Semua Bab PROSTITUÉE MALGRÉ MOI !: Bab 11 - Bab 20

Le baiser est une reddition. Ce n'est pas la violence de l'autre soir, ce baiser de rapt et de conquête qui m'avait laissée pantelante et furieuse. C'est une lenteur exquise, une torture délibérée, un supplice qu'on voudrait éternel. Ses lèvres goûtent les miennes avec la délicatesse d'un dégustateur, les mordent doucement, les apaisent d'une caresse de langue. Il explore ma bouche comme on explore une terre inconnue, avec curiosité, avec respect, avec une passion contenue qui pulse sous chaque mouvement. Sa langue danse avec la mienne, un ballet de feu et de soie, un tango liquide qui me fait tourner la tête. Il prend son temps. Il explore. Il savoure. Et moi, je fonds. Je coule. Je me noie sans même lutter pour remonter à la surface. Mes mains s'agrippent à sa chemise, se perdent dans le tissu, trouvent la peau nue de son torse. Il est chaud, il est dur, il est vivant sous mes doigts, son cœur bat contre ma paume, un galop parallèle au mien. Un gémissement m'échappe, un

Sara Le jour s'est consumé sans que je m'en aperçoive. La lumière qui filtrait à travers les rideaux de la suite a changé insensiblement, passant de l'or pâle de l'aube au blanc cru de midi, puis au rose tendre du crépuscule. Et maintenant elle est bleue, un bleu profond de nuit naissante, un bleu d'encre et de velours qui transforme la chambre en écrin. Nous sommes toujours dans le lit, enchevêtrés l'un dans l'autre comme deux arbres qui auraient poussé ensemble, leurs racines emmêlées, leurs branches confondues. Ma joue repose sur son torse, à l'endroit exact où bat son cœur. J'écoute ce battement sourd et régulier, ce tambour qui scande le temps. Chaque pulsation est une houle qui me berce, un ressac qui m'emporte, un océan qui monte et qui descend contre mon oreille. Sa peau est chaude, légèrement salée par la transpiration séchée. Elle sent le musc, le santal, le sexe, et quelque chose de plus profond, de plus ancien, une odeur d'avant

Je dors. D'un sommeil lourd, sans rêves, un sommeil d'avant la conscience, d'avant les dettes, d'avant la mort d'Elena, d'avant tout. Le sommeil de l'innocence, ou ce qu'il en reste. Quand je me réveille, je ne sais pas combien de temps a passé. Une heure, ou une nuit entière. La chambre est plongée dans une pénombre bleutée, une lumière sous-marine qui filtre à travers les rideaux. La ville, derrière la baie vitrée, est un écrin de diamants qui s'étend à l'infini. Les gratte-ciel lointains clignotent comme des phares, les toits de zinc reflètent la lune comme des miroirs brisés, la tour Eiffel pulse doucement dans la nuit, un battement de cœur d'or qui scande le temps. Tout semble irréel, un tableau suspendu hors du monde, une scène de théâtre après la représentation. Adrian dort encore. Son profil est une sculpture dans le clair-obscur, une médaille antique frappée à l'effigie d'un dieu inconnu. La ligne de sa mâchoire est nette, sa barbe naissante est une ombre bleue su

SaraLe réveil sonne à cinq heures. Un cri mécanique dans le silence du studio, une vrille qui perce mes tempes et qui m'arrache au sommeil comme on arrache un sparadrap d'une plaie encore fraîche. Ma main tâtonne dans le noir, trouve le réveil, l'écrase contre le mur sans même ouvrir les yeux. Le bruit meurt dans un hoquet métallique. Le silence revient, mais ce n'est plus le même silence. C'est un silence lourd, épais, chargé de tout ce qui s'est passé, de tout ce que j'ai fait, de tout ce que je suis devenue.Mon corps se souvient avant ma conscience. Mes hanches sont endolories, mes cuisses portent l'empreinte fantôme de ses mains, mon cou est raide, mes lèvres sont encore gonflées, mon ventre palpite d'une chaleur qui n'est pas tout à fait éteinte. Je passe mes doigts sur ma clavicule et je sens les marques, ces petits bleus

SaraElle arrive le lendemain, comme je savais qu'elle arriverait. La convocation. Un petit mot glissé dans mon casier pendant mon service, une écriture fine et penchée sur un papier à en-tête du Grand Palais Hôtel. Petrova. Bureau de Monsieur Vernet. 18 heures précises. L'encre est noire, les lettres sont acérées comme des aiguilles. Mes doigts tremblent en tenant le papier, et je dois le lire trois fois avant que les mots ne prennent un sens. Dix-huit heures. La fin de mon service. Dans deux heures. J'ai deux heures pour me préparer, pour trouver des mots, pour construire une défense. Deux heures qui passent en un éclair, deux heures pendant lesquelles je change des draps et vide des corbeilles sans rien voir, sans rien sentir, le cerveau vide et le ventre noué.À dix-huit heures précises, je frappe à la porte du bureau. Le bois est froid sous m