Tous les chapitres de : Chapitre 1 - Chapitre 10

كلاراحرارة ليلة مرسيليا هذه ليست مجرد إحساس، بل هي جلد كامل، حي، يحتضنني، يغزوني، يتسلل بين ساقيّ كحضور غير مرئي. الهواء مشبع، رطب، منتفخ بالملح والانتظار. المدينة تبدو معلقة، أنفاسها بطيئة، محصورة. لكن في داخلي، كل شيء يتسارع.أخرج من الدش، الماء لا يزال يقطر من شعري، يتدفق في خيوط دافئة بين ثدييّ، على طول بطني، حتى يضيع على فخذيّ المفتوحتين. بشرتي حارقة، متقبلة لكل شيء. حتى الهواء يلعقني. ثدياي، لا يزالان ثقيلين بالحرارة، ينتصبان مع كل حركة. أشعر أن جسدي مكشوف. وهو يعرف ذلك.أنزلق على كتفيّ هذا الكيمونو الأزرق الليلي، من الحرير الناعم، المنزلق كلسان. لا يخفي شيئاً. يلتصق. يخون. لا أتعب حتى بربطه. إنه هناك ليثير، لا ليغطي.أمام المرآة، أتوقف.فمي أحمر، مفتوح. خدّاي ورديان. حلمتاي، الصلبتان، تبرزان تحت القماش المبتل. وعيناي... نظراتي هي تلك الخاصة بامرأة مستعدة. أكثر من متحمسة. جائعة.جوليان هناك.خلف باب الشرفة.أشعر به في عظامي، في بطني، في المسافة بين ساقيّ التي تنبض بإيقاع أفكاري.لست بحاجة لرؤيته. أخمّنه، متوتراً ضد الدرابزين، سيجارته منسية على حافة شفتيه المفتوحتين، قميصه مفتوح

كلاراعصب عينيّ بكلمة دون كلمة.مجرد وشاح حريري، لكنه مشدود بإتقان شبه احتفالي. شعرت به خلفي، مركزاً، دقيقاً، وكأنه يلبسني لطقس. وبمعنى ما... كان ذلك صحيحاً. كان يحبسني في الظلام، في الصمت، في الانتظار.لم أكن أعرف ماذا سيفعل. وأعتقد أن هذا ما كان يجعلني مجنونة.كنت عارية. ليس فقط غير مرتدية. مكشوفة. الهواء كان يلامس جلدي كأصابع غريبة. كل نفس، كل حفيف أصبح تهديداً ناعماً، وعداً.الأرض تحت قدميّ بدت تهتز. هل كان ذلك أنا؟ أم الوعي بأنني سأنهار قريباً، مقدمة كضحية راضية؟ثم سمعته.أولاً خطواته المنتظمة، الهادئة. ثم صوت درج يُفتح، ببطء. جلد. معدن. تنهيدة. صوت كرسي يُجر. والصمت.شعرت بأنني مكشوفة، ضعيفة، خاضعة للغير مرئي.ثم صوته.«اجعلي نفسك على ركبتيكِ».ذاك الصوت... كيف أرفض؟ حتى أفكاري كانت تنحني أمامه.جعلت نفسي على ركبتيّ. ركبتاي تغوصان في السجادة السميكة. كتفيّ استرخيا. تنفسي أصبح أقصر. كنت هناك، بين عالمين: عالم العقل... وعالم الحاجة.دار حولي.شعرت بحضوره. بحرارته. بنظراته. بأنفاسه. كان يقيسني، نعم. لكن الأهم... كان يكتبني. كان يعيد رسم جسدي بعينيه. يحولني.ثم أصابعه لمست شفتيّ.ك

