All Chapters of في كنفِ كراهيتك: Chapter 81 - Chapter 90

لورينزوأنا في سيارتي، مركون عند مدخل القرية.نفس الموقف مثل المرة السابقة. نفس أعمدة الإنارة. نفس الثلج الذي يتساقط، بطيء، صامت، غير مبال.لدي العنوان الدقيق الآن. المحققون قاموا بعملهم، بفعالية جليدية لأولئك الذين لا يحركهم شيء. منزل خشبي صغير، في نهاية طريق غابي، على جانب القرية. ضائع في أشجار التنوب، غير مرئي من الطريق، محمي من العالم.لقد قالوا لي كل شيء. إنها وحيدة خلال الأسبوع، ببطنها الذي يستدير يومًا بعد يوم. ماتيو يأتي في نهاية الأسبوع – يصل مساء الجمعة في سيارته الرمادية، يرحل بعد ظهر الأحد، ملامحه مرهقة بقلة النوم والقلق. تخرج قليلاً – فقط للمشي على الدروب المعلمة، لشراء الخبز من مخبز القرية، لتجلس على مقعد قرب النافورة وتنظر إلى الجبال.لا تتحدث إلى أحد. تبتسم للتجار، تتبادل بضع مجاملات مع الجيران، لكن لا شيء أكثر. إنها مهذبة، بعيدة، غائبة. وكأن جسدها هناك، في هذه القرية الجبلية، لكن عقلها في مكان آخر – في ميلانو، ربما، أو في ماضٍ تحاول نسيانه.أستطيع الذهاب الآن. اتباع الطريق الغابي، الركن أمام المنزل، طرق

جوليابقي في الخارج طوال الليل.تحت الثلج. بدون أن يتحرك. بدون أن يسعى للاحتماء. يناديني، يتوسل إليّ، يقول لي كل ما لم يعرف أبدًا كيف يقوله.بقيت في الصالون، متلفعة في بطاني، أستمع إليه. لم أفتح الباب. لم أجب على نداءاته. لكنني لم أنجح أيضًا في الابتعاد، في الصعود إلى غرفتي، في محاولة النوم.بقيت هناك، ظهري مسند إلى الحائط، يداي على بطني، أستمع إلى صوته المحطم بالريح والنشيج.— جوليا، قرأت الرسالة. تلك التي كتبتِها منذ خمس سنوات. تلك التي تركتِها في درج غرفتنا. كيارا أعطتني إياها. قرأتها مئة مرة. ألف مرة. كل كلمة، كل جملة، كل فاصلة.صوته أجش، شبه ميت، وكأنه صرخ طويلاً.— أعرف كل شيء. أعرف ماذا ضحيتِ من أجلي. أعرف أنكِ كنتِ تحبينني. أعرف أنكِ رحلتِ لتنقذيني. أعرف أنكِ تزوجتِ أليساندرو لتسديد ديوني، لكي لا تنهار شركتي، لكي أستطيع الاستمرار في العيش.الثلج يزداد. الريح تهز الأشجار. أسمع غصنًا يفرقع في الغابة، يسقط في ضجيج مكتوم.— سامحيني. لم أكن أعرف. لم أكن أعرف أنكِ ما زلتِ تحبينني. لم أكن أعر

