جميع فصول : الفصل -الفصل 80

بقيت خمسة أيام على سفر أحمد. خمسة أيام. مائة وعشرون ساعة. سبعة آلاف و دقيقتان. كنت أحسبها في رأسي كل ليلة، كل صباح، كل لحظة أنفاسي فيها تصبح أثقل. لم أعد أنام جيداً. كنت أستلقي على سريري، أتأمل السقف الأبيض الذي رأى مني أشياء لا يجب أن يراها. أتأمل تلك البقعة الصغيرة في الزاوية التي تشبه وجه امرأة. في الغرفة المجاورة، كان أحمد ينام بهدوء غريب. أحياناً أسمع شخيره الخفيف، ذلك الصوت الذي كان يطمئنني في السابق، أما الآن فيجعل دمي يغلي. كيف ينام وهو يفعل ما يفعل؟ كيف يغفو ضميره بهذه السهولة؟ أما راما كانت تتقلب. أعرف ذلك لأنني كنت أسمع حركتها الخفيفة، صرير السرير عندما تغير وضعها، أحياناً تنهيدة طويلة مكبوتة تخرج منها كأنها تئن من حلم مزعج. خلال النهار، كنا نتصرف كالعائلة المثالية. أحمد يذهب إلى عمله باكراً، وقبل أن يغادر يطبع قبلة باردة على جبين راما، يربت على كتفي كالأخ الكبير، ويقول: "اهتما بالبيت". ثم يختفي خلف الباب. وراما تنظر إليّ من ثم، عيناها تقولان: "بدأ العد". نعود إلى صمتنا. في أحد الأيام، كان أحمد قد غادر منذ ساعة. كنت جالساً على الطاولة الزجاجية، أحاول أن أركز في كتاب عن

استيقظت على شعور غريب. الدفء اختفى. الرائحة تلاشت. فتحت عينيّ، فلم أجد راما بجانبي. لكن وسادتي كانت لا تزال تحمل أثر رائحة شعرها، وانطباعاً خفيفاً على خدي من شفتيها، ربما وضعته هناك وأنا نائم في اللحظات التي سبقت الفجر. نهضت ببطء. كان جسدي متعباً، لكن قلبي كان خفيفاً بطريقة لم أفهمها. نظرت إلى الساعة: السادسة صباحاً. كنت قد نمت ساعتين فقط، بعد أن عادت راما إلى غرفتها قبل أن يضيء الفجر. تذكرتها وهي تهمس: "يجب أن أعود قبل أن يستيقظ". تذكرتها وهي تنزلق من بين ذراعيّ كظل، وتختفي خلف الباب. نهضت. أغلقت باب غرفتي وتوجهت إلى الحمام. غسلت وجهي بالماء البارد، وحاولت إزالة آثار الأرق من عينيّ. نظرت في المرآة: كنت أبدو مختلفاً. ليس أفضل، لكن مختلفاً. كأن شيئاً في داخلي قد تغير. خرجت من الحمام. كان البيت صامتاً. باب غرفة نوم أحمد وراما مغلق بإحكام. لا صوت يصدر من خلفه. مشيت نحو المطبخ بهدوء، حافياً على الرخام البارد. وجدت كوباً من الماء موضوعاً على الطاولة، وبجانبه ورقة صغيرة مطوية. رفعتها. كتبت راما بخطها الناعم: "شكراً على الليلة. لم أشعر بالأمان منذ زمن بعيد. ر." طويت الورقة ووضعتها في ج

