All Chapters of Crocs Et Résilience: Chapter 11 - Chapter 20

Sa mère. Elara. La femme au tablier à fraises, au sourire fatigué, aux mains douces qui lui préparaient du chocolat chaud le matin. Celle qui fredonnait des chansons des années quatre-vingt en faisant la cuisine, qui riait aux blagues nulles de son père, qui s’endormait sur le canapé devant le Monopoly. Celle qui l’appelait « ma puce » depuis qu’elle était bébé, qui lui avait appris à dessiner, à lire, à ne pas avoir peur du noir.Son père. Marcus. L’homme aux mains calleuses et au rire tonitruant, qui chantait faux pour la faire enrager, qui râlait contre le GPS, qui l’appelait « la gamine » avec cet air bourru qui ne trompait personne. Celui qui lui avait construit une cabane dans le jardin, qui l’avait portée sur ses épaules pendant des heures, qui lui avait appris à faire du vélo en courant à côté d’elle jusqu’à ce qu’elle trouve l’équilibre.Morts. Tous les deux. Disparus. Effacés du monde comme on efface une phrase au tableau.Lyra ouvrit la bouche. Elle voulait hurler, pleurer,

Les mots sortaient sans qu’elle les contrôle, ridicules, enfantins, pathétiques. Elle les hurlait comme une petite fille perdue dans un supermarché, comme si hurler pouvait changer quoi que ce soit, comme si ses parents pouvaient l’entendre et venir la chercher et la prendre dans leurs bras et lui dire que tout allait bien, que c’était fini, que ce n’était qu’un mauvais rêve.Mais ils ne viendraient pas. Ils ne viendraient plus jamais.L’infirmière préparait une seringue. Lyra vit l’aiguille, le liquide transparent, le geste précis et mécanique. Elle redoubla de fureur, donna un coup de pied qui atteignit quelqu’un à la hanche, entendit un juron étouffé. Mais les mains étaient trop nombreuses, trop fortes. Elle n’était qu’une adolescente de dix-sept ans, affaiblie, brisée, un bras dans le plâtre, des côtes fêlées qui lui sciaient la poitrine à chaque inspiration.Et puis une voix s’éleva dans l’encadrement de la porte. Une voix de femme, calme, posée, parfaitement maîtrisée. Une voix

Le bip des machines emplit le silence qui suivit. Régulier. Monotone. Presque apaisant. Lyra regardait cette femme, cette inconnue élégante qui lui parlait de serments et de promesses et de sa mère, et elle ne savait pas quoi ressentir. De la colère. De la méfiance. De la tristesse. Et autre chose, quelque chose de plus trouble, de plus confus, qui répondait presque à de l'espoir.Elle s'en voulait immédiatement. L'espoir n'avait plus sa place ici. L'espoir était un luxe qu'elle ne pouvait plus se permettre.— Partez, murmura-t-elle en se détournant. S'il vous plaît. Laissez-moi seule.Serena hocha la tête. Elle ne discute pas. Elle ne force pas. Elle pose simplement une carte de visite sur la table de chevet, près de la carafe d'eau tiède et du verre en plastique.— Je serai dans la salle d'attente, dit-elle. Aussi longtemps qu'il faudra. Prends tout le temps dont tu as besoin.Elle se dirigea vers la porte, ses talons claquant doucement sur le linoléum. Avant de sortir, elle se revi

Sa voix était rauque, cassée, à peine audible. Mais Serena l’entendit. Elle posa son livre – le même qu’elle tenait depuis des jours sans jamais en tourner les pages – et se pencha légèrement en avant.— C’était une surprise, reprit Lyra. Mes parents ne voulaient pas me dire où. Papa a annoncé ça au dîner, la veille du départ. Il avait ce sourire idiot, vous savez ? Ce sourire qu’il avait quand il préparait un truc en cachette. Maman faisait semblant de ne pas être au courant, mais elle était nulle pour mentir, elle souriait trop, elle avait les yeux qui brillaient.Serena ne disait rien. Elle écoutait. Ses mains s’étaient croisées sur ses genoux, ses doigts serrés, ses jointures blanches.— J’ai dessiné un martin-pêcheur ce jour-là. Sur la table de la cuisine. Il était posé près de l’étang, derrière le lycée. Un bleu incroyable, vous pouvez pas imaginer. J’ai essayé de le reproduire avec mes crayons, mais j’y arrivais pas. J’y arrive jamais vraiment. Papa disait que j’étais trop dure

Le septième jour, le soleil se leva sur un monde que Lyra ne reconnaissait plus.Elle était assise dans son lit d’hôpital, les jambes repliées contre sa poitrine, le menton posé sur ses genoux, les yeux fixés sur la fenêtre. Les stores étaient à moitié levés, et la lumière du matin dessinait des lignes pâles sur le sol en linoléum. L’arbre dehors avait arrêté de griffer la vitre. Le vent était tombé pendant la nuit. Tout était calme. Trop calme. Comme si le monde retenait son souffle en attendant quelque chose.Lyra n’avait pas dormi. Pas vraiment. Après avoir entendu la conversation de Serena dans le couloir, elle était restée éveillée jusqu’à l’aube, allongée dans le noir, à fixer le plafond en essayant de donner un sens à ce qu’elle avait surpris. « L’odeur est trop forte. Ils vont finir par la sentir. » « L’accident n’était pas un hasard. » « Ce que nous sommes. » Les phrases tournaient en boucle dans son crâne comme un disque rayé, et plus elle y pensait, moins elle comprenait. M