All Chapters of · حار جداً: Chapter 211 - Chapter 220

دامون الدعوة هناك، متوهجة على الشاشة السوداء. 18:30. مكتب د.إ. الموضوع: مراجعة ملف بيرتيل. كل بكسل من هذه الكذبة الإدارية يفرقع بالوعد. فخ فظ جداً لدرجة أنه يصبح سامياً. لقد رأته. شعرت بموجة الصدمة تعبر الجدران، هذا الصباح، في الساعة 9:47 بالضبط، حين كان يجب أن يظهر الإشعار على شاشتها. تخيلت جفلة جسدها، اليد التي تحمل إلى حنجرتها، ضربة البرد المتبوعة بدفقة حرارة مذنبة، هناك، في البطن. قضيت اليوم أتغذى على قلقها. كل مرة كانت تلتقي فيها نظراتي في اجتماع، كان الأمر كما لو أنني أضع أصابعي على عنق روحها. كانت تتجنب المطبخ كمكان ملعون، تسلك التفافاً لعشرة أمتار. صمتها كان صراخاً مكتوماً لا يمكن إلا لأذني الداخلية أن تفك شيفرته. 18:25. الفضاء المفتوح جثة فارغة من مادتها. آخر الموظفين هربوا. النيون يفرقع في أماكن، خافقاً كنبض متعطل. لم أشعل أي مصباح. فقط الضوء الشبحي لشاشتي يضيئني، ناحتاً وديان ظل تحت وجنتيّ، غارقاً عينيّ في فوهات ظلمة. الهواء ساكن، مشحون برائحة القهوة الباردة الباهتة وغبار الكرب الجاف. أنتظر. تنفسي الخاص هو الصوت

دامونتنهض. الحركة مترددة، كأن أطرافها لم تعد تطيعها تماماً. إنها منهكة، فارغة، لكن عينيها تلمعان ببصيص جديد، محموم.— و... وبعد ذلك؟ تسأل، صوتها أقوى قليلاً.— بعد ذلك، ستعيشين. ستستمرين. لكنك ستعرفين. وأنا، سأعرف أنك تعرفين. سيكون لدينا هذا السر بيننا. ليس سر عاشقين. إنه أعمق بكثير. إنه سر حول طبيعة الأشياء ذاتها. حول العفن الذي هو الأساس الحقيقي لكل شيء. إنه رابط أكثر حميمية من قبلة، أعمق من اختراق. إنه تناول في الحقيقة الأكثر سواداً.أراها تمتص كلماتي. إنها تحرقها من الداخل. إنها تسممها. وتغذيها. تخفض عينيها، لكن ابتسامة صغيرة غريبة، ملتوية، مؤلمة، تتوه على شفتيها قبل أن تختفي.— وأنت؟ ماذا ستفعل؟أبتسم. حقاً. ابتسامة تكشف عن أسناني، تجعد زوايا عينيّ. ابتسامة مفترس شم الدم، رسم الأثر ويعرف أن الصيد لم يبدأ بعد.— أنا؟ سأراقبك. سأنتظر. سأرى كيف تحملين هذا الثقل الجديد. هذه المعرفة. هذه الحقيقة التي ستنخر يقينياتك، التي ستبقيك مستيقظة في الليل بجانبه. وحين يصبح ذلك ثقيلاً جداً، حين يبدو لك نفاق حياتك خانقاً... ستعودين. ليس بالإيميل. ليس عبر أجندة مشتركة. ستأتين. لأنني المكان الوحيد