لم أذق طعم النوم. كنت أتقلب على السرير كالسجين الذي يعد الساعات المتبقية قبل إعدامه. لكن إعدامي لم يكن موتاً، بل كان حياة. حياة مختلفة. حياة لا عودة بعدها. الساعة تشير إلى الثانية صباحاً. كان أحمد قد غط في نومه منذ ساعات. سمعت شخيره الخفيف يقطع صمت الليل من وراء الجدار. راما. كانت هي الأخرى نائمة. أو هكذا ظننت. نهضتُ من سريري. حلقي كان يابساً. خرجتُ من غرفتي حافياً، أسير في الممر المظلم نحو المطبخ لأشرب كوباً من الماء. وبينما كنت أعود، سمعت صوتاً. باب غرفة نومهما يفتح ببطء. تراجعتُ بسرعة، اختبأت خلف زاوية الممر. كانت راحة قلبي تكاد تنفجر. من تكون في هذا الوقت؟ أحمد؟ لكن خطواتها كانت خفيفة. ناعمة. خطوات امرأة. خرجت راما من الغرفة. كانت ترتدي قميص نوم قصيراً باللون الأبيض، يصل إلى منتصف فخذيها. مشت نحو المطبخ. يداها ترتجفان. كانت تبحث عن شيء. كوب ماء ربما. مرت بجانبي. لم ترني. انقضضتُ عليها من الخلف. غطيت فمها بكفي قبل أن تصرخ. التصقت بجسدها بالكامل. شعرتُ بجسدها الصغير يرتجف بين ذراعيّ. حاولت أن تصرخ، لكن صوتها كان مكتوماً. ثم توقفت. استسلمت. أزلتُ يدي عن فمها ببطء. "أيها ا

جرتني راما من يدي ونحن عاريان. كنا نعبر الصالة معاً. جسدها يلمع تحت ضوء الشمس المتسلل من الستائر. شعري المبلل بالعرق يلتصق بجبيني. وقلبي لا يزال يدق كأنه سينفجر. وصلنا إلى الكنبة الرمادية. تلك الكنبة التي رأت أول نظراتي الخائفة. التي شهدت ليالي الفيلم وهمساتها الأولى. التي نامت في حضني ذات ليلة وهي ترتجف من برد الوحدة. كانت شاهدة على كل شيء. والآن، كانت شاهدة على سقوطنا. وقفت أمامها. كانت لا تزال ممسكة بيدي. نظرت إليّ بعينين غارقتين في الشبق. "استلقِ،" همست. نظرت إليها متسائلاً. "استلقِ على ظهرك. أريد أن أراك. أريد أن أتأملك. أريد أن أتذوق كل سنتيمتر من جسدك." لم أنتظر. استلقيتُ على الكنبة. كان القماش باردا على ظهري المحترق. كانت عضلات بطني مشدودة. انتصابي كان لا يزال قائماً، عنيفاً، يلامس سرتي. وقفت راما فوقي. كانت تنظر إليّ من أعلى. شعرها المنسدل كان يلامس صدري. عيناها كانتا تتنقلان على جسدي بجوع لم أره من قبل. "كم أنت جميل،" همست. مدت يدها. لمست وجهي بأطراف أصابعها. مرت على جبيني، على خدي، على شفتيّ. ثم نزلت إلى رقبتي. إلى كتفي. إلى صدري. كانت أصابعها ترسم دوائر حول حلمتيّ

كان واقفاً عند النافذة حين فتحتُ محادثة أحمد. لم ألتفت إليه، لكنني شعرتُ بثقل عينيه ينتقل من الزجاج إلى الهاتف في يدي، كأن جسده يقرأ نياتي قبل أن تصل أصابعي إلى الصورة الأولى. "ما هذا؟" صوته جاء حاداً، يقطع الصمت الذي بنيناه طوال الساعة الماضية. لم أرفع عيني عن الشاشة. "شيء يخصني." اقترب. سمعتُ خطواته على البلاط، كل خطوة أثقل من التي قبلها، كأنه يحاول أن يصل قبل أن تسبقه الكارثة. "راما. انظري إليّ." لم أنظر. اخترتُ الصورة الأولى، تلك التي كانت كتفي فيها مكشوفة بين يديه، تلك الليلة التي تعلمتُ فيها أن أرى. ضغطتُ عليها. "ضعي الهاتف." أمرٌ. هكذا تكلّم معي دائماً، بصيغة الأمر التي كانت تُسكتني فيما مضى. لكنني لم أعد تلك المرأة التي تخضع لنغمة صوت. "لا." كانت كلمة واحدة، لكنها بدت كأنها أطلقت شيئاً فيه. اقترب أكثر، يده تمتد نحو الهاتف، وأنا أسحبه عن مرماه بحركة سريعة، كأنني توقعتُ هذا منه قبل أن يحدث. "أنتِ لا تفهمين ماذا تفعلين." "أفهم تماماً." "إذا أرسلتِ هذا، لن يكون هناك طريق للعودة. لكِ، ولا له، ولا لي." نظرتُ إليه أخيراً. كان وجهه ممتلئاً بشيء لم أره فيه من قبل، شيء بين