جوليا نتحدث لساعات. جليسان وجهًا لوجه، يفصل بيننا طاولة من الخشب الخام، لكن يجمعنا كل ما لم يُقال أبدًا. المدفأة تخرخر في زاوية الغرفة، الحطب يفرقع، الدفء يغلفنا كبطانية. في الخارج، عاد الثلج يتساقط، صامتًا، كثيفًا، يخنق أصوات العالم. قد نعتقد أننا الكائنان الحيان الوحيدان على الأرض. هو وأنا. وستيلا، بيننا. لورينزو لا يزال بملابسه الداخلية تحت البطانية. ملابسه تنقع في طشت قرب المدفأة، يتصاعد منها بخار خفيف. شعره جف، أشعث، أغمق من المعتاد، شبه أسود. ملامحه مرهقة، عيناه محاطتان بهالات، لحيته لعدة أيام. يبدو كغريق. يبدو كشبح. يبدو كالرجل الذي أحببته، قبل أن ينهار كل شيء. يحكي. صوته منخفض، متقطع، وكأنه ينتزع كل كلمة من مكان مؤلم في جسده. اكتشافه للرسالة. انهياره. بحثه للعثور عليّ. — كيارا أعطتك إياها، يقول. الرسالة. احتفظت بها طوال هذه السنوات. كانت تنتظر اللحظة المناسبة. كانت تنتظر أن أكون مستعدًا. — وهل كنت كذلك؟ — لا. لم أكن مستعدًا لأي شيء. لم أكن محضرًا لأي شيء. قرأت الكلمات الأولى وظننت أنني سأموت. يغلق عينيه. جفناه يرتعشان. — لم أكن أعرف، يكرر. صوته أجش، بالٍ، وكأن كل كلم

ماتيو وصلت في اليوم التالي. كانت الطريق سيئة. الثلج تساقط طوال الليل، كثيفًا، ثقيلاً، محولاً الدروب إلى أفخاخ، والمنعطفات إلى حلبات تزلج، والصعودات إلى جدران لا يمكن تجاوزها. اضطررت لتركيب السلاسل. اضطررت للقيادة ببطء. اضطررت للتوقف ثلاث مرات لفتح الطريق، لدفع السيارة، لكي لا ينتهي بي المطاف في الهاوية. استغرقت ساعتين أكثر من المعتاد. فور وصولي، فور ركني للسيارة أمام المنزل، فور إطفائي للمحرك، أفهم أن شيئًا ما قد تغير. المنزل هناك، سليم، المصاريع مغلقة، المدخنة تدخن. لا شيء تحرك. لا شيء تغير. ورغم ذلك، كل شيء مختلف. الهواء مختلف. الرائحة مختلفة. هناك شيء في الجو، توتر، انتظار، حضور. وكأن المنزل قد زِير. وكأن شخصًا آخر قد تنفس هواءه، مشى على أرضيته الخشبية، لمس جدرانه. جوليا في الصالون. إنها جالسة قرب المدفأة، بطانية على كتفيها، يداها على بطنها. لا تقرأ. لا تحيك. لا تفعل شيئًا. تنظر إلى النيران. تنظر إليها وكأنها تبحث عن شيء بداخلها. وكأنها تأمل أن تجد جوابًا فيها. — جوليا؟ تجفل. لم تسمعني أصل. خطواتي على الحصى. الباب الذي يفتح. حذائي على الأرضية الخشبية. لا شيء. لم تسمع شيئ

جوليا ماتيو رحل. محرك سيارته زأر طويلاً في الثلج، مبتعدًا ببطء، وكأنه نادم، وكأنه ما زال يأمل أن أناديه، أن أركض خلفه، أن أقول له: "ابقَ، ابقَ معي، لا تتركني وحدي." لكنني لم أركض. لم أنادِ. بقيت أمام النافذة، يداي موضوعتان على الزجاج البارد، أنظر إلى ظله يختفي عند منعطف الطريق، مبتلعًا بالغابة البيضاء، مغمورًا بالصمت. كانت الدموع في عينيه، لكنه كان يبتسم. تلك الابتسامة. تلك الابتسامة التي تكسر قلبي في كل مرة أراها. تلك الابتسامة التي تقول "أنا أتألم، لكنني لا أريدك أن ترى ذلك". تلك الابتسامة التي تقول "أحبك، لكنني لا أريد أن أسبب لك الألم". تلك الابتسامة التي تقول "أنا أرحل، لكنني سأعود، دائمًا، مهما حدث". — سأعود يوم الجمعة، قال وهو يرتدي معطفه. مع الجبن والنبيذ الجيد. سنحتفل بشيء ما. لا أعرف بعد بماذا. لكننا سنحتفل. — سأنتظرك، أجبت. قبلني على الجبهة. قبلة ناعمة، شبه خجولة، وكأنه يخشى أن يكسرني. قبلة تفوح منها رائحة البرد، الثلج، الرحيل. قبلة كان ي