دامونإنها مخطئة. وهي على حق، بطريقة ملتوية. كنت هناك، نعم، لكن ليس كما تعتقد، ليس في اتصال رومانسي أو روحي. كنت هناك في الغضب الخام، في الإرادة الشرسة للنسيان الكامل، لإغراق فراغي في العاصفة الجسدية. ليس في الحب، ليس فيها. لكن حرارة كذبتها هي، حاجتها العميقة للتصديق بهذا الاندماج الوهمي، ملموسة، كهربائية. وخطيرة كسلك شائك تحت التوتر.أجلس ببطء، فاصلاً ذراعها بنعومة محسوبة لكن ثابتة، لا تتزعزع. الإيماءة رفض واضح، نظيف. أراه في عينيها: بصيص فزع يضيء فيهما، يكبر، كنار قش.— يجب أن أعود إلى البيت، أقول بصوت مسطح، بدون عاطفة.— لماذا؟ لأجندتك الفارغة ولياليك الوحيدة؟ ترمي هذا كسهم مسموم، لكن صوتها يرتعش، ينكسر. العضة الساخرة للبداية اختفت، مستبدلة بابتهال نيء، مثير للشفقة. أنت قلت ذلك بنفسك، هناك "أقل" من الفتيات الآن، أقل من التشتيتات. إذن ابق. ابق معي. يمكننا... يمكننا أن نحاول. حقاً. كزوجين حقيقيين. ليالٍ كهذه، كل المساءات. صباحات حيث نستيقظ معاً.الفكرة بشعة جداً في تناقضها مع كل ما كنا عليه – تلك الليالي المسروقة، المجهولة، بدون قيود – وكل ما أنا عليه، أو ما كنت عليه، غازٍ وحيد، لدرج

دامونجسدي يتذكرها حتى قبل أن يتخذ ذهني القرار.هذا الإحساس الغريب، شبه الكهربائي، الذي يسري في عنقي حين أعبر عتبة الغاليري. الأصابع مبللة في جيوب معطفي، الفك مشدود لدرجة صرير الأسنان. لم آت لأغوي. جئت لأرى. لكي أُرى، ربما. لكي تضع عليّ تلك النظرات التي لا تتوقف، التي تعبر بدون توقف، والتي جعلتني، لأول مرة في حياتي، أحس بأنني شفاف.الغاليري تفوح منه رائحة الطلاء الطازج والخشب الملمع. أضواء هالوجين تلقي ضوءها القاسي على لوحات تجريدية، انفجارات ألوان عنيفة، حمر تنزف، زرق تغرق. بعض الزوار يتنزهون، كأس نبيذ أبيض في اليد، يتبادلون همهمات متكلفة. لورانس في الخلف، قرب النافذة البانورامية التي تطل على الشارع المبلل.ترتدي فستاناً أسود، بسيطاً، يسقط فوق الركبة مباشرة. شعرها مرفوع، مبرزاً الخط المثالي لعنقها – ذلك العنق الذي رأيته مئات المرات، منحنياً على حاسوبها في المكتب، مائلاً حين تمد لي ملفاً. ذلك المنحنى الضعيف الذي لم أنظر إليه حقاً أبداً. خصلة متمردة تفلت منه، تلامس صدغها. تتكلم مع رجل ببدلة رمادية، تبتسم بأدب، تحني رأسها بتلك الأناقة المي

دامون ببساطة، تقترب وجوهنا. بشكل غير محسوس أولاً، كأننا منجذبان بجاذبية غير مرئية. ثم أسرع، أسرع من اللازم، بشكل لا مفر منه. جبهتانا تتلامسان، أنفاسنا تمتزج، وأحس بعطر بشرتها تحت المطر – نفس العطر الذي أتنفسه كل صباح حين تضع قهوتي على مكتبي، دون أن أتوقف أبداً لأتعرف عليه. أصابعها تصعد على طول ذراعي، تتشبث بقماش معطفي المبلل. تنفسها يتسارع، متقطع، شبه مؤلم. — دامون، تهمس، وهذه أول مرة تنطق فيها اسمي كنداء، ليس كإجراء شكلي مهني. لا أجيب. لم أعد أستطيع الإجابة، التحكم، الجرعات. فمي يجد فمها. اللمس الأول كهربائي، شبه عنيف في فجائيته. شفتاها باردتان، بلا حراك تحت شفتيّ، ولثانية لا نهائية أعتقد أنني ارتكبت خطأ، أنني أسأت الفهم، أنني أسقطت عليها رغباتي الخاصة كغريق. ثم تنفتح. إنه استسلام كامل، تخلي بدون شروط. فمها يستسلم تحت فمي، يقدم نفسه، يمنح نفسه بكرم يائس. يداها تفلتان معطفي، تتسلقان على طول جذعي، تلتفان حول عنقي، تسحبان رأسي أقرب، أعمق، كأنها تريد ا