All Chapters of بابا وأنا: Chapter 191 - Chapter 200

عندما يتراجع، أرى في عينيه شيئًا يشبه السلام. سلام مكتسب بشق الأنفس، هش بعد، لكنه حقيقي. سلام كلف سنوات من الوحدة، ليالي من الندم، أيامًا كاملة من كره الذات في المرآة. سلام هو ثمرة مسار طويل، علاج مؤلم، إعادة نظر جذرية في كل ما كان يظن أنه عليه.— اذهبي وانظري في المرآة، يقول. أريدك أن تري ما أراه.أدخل المنزل وأصعد إلى غرفتنا. أمام المرآة القديمة الكبيرة التي تزين الجدار المقابل للسرير، أتأمل انعكاسي. القلادة تلمع على جلدي العاري، الماسة تقذف نيرانها مع كل حركة من تنفسي. القفص المفتوح، القضبان المبعدة، الحجر الكريم المحرر. هذه أنا، هذا الحجر. محبوسة سابقًا، مخنوقة، سجينة حب سام كان يدمرني ببطء. واليوم حرة، لكنني أختار البقاء حيث أنا، مع الرجل الذي فتح لي القفص. إنها مفارقة رائعة، لغز لم أعد أحاول حتى فهمه. الحرية لا تعني الهروب من أولئك الذين يحبوننا. إنها تعني الاختيار، بوعي كامل، للبقاء بقربهم.دخل نيكولاي خلفي دون أن أسمعه. يظهر في المرآة، خلف كتفي، ويداه تستقران على كتفيّ. في الزجاج، تتقاطع نظراتنا، وأرى في عينيه الرماديتين عاطفة لا يحاول إخ

دخل الكواليس دون أن أراه. يقف في ظل الستائر، ساشا إلى جانبه، وينظر إليّ بتعبير لم أره فيه قط. تعبير تبجيل. احترام. حب مطلق. كأنني إلهة نزلت إلى الأرض، كأن موسيقاي نقلته إلى عالم لم يعد فيه ألم ولا ندم. — كنتِ رائعة، يقول. رائعة تمامًا. — ماما، كان هذا رائعًا جدًا! يهتف ساشا. عزفتِ بشكل رائع. حتى الرجل الذي بجانبي، قال إنك أفضل عازفة كمان سمعها في حياته. أضحك، بعصبية قليلًا، وأضم ابني. لكن عينيّ ما زالتا مثبتتين على نيكولاي. هناك شيء في نظرته. شيء مظلم ومحترق، شيء أعرفه جيدًا. الرغبة. لكن ليس فقط. شيء أعمق، أكثر بدائية. الملكية. فخر السيد الذي يتأمل عمله. فخر الرجل الذي يرى المرأة التي يحبها تلمع بألف ضوء ويعرف أن هذا النور، هذا الجمال، هذه الموهبة، مقدمة له. — عودي إلى المنزل مع ساشا، يقول بصوت خافت ليسمعني أنا فقط. روزيتا هناك، ستعتني به. أنتِ، لديك شيء آخر لتفعليه. — ماذا؟ أسأل، رغم أنني أعرف الجواب بالفعل. ينحني نحوي، وأنفاسه ساخنة ضد أذني عندما يهمس: — أريد أن

أضع يديّ على رأسه، أداعب شعره الرمادي، وأبكي أنا أيضًا. ليس حزنًا. من الامتلاء. من هذا الامتلاء النادر والثمين الذي يشعر به المرء عندما تتجاوز لحظة كل ما تخيله. عندما تقدم الحياة هدية لم تعد تجرؤ على أملها. — لم أظن أنني أستطيع إنجاب طفل آخر، يقول رافعًا رأسه. بعد مرضي، بعد العلاجات، قال الأطباء إن ذلك غير مرجح. ثم أنتِ في الثانية والأربعين، وظننت أن... — أنا أيضًا لم أظن. لكن الحياة قررت خلاف ذلك. الحياة قررت أن تقدم لنا معجزة. ينهض ويأخذني بين ذراعيه. يضمني ضده، وأشعر بقلبه يخفق، قويًا، سريعًا، مذعورًا. إنه قلب رجل خسر كل شيء واستعاد كل شيء. قلب رجل لمس قاع الهاوية ويصعد نحو النور. — إنه أجمل يوم في حياتي، يقول. أجمل يوم في وجودي كله. أحبك، تاتيانا. أحبك كما لم أحب أحدًا. أحبك بما يكفي لأبكي كطفل في ذراعيك، أنا الذي لم أبك منذ أربعين عامًا. — أعرف. وأنا أحبك أيضًا، نيكولاي. أكثر من كل شيء. — ساشا، يقول فجأة منفصلًا. يجب أن نخبره. سيكون لديه أخ أو أخت صغيرة. يجب أن يعرف.

