les yeux quand j'entre, et je vois la surprise traverser son visage. D'habitude, c'est lui qui me convoque. Jamais l'inverse. Jamais moi qui viens à lui de mon propre chef. — Altagracia ? Que se passe-t-il ? Vous êtes pâle. Vous tremblez. Je ne réponds pas tout de suite. Je ferme la porte derrière moi, doucement, et je m'avance vers son bureau. Mes pieds nus ne font aucun bruit sur le tapis. Mes mains sont crispées sur le tissu de ma robe, cette éternelle robe de servante usée jusqu'à la corde. Mon cœur bat si fort que je l'entends dans mes oreilles. Et puis, devant lui, devant l'homme qui m'a humiliée et désirée et aimée pendant un an, je m'agenouille. Pas

La première chose que je fais est de poster mes gardes les plus fidèles autour des cuisines. Des hommes que je connais depuis l'enfance, des hommes qui ont combattu avec moi, qui donneraient leur vie pour la couronne. Leur consigne est simple : personne n'approche de cette trappe. Personne ne descend dans cette cave. Quiconque essaie sera arrêté, enchaîné, jeté au cachot. Aucune exception, pas même pour les domestiques, pas même pour les conseillers, pas même pour Mondragon lui-même. La deuxième chose est d'envoyer une escouade fouiller les souterrains. Valentina est quelque part dans les entrailles du Palais, prisonnière de Mondragon et de ses sbires. Il faut la retrouver avant qu'il ne soit trop tard. Les hommes descendent avec des torches, des armes, et l'ordre de ne pas revenir sans elle. La troisième chose est d'aller voir Velasco. Je le trouve dans son atelier, penché sur un grimoire poussiéreux, entouré de ses fioles et de ses instruments. Il lève la tête quand j'entre,

Je m'avance vers le panier. Mes pas sont lents, lourds, et chaque pas est un pas vers mon destin. Je m'agenouille devant mes enfants, pour la deuxième fois en trois jours, et je les regarde. Je les regarde vraiment. Je grave leurs visages dans ma mémoire, je bois leurs traits, je me remplis de leur présence. Braulio est le portrait craché de mon père. Mêmes cheveux noirs, même mâchoire carrée, même regard fier et déterminé. Emiliano ressemble à Altagracia – le visage fin, les yeux gris-vert pensifs, les longs cils. Azul est un mélange des deux, les boucles de sa mère et les yeux de mon père, un petit être de beauté et de mystère. Mes enfants. Ma chair. Mon sang. Braulio s'avance. Il tend sa petite main et la pose sur ma joue, exactement comme il l'a fait il y a trois jours. Sa paume est chaude, douce, et je sens une décharge d'énergie me parcourir – une énergie magique, ancienne, qui pulse dans ses veines et dans les miennes. — Papa, dit-il. Et cette fois, je ne pleure pas

Emiliano et Azul se sont réveillés aussi, attirés par le bruit et le mouvement. Emiliano nous regarde avec ses grands yeux gris-vert pensifs, et j'entends sa petite voix télépathique dans ma tête : « Papa est triste. Il faut lui faire un câlin. » Azul, elle, tend les bras vers Thiago en gazouillant : « Pa-pa, Pa-pa. » Je les prends tous les deux et je les installe sur les genoux de leur père, à côté de leur frère. Thiago nous entoure de ses bras, nous attire contre lui, et nous formons une masse confuse de larmes et de rires et de petites mains potelées qui essuient maladroitement les joues mouillées. — Je vous aime, murmure-t-il. Je vous aime tellement. Tous les quatre. Je ne vous laisserai plus jamais tomber. Jamais. — Nous le savons, je réponds. Nous le savons. Nous pleurons ensemble, toutes les larmes de cette année de cendres et de secrets. Nous pleurons sur les souffrances passées, sur les mensonges, sur les humiliations, sur la peur et la solitude. Mais nous pleurons aussi