All Chapters of TRENTE JOURS , PAS UN DE PLUS : Chapter 101 - Chapter 110

LyaJe suis derrière le comptoir et je catalogue des livres que je ne lis pas. Mes doigts tournent les pages d'un vieux recueil de poèmes, mais mes yeux restent fixes, perdus dans le vide laiteux de la matinée. Le vent s'est calmé, mais la mer est restée lourde, grise, comme si elle attendait elle aussi que quelque chose se décide. La lumière qui filtre à travers les nuages bas est opaque, presque irréelle. Elle éclaire la poussière qui danse au-dessus des rayonnages.Je n'ai pas dormi. Pas vraiment. Je me suis retournée dans mon lit pendant des heures, les paupières closes, mais l'esprit en éveil, tournant et retournant chaque phrase, chaque regard, chaque silence de ma sœur. J'ai revu le visage de Séléna quand elle a dit avoir choisi de rester endormie assez longtemps pour voir. J'ai revu son sourire quand elle a parlé de Colette. J'ai senti, pour la première fois, le poids exact de ces trois années. Ce n'était pas un coma. C'était une observation. Un j

SélénaLa clinique du docteur Reinhardt est un bâtiment blanc et massif, perché sur une colline suisse, entouré de sapins qui semblent veiller sur elle comme des sentinelles silencieuses. On dirait un ancien sanatorium reconverti en centre de soins pour personnes fortunées. Tout est feutré. Les couloirs sont larges, les plafonds hauts, les parquets cirés et brillants. Il n'y a pas d'odeur de désinfectant. Il y a une odeur de cire d'abeille, de bois ancien, de fleurs fraîches disposées dans des vases en porcelaine.Adrien est resté deux jours. Il n'a pas dormi. Il est assis dans le salon commun, dans un fauteuil de cuir profond, face à une fenêtre qui donne sur un jardin japonais. Les feuilles des érables sont rouges, même en hiver. Il regarde sans voir.Il attend que je sorte d'une consultation.Je sors. J'ai l'air calme. Je suis suivie par le docteur Reinhardt. Un homme d'une cinquantaine d'années, lunettes à fine monture, costume gris,

LyaLe train s'ébranle dans un soupir hydraulique. La gare de la petite ville s'éloigne derrière la vitre, puis c'est le port, les mâts nus qui se balancent dans le gris de janvier, la digue balayée par les embruns. Je regarde le paysage se diluer sans le voir. Mes mains sont posées sur le sac en tissu que j'ai calé contre mes cuisses. À l'intérieur, il y a mon carnet rouge, une copie du dossier Vidal, une bouteille d'eau, et une trousse avec deux stylos. Rien d'autre. Je voyage léger. Je voyage déterminée.Depuis deux semaines, depuis que j'ai découvert la transaction cachée dans les cartons de l'arrière-boutique, une idée ne m'a pas quittée. L'idée que le faux coma de Séléna n'était pas une folie isolée, un caprice de femme jalouse. C'était une construction. Une architecture de mensonges qui, pour tenir, avait eu besoin de complices. L'amant marié qui avait acheté le silence de ma mère. Maître Vidal qui avait négocié l'accord. Et, au centre de cette toile, un homme dont je ne savais

LyaLa maison de famille est silencieuse sous le ciel bas de janvier. Les volets sont fermés dans les chambres à l'étage, le jardin est nu, le gravier de l'allée crisse sous mes semelles comme un reproche. Le vent de mer s'est levé, il agite les branches noires du tilleul, il siffle sous la porte du garage, il fait grincer une girouette rouillée quelque part sur le toit. Je m'arrête devant la porte d'entrée. Je n'ai pas la clé. Je n'habite plus ici depuis des années. Mais je sais que ma mère est là. Elle est toujours là.Je sonne. Le carillon résonne dans la maison vide, un son grêle et démodé qui me rappelle mon enfance, les retours de l'école, les goûters dans la cuisine, les cris étouffés de mes parents dans le salon. Une époque où je ne savais rien. Une époque où je croyais que les familles étaient des refuges.Ma mère ouvre la porte. Elle porte une robe d'intérieur à fleurs, un gilet de laine beige, des pantoufles élimées. Ses cheveux gris sont attachés en un chignon lâche. Elle

Je les glisse dans des pochettes plastiques, une par une. Je les numérote, je les date, je les annote. Je crée un index. Un index alphabétique, avec des entrées comme "Menaces", "Manipulation", "Chantage", "Coma simulé", "Adrien", "Lya". Pour que n'importe qui, en ouvrant ce classeur, puisse trouver immédiatement ce qu'il cherche. Quatrième section : LES MENACES. La chemise grise que Séléna a déposée sur mon comptoir, avec les faux documents fabriqués pour détruire Adrien. Les relevés bancaires truqués. Les captures d'écran falsifiées. Les lettres anonymes. J'ajoute une attestation de Maître Kroeg, l'avocate que j'ai engagée il y a une semaine, une femme à la cinquantaine sévère, au tailleur gris, au regard d'acier. Elle a examiné les documents et a rédigé une note certifiant qu'il s'agit de "faux grossiers susceptibles de poursuites pénales pour tentative de chantage et de dénonciation calomnieuse". Cinquième section : TÉMOIGNAGES. Ma m