Alle Kapitel von Der Heilige Schein-Wie Geld behandelt wird! Band 1: Kapitel 121 – Kapitel 130

Die Fahrt in der Limousine fühlte sich für die drei europäischen Scheine an wie eine Reise durch ein neonfarbenes Raumschiff. Durch den feinen Spalt des Rochenleder-Etuis sahen Fuffi, Zehni und Zwanni gigantische, leuchtende Werbetafeln, Wolkenkratzer und unzählige Menschenmassen, die in absoluter, fast schon unheimlicher Ordnung über die Kreuzungen von Shibuya strömten. Im Portemonnaie herrschte eisiges Schweigen. Yukichi, der makellose Zehntausend-Yen-Schein, hatte sich in die hinterste Falte der Seide zurückgezogen, um nicht mit Zehnis Erdbeer-Fleck in Berührung zu kommen. Plötzlich hielt die Limousine an. „Sato-san“, hörten sie Herrn Tanakas gedämpfte Stimme. „Holen Sie mir bitte einen kalten Grüntee aus dem Konbini. Mein Hals ist trocken vom Flug.“ „Hai, Tanaka-sama“, antwortete der Fahrer. Tanaka reichte ihm das Portemonnaie. Sato stieg aus. Das Etui wurde geöffnet, und grelles, absolut steriles LED-Licht flutete herein. Sato betrat einen Konbini – einen japanischen Convenience

Taro, der Arcade-Besitzer mit dem goldenen Zahn, warf Fuffi, Zehni und den noch immer zitternden Zwanziger in eine metallene Blechbüchse, aus der es verführerisch nach altem Kupfer und Schmieröl duftete. Klong. „Das ist das Paradies!“, rief Zehni, während sie in einen Berg aus glänzenden, schweren Arcade-Token fielen. „Schaut euch das an! Wir sind umzingelt von Gold – na ja, zumindest von Messinglegierungen, die so tun als ob!“ Kenji bekam im Austausch für die 80 Euro einen ganzen Becher voller silberner Spielmarken. Er schnappte sich den Becher, ignorierte die Euro-Scheine in der Kasse völlig und stürmte zu einer der Street-Fighter-Maschinen in der Ecke. In der Kasse jedoch, da wo Taro die Euro-Scheine abgelegt hatte, ging es jetzt erst richtig los. Fuffi, Zwanni und Zehni lagen nun zwischen anderen „exotischen“ Währungen: Einem zerknitterten Dollar-Schein, einem feuchten südkoreanischen Won-Bündel und einer Münze aus einem Land, dessen Name selbst für den erfahrenen Fuffi nicht zu i

Dreiundvierzig Kapitel sind vergangen, seit Zehni auf dem dreckigen Boden einer Open-Air-Bar dem virtuellen Tod ins Auge blickte. Dreiundvierzig Kapitel voller Schmerz, Entwürdigung und makabrer Abenteuer. Wenn Baumwollfasern graue Haare wachsen könnten, wären sowohl Zehni als auch Fuffi mittlerweile schneeweiß. Sie hatten alles gesehen: das klebrige Innere eines Kaugummiautomaten, die totale Isolation in einem verstaubten Sparschwein über acht Monate hinweg, den brutalen Aufprall, als Fuffi als Wetteinsatz bei einem illegalen Pokerturnier in einer Hinterhof-Werkstatt diente, und das absolute Grauen, als Zehni von einem betrunkenen Studenten als Notizblock für eine Telefonnummer zweckentfremdet wurde.Nun schrieben sie das Jahr ihrer ultimativen Prüfung. Sie hatten die raue Welt der Zirkulation überlebt, doch die härteste Reise ihres Lebens hatte sie an einen Ort geführt, den kein Geldschein jemals freiwillig betritt: das hochgesicherte Prüfzentrum der Deutschen Bundesbank.Es war ste

Die Ruhe im Lazarett von Kasse 2 währte exakt bis Samstagmorgen um 05:42 Uhr. Für einen normalen Menschen ist das eine unchristliche Zeit, in der man sich im Bett noch einmal umdreht. Für das Bargeld in einer Großstadt ist es der Schichtwechsel zwischen den tanzenden Nachtgestalten und den manischen Frühaufstehern.Kalle schnaufte schwer, als er die Rollläden des Spätis hochzog. Das metallische Scheppern vibrierte durch das Metallgehäuse der Kasse und ließ Zehnis Tesafilm-Streifen erzittern. Er lag noch immer erschöpft im Zehner-Fach, während Fuffi nebenan im Fünfziger-Abteil versuchte, die imaginären Falten seines Renaissance-Fensters zu glätten.„Guten Morgen, Fußvolk“, raunte Fuffi durch die Plastikwand. „Hast du die Erschütterung gespürt? Das ist kein normales Samstagsgeschäft. Ich fühle es im Sicherheitsfaden. Da draußen braut sich etwas Unheilvolles zusammen.“„Reg dich nicht auf, Graf Koks“, murmelte Zehni und rieb seine ramponierte Ecke an einem Stapel druckfrischer Fünfer, di

Es war Montagmorgen, kurz nach acht. In „Vitalia’s Bio-Oase“ begann die Woche nicht mit dem brutalen Realitätsschock einer normalen Arbeitswelt, sondern mit dem sanften Einsetzen einer raumfüllenden Playlist, die laut Cover-Aufschrift „Meditative Walgesänge für gestresste Zimmerpflanzen“ hieß. Die Luft war perfekt temperiert, gefiltert und roch dezent nach frisch gemahlenem Dinkelkaffee und dem Hochmut der gehobenen Mittelschicht.Im hintersten Isolationsfach der hocheleganten Zirbenholz-Registrierkasse lag Zehni und starrte deprimiert gegen die hölzerne Decke. Seit Samstagabend hatte er sich keinen Millimeter bewegt. Seine Baumwollfasern fühlten sich erschreckend sauber an – ein Zustand, den er zutiefst verabscheute. Der Tabakstaub aus Sörens Bauchtasche war im sterilen Klima der Kasse getrocknet und abgebröckelt, und selbst Chantals Telefonnummer wirkte im fahlen Licht der LED-Innenbeleuchtung seltsam blass und kraftlos.„Ich verblasse“, wimmerte Zehni leise zu seiner Nachbarin, der