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Ophélie haussa un sourcil. — De Vilmorin ? La famille de banquiers ? — Oui, mademoiselle. La relation s’est terminée il y a cinq ans. Apparemment, la rupture a été... difficile. — Pour lui ? — Pour lui, oui. D’après mes premières informations, c’est mademoiselle de Vilmorin qui a mis fin à la relation. La raison évoquée serait une incompatibilité... sociale. Ophélie reposa sa tasse de café. Le tableau commençait à se dessiner. Un homme fier, travailleur, talentueux. Une femme de la haute société qui l’avait aimé, ou fait semblant de l’aimer, avant de le quitter parce qu’il n’était pas de son monde. Une blessure ancienne, mal refermée, qui expliquait sa réaction d’hier. Sa méfiance. Son hostilité. — Intéressant, murmura-t-elle. Très intéressant. — Mademoiselle ? — Lucien, vous ne comprenez pas. Cet homme ne déteste pas l’argent. Il déteste ce que l’argent fait aux gens. Il déteste l’arrogance, le mépris, la condescendance. Il a été blessé par une femme qui lui ressemblait – une

Le jeudi, l’agacement s’était mué en quelque chose de plus acide. Pas contre elle. Contre lui-même. Contre cette espèce d’attente idiote qu’il n’avait pas sollicitée et qui s’était installée en douce, comme un squatteur dans une maison vide. Il n’avait rien demandé à cette femme. Il ne voulait pas de son jeu, de son défi, de ses grands airs d’héritière qui s’ennuie. Alors pourquoi est-ce qu’il pensait à elle en ponçant ses planches ? Pourquoi est-ce qu’il revoyait ses yeux gris chaque fois qu’il fermait les paupières ? Il s’était surpris à donner un coup de rabot plus sec que nécessaire, arrachant un éclat de bois qui l’avait obligé à recommencer la pièce. Djibril n’avait rien dit, mais il avait noté. Il notait tout, Djibril. Le vendredi, il s’était raisonné. Vraiment raisonné. Il s’était répété, en boucle, qu’il était soulagé, que cette histoire était terminée avant d’avoir commencé, qu’elle était retournée dans sa tour d’ivoire et que tout le monde s’en portait mieux. Il avait ouver

— Peut-être, dit-il. Mais ça pourrait aussi être un client normal. On ne refuse pas une commande sur une intuition. — On refuse une commande quand on sent l’embrouille. — On n’a pas le luxe de sentir l’embrouille, Djibril. On a des factures à payer, des salaires à verser, et une trésorerie qui ne tient qu’à un fil. Alors on prend la commande, on fait le travail, et on verra bien. Djibril hocha la tête, mais ses mâchoires restaient crispées. Kylian regardait l’un, puis l’autre, avec des yeux écarquillés. — Allez, trancha Raphaël. Assez parlé. On a du bois à travailler. Il attrapa un ciseau, le premier qui lui tomba sous la main, et s’attaqua au chêne avec une énergie qui devait plus à la nervosité qu’à l’enthousiasme. Les copeaux volaient autour de lui, épais, odorants. Le geste était brutal, presque violent. Il ne travaillait pas le bois. Il le frappait. Il ne voulait plus penser à elle. Il ne voulait plus attendre un signe qui ne viendrait pas. Il était Raphaël Costa, ébéniste,

Trois semaines. Trois semaines de gestes répétés, de poussière dans les poumons, de dos cassé et de mains gourdes. Raphaël ne comptait pas les heures. Il arrivait à l’aube, repartait à la nuit, mangeait sur le pouce, oubliait de répondre aux messages de sa mère. Il était possédé. Pas par la commande. Par le bois. Par ce dialogue silencieux qu’il entretenait avec la matière, cette conversation qui durait depuis l’enfance et qui ne s’arrêterait qu’à sa mort. Djibril et Kylian l’assistaient, lui préparaient les outils, tenaient les pièces pendant qu’il ajustait les assemblages. Mais le cœur du travail, c’était lui. Personne d’autre ne touchait au plateau. Personne d’autre ne passait l’huile. C’était sa pièce, son chef-d’œuvre, et il le savait. Un soir, vers la fin de la troisième semaine, Djibril arriva avec un mail imprimé. — Le client a écrit. Il demande des photos de l’avancement. Et il a ajouté des instructions pour la finition. Raphaël prit la feuille. Les instructions étaient d’

Cette table se souviendrait de lui. Il le savait. Il le sentait à chaque coup de rabot, à chaque passage de papier de verre, à chaque application d’huile. Elle porterait la trace de ses mains, de ses gestes, de ses heures de travail. Elle serait son chef-d’œuvre, même si personne ne le savait, même si personne ne le voyait, même si le client anonyme qui l’avait commandée ne saurait jamais combien d’âme il avait mis dans ce bois. La première semaine fut consacrée au dégrossissage. Le plateau de noyer, livré brut par le fournisseur de Haute-Saône, était une pièce massive de près de quatre mètres de long. Il fallut le débiter, le dégauchir, le raboter, le préparer à recevoir le travail de finition. Raphaël maniait la scie circulaire avec la précision d’un chirurgien, vérifiait chaque coupe au millimètre près, rectifiait le moindre écart avec une obstination presque maladive. Djibril et Kylian l’assistaient, lui passaient les outils, maintenaient les pièces, mais le travail de précision,