كلاراكان هناك صمت في الشقة.صمت أثقل من المعتاد. توتر معلق في الهواء، وكأن شيئاً ما كان ينتظر أن أضع قدمي على الأرض لينغلق عليّ.جوليان لم يكن هناك.عرفت ذلك. إنه يحذر دائماً. دائماً.لكن الباب كان موارباً. بقدر ما يكفي ليكون غير موارب بالصدفة.وكانت هناك تلك الرائحة. رائحة عطر لم أعرفه. أثر رجل، أكثر خشونة، أكثر جفافاً، أكثر... اقتحاماً.تقدمت، حافية القدمين، حلقي مشدود. الصمت كان يلتصق بجلدي.وكان هناك.جالساً في كرسي جوليان.هو.مارك.رأيته مرة واحدة. بالكاد. قامة في الخلف، نظرة تثقل دون أن تفرض نفسها أبداً. لكنه هناك، كان في المركز. جالساً كما لو كان في منزله. ظهره مستقيم. ساق على الأخرى. مسترخٍ. لا يمكن السيطرة عليه.كان ينظر إليّ. مباشرة. بصمت.ابتسامته كانت ابتسامة رجل يعرف بالفعل. كل شيء. إلى أين يمكنني أن أذهب. إلى أين ذهبت. وكم أنا مستعدة للسقوط.«جوليان لن يأتي هذا المساء»، قال.صوته جمدني. كان هادئاً، دافئاً، لكنه حاد. لم يكن ينتظر إجابة.«لكنه يعلم أنني هنا».بلعت ريقي. حقيبتي انزلقت من كتفي. جسدي استجاب قبل رأسي. خوف رطب. دوار قديم.«لقد أوصلك إليّ».لم أتحرك.نهض.كان

كلاراأعتقد أنني كنت قد انقلبت بالفعل حتى قبل أن يلمسوني.دوار. انهيار داخلي. تلك اللحظة التي تشعر فيها أن شيئاً في داخلك ينكسر، لكنك لا تريد أبداً إيقافه. تلك اللحظة التي نتوقف فيها عن المقاومة، لأننا نخمن أن ما سيأتي – حتى لو التهم، حتى لو دمر – هو أكثر صدقاً من كل شيء آخر.عندما أغلق الباب، عرفت أنه لن يكون هناك عودة. كنت عارية. ليس الجسد فقط. الروح أيضاً. ولم أعد أنا من يقود الرقصة. لم تكن حتى رقصة.جوليان نظر إليّ. اقترب كمفترس هادئ. صوته كان منخفضاً، شبه حنون، وهذا ما أزعجني أكثر.«هذا المساء، سنفتحكِ، كلارا. من جميع الجوانب. وستقولين شكراً».انزلق بيده في شعري، جعلني أركع بدون كلمة. ركبتاي ارتطمتا بالأرض بصوت مكتوم. شعرت بفخذيّ تتشنجان، بطني يتوتر. عرتي كانت مبللة بالفعل.مارك دخل بدون كلمة، أغلق الباب بالمفتاح. استند إلى الجدار. عيناه كانتا تلمعان بكثافة ثابتة. لم يكن بحاجة إلى الكلام. جوليان كان هو من يقود، لكن مارك... مارك كان يراقب كل شيء. وتلك النظرة، الباردة، التحليلية، جعلتني أرتعش. وكأنني فريسة للتشريح، وليس فقط للتملك.جوليان بصق بين شفتيّ. ببطء. ثم ابتسم.«تبتلعينه. ب

كلاراأستيقظ قبله.على الأقل، هكذا أعتقد.لأنه واقف. مرتدياً ملابسه بالفعل.يتحرك بالفعل.أنا، بطيئة. مرتجفة.جسدي مؤلم. عرتي منتفخة. عضلاتي متعبة كما بعد سقوط أو حمى.لكنه ليس ألماً، ليس تماماً.إنه شيء آخر.أثر. بقايا. ختم.جوليان يقترب. يركع بالقرب من السرير. نظراته واضحة. صافية. واضحة جداً.«انهضي. سآخذكِ».«إلى أين؟» صوتي أجش، محطم، أكثر كسراً حتى من أنفاسي.يرسم ابتسامة، شبه ناعمة. تقريباً.«إلى حيث يجب أن تكوني هذا الصباح. أنتِ تعملين، أليس كذلك؟»أرمش، تائهة بين الليل والواقع.«هل ترافقني؟»ينحني، يهمس ضد فمي دون أن يقبلني:«لكي تفهمي أنكِ لن تذهبي بعد الآن وحدكِ. وأنني هنا. حتى عندما لا أقول شيئاً».أنهض. كل حركة انتصار.جوليان يراقبني وأنا أرتدي ملابسي دون أن يصرف عينيه. يراقب كل شيء. العلامات على وركيّ. الكدمات. الآثار الحمراء داخل فخذيّ. أرتعش.لكنه لا يقول شيئاً. إنه ينتظر.في السيارة، يبقى صامتاً. يد على ذراع ناقل السرعة. والأخرى على فخذي العاري تحت التنورة.لا أعرف ما إذا كان يلاعبه أو يمسكني.ربما كلاهما.«أنتظركِ عند منتصف النهار».صوته هادئ، حاد كشفرة لا تشعر بها فور