《Il m’a laissée partir, maintenant il me supplie》全部章節：第 221 章 - 第 230 章

Il hocha la tête, esquissa un sourire triste, et s’en alla dans la nuit.Éléonore monta l’escalier lentement, entra chez elle, referma la porte. Elle s’adossa au battant, porta ses doigts à ses lèvres, comme pour retenir la trace de ce baiser. Son cœur battait vite, trop vite. Elle ne savait pas ce qu’elle ressentait. De la peur, de la colère, du regret. Mais aussi, au fond d’elle-même, une petite étincelle de joie. Une toute petite étincelle, fragile, vacillante, mais bien réelle.Ce soir-là, elle écrivit dans son carnet :« Aujourd’hui, il m’a embrassée. Aujourd’hui, je lui ai rendu son baiser, puis je l’ai repoussé. Je ne suis pas prête. Mais je ne suis plus fermée. C’est peut-être cela, le début du pardon. »Elle posa son stylo, éteignit la lumière, et s’endormit en pensant à lui. Sans colère, sans rancune. Juste avec une étrange douceur. Une douceur qu’elle n’avait pas ressentie depuis longtemps, et qu’elle avait presque oubliée.***Le baiser la poursuivit pendant des jours.Élé

Gabriel accusa le coup, les mâchoires crispées, mais il ne protesta pas. Il baissa les yeux, fixa ses mains posées sur ses genoux.— Combien de temps ? demanda-t-il d’une voix sourde.— Je ne sais pas. Quelques semaines, peut-être. Peut-être plus. Il faut que je réfléchisse, que je comprenne ce que je ressens, ce que je veux. Avec toi, je n’y arrive pas. Tout se mélange.— Je te brouille les idées.— Oui. Sans le vouloir, sans le chercher. Mais oui.Il hocha la tête, lentement, comme un homme qui reçoit une sentence qu’il attendait depuis longtemps.— Je comprends, dit-il. Tu as besoin de temps, d’espace. Je te les donne. Je te les donnerai toujours.— Ce n’est pas contre toi, Gabriel. C’est pour moi. Pour nous, peut-être. Si nous devons un jour être quelque chose l’un pour l’autre, il faut que je sois sûre de ce que je veux. Sûre de qui je suis.— Et si, après cette pause, tu décides que tu ne veux plus me voir ?— Alors ce sera ma décision. Et tu devras l’accepter.Il y eut un long

Gabriel avait tenu parole. Pas un appel, pas un message, pas une visite. Il avait respecté la pause demandée par Éléonore avec une rigueur presque militaire, s’interdisant le moindre contact, la moindre tentative. Chaque matin, il se réveillait avec l’envie de lui écrire, de lui parler, d’entendre sa voix. Et chaque matin, il résistait. Il rangeait son téléphone, se plongeait dans le travail, occupait ses journées à des tâches qui ne parvenaient pas à combler le vide qu’elle avait laissé.Les premières semaines, il avait tenu bon. Il s’était raccroché à sa thérapie, à ses lectures, à ses résolutions. Il avait répété, comme un mantra, les paroles de Florence Delmas : « Le respect, c’est accepter les limites de l’autre, même quand elles vous font souffrir. » Et il souffrait, mais il respectait.Puis, insensiblement, quelque chose avait commencé à se fissurer.Ce n’était pas un événement précis, pas une mauvaise nouvelle. C’était une usure lente, une fatigue sourde, un découragement qui

— Et alors ? lança-t-il en se retournant brusquement. Qu’est-ce que cela change ? J’ai fait tout ce que tu m’as demandé. La thérapie, les excuses, les humiliations publiques. J’ai perdu ma carrière, ma réputation, mes associés. Et toi, tu m’as demandé une pause. Une pause, comme si tout cela n’était qu’un jeu, une distraction.— Ce n’était pas un jeu, et tu le sais très bien. J’avais besoin de temps, de recul. Et toi, qu’est-ce que tu fais ? Dès que je m’éloigne, tu retombes dans tes vieux travers. Tu n’as pas changé, Gabriel. Tu n’as fait que te contrôler, te retenir, et dès que la pression est retombée, tu as lâché prise. Ce n’est pas cela, changer. Changer, c’est continuer, même quand personne ne regarde, même quand il n’y a plus de récompense à la clé.— Je n’en peux plus, Léa. Je suis fatigué. Fatigué de me battre, fatigué d’espérer, fatigué de tout.— Et moi, tu crois que je n’étais pas fatiguée ? Pendant huit ans, j’ai été fatiguée. J’étais fatiguée de tes silences, de tes abse

Il s’interrompit, la voix brisée.— Mais cette fois, je ne veux pas. Je ne veux plus détruire ce qui me fait peur. Je ne veux plus fuir. Alors je te le dis. Je te l’avoue, même si c’est humiliant, même si c’est pathétique. J’ai peur. Peur de toi. Peur de moi. Peur de tout.Éléonore le regardait, silencieuse. Elle voyait ses mains qui tremblaient, ses yeux qui se remplissaient de larmes qu’il refusait de laisser couler. Elle voyait un homme qui avait passé sa vie à se cacher derrière des armures, et qui, pour la première fois, les déposait à ses pieds.— Tu sais ce que j’ai ressenti, il y a quelques semaines ? dit-elle doucement. Moi aussi, j’avais peur. Peur de te pardonner, peur de te parler, peur de t’embrasser. Peur de souffrir encore.— Et comment tu as fait ? Pour ne plus avoir peur ?— Je n’ai pas cessé d’avoir peur. La peur est toujours là, quelque part. Mais j’ai appris à vivre avec. À la regarder en face, à l’écouter, et à lui dire non.— Tu crois que je peux y arriver ?— Je