تاتيانا مرت سنتان. سنتان منذ أن اخترت نيكولاي، منذ أن رحل ليونيد، منذ أن اكتشف ساشا من كان والده الحقيقي. سنتان مضتا كحلم، منقطتان بالفصول التوسكانية، دروس البيانو، الحفلات، ليالي الحب. سنتان من سعادة شبه غير واقعية، كأن القدر قرر أن يمنحنا هدنة بعد كل هذه السنوات من المعاناة. واليوم، أقف على شرفة قلعتنا، في مواجهة غروب الشمس، كماني في يدي. الشرفة ملجأي، مقدسي، مكان تواصلي مع جمال العالم. من هنا، أرى التلال الممتدة إلى ما لا نهاية، السرو المرتسم على السماء المشتعلة، القرى المعلقة التي تضيء شيئًا فشيئًا في العتمة الناشئة. الهواء ناعم، محمل بعطور الصيف التوسكاني — لافندر، إكليل الجبل، تين ناضج. والصمت، هذا الصمت العميق لدرجة أن المرء يكاد يسمع الأرض تتنفس، صمت لا يزعجه سوى غناء الصراصير ورنين أجراس قطيع بعيد. أرفع كماني وأبدأ العزف. ليست مقطوعة أعرفها. ليست فيفالدي، كوريللي، أو تارتيني. إنها لحن يصعد من قلبي، تلقائيًا، كنبع يتفجر من الصخر. لحن ناعم، حزين ومبهج في آن، يتحدث عن الحب، الغفران، البعث. لحن يحكي قصت

فيورينزا في صباح اليوم التالي، توقف المطر. نابولي تستيقظ تحت سماء رمادية شاحبة، مغسولة، شبه نظيفة. أغادر الفندق في السابعة، حقيبتي معي دائماً، لن أتركها خلفي أبداً، إنها تحتوي على كل ما أملك. موظف الاستقبال لا يزال لا ينظر إليّ حين أمر أمامه. ربما لم يرني حتى أصل. ربما لن يراني أرحل. هذا مثالي. أمشي في الشوارع التي لا تزال مهجورة، خطواتي تتردد على الحجارة المبللة. حي المحطة متاهة من الأزقة الضيقة، الواجهات المتداعية، الغسيل المعلق في النوافذ. قطط هزيلة تنبش القمامة. رجل مسن يتمشى بكلب صغير. بائع صحف يثبت كشكه صافراً. نابولي مدينة تستيقظ ببطء، بكسل، كحيوان يخرج من السبات. لا شيء مشترك مع ميلانو، ناطحات سحابها، إيقاعها الجهنمي، نظراتها المتعجلة. هنا، يبدو الزمن يسير بشكل مختلف. أبطأ. أنعم. أكاد أشعر بالأمان. أمشي لمدة ساعة، بلا هدف محدد، عيناي تمسحان الواجهات التي تضيء واحدة تلو الأخرى. مخابز، صيدليات، إسكافيون، مكتبات. ثم، عند منعطف ساحة مظللة، أراها. الواجهة صغيرة، متحفظة، محصورة بين متجر أجبان ومتجر ملابس. لكن ما في الداخل يقطع أنفاسي. زهور. عشرات الزهور. ورود، فاوانيا، أوركيد