All Chapters of بابا وأنا: Chapter 201 - Chapter 210

فاليريو نابولي، السابعة صباحاً. مكتبي البانورامي يطل على المدينة التي لا تزال نائمة، والنافذة الزجاجية خلفي تؤطر البحر المتوسط كلوحة حية. الشمس بالكاد تشرق على فيزوف، تلون السماء بدرجات برتقالية تنزلق على سطح الماء. هذه هي الساعة التي أفضل. الساعة التي تكون فيها المدينة لا تزال صامتة، حين يكون العملاء نائمين، حين لا يأتي أحد لإزعاجي. الإسبريسو ساخن، مثالي، محضر بالضبط كما أحب من باريستا القصر. سحابة من الكريمة الذهبية تطفو على سطح السائل الأسود. أحمله إلى شفتيّ، ومرارة القهوة تملأ فمي بينما أتصفح بلا اهتمام التقارير المكدسة على سطح مكتبي الجلدي. معدل الإشغال، ثمانية وتسعون في المئة. إيرادات المطعم الفاخر، بزيادة ثلاثة في المئة. شكاوى العملاء، صفر. القصر يعمل كساعة سويسرية، بالضبط كما أردت، بالضبط كما أطلب. هاتفي يهتز. إنزو. — سيد رافيلي، هل يمكنني الدخول؟ — تعال. الباب ينفتح بلا صوت. إنزو، رئيس الأمن، عملاق ببشرة داكنة ورأس حليق، كوماندوز سابق في القوات الخاصة تحول للقطاع الخاص. يعمل لديّ منذ ثماني سنوات. رأى أشياء لا يعرفها أحد آخر، دفن أسراراً لا يشك فيها أحد آخر. إنه الرجل

فاليريو الليل سقط على نابولي منذ زمن حين أشاهد أخيراً الصور. أنا وحدي في مكتبي، كل الأضواء مطفأة إلا شاشة الحاسوب التي تعرض ظلالاً متحركة على الجدران. إنزو أرسل لي الملف الرقمي في نهاية بعد الظهر، مع رسالة بسيطة: "كاميرات أتيليه الزهور. اليوم." أعرف ما يفعله. يعرفني جيداً ليعلم أنني لم أطلب تحقيقاً بالصدفة. رأى نظري حين فحصت بطاقة بائعة الزهور الجديدة. فهم قبل أن أفهم ما يحدث. فيعطيني ما أريد دون أن أحتاج لطلبه. لهذا أدفع له كثيراً. أشغل الفيديو. أتيليه الزهور يظهر على الشاشة، عادي، يومي. الكاميرا مثبتة في الأعلى، في زاوية تغطي الغرفة كلها. أرى فرانكو العجوز منحنياً على وروده، رجلاً صغيراً جافاً بحركات دقيقة. أرى عملاء يدخلون ويخرجون، نساء أنيقات يخترن باقات، غلمان يأتون لالتقاط تركيبات للغرف. ثم أراها. تدخل مجال الكاميرا، وكل الباقي يُمحى. إنها أجمل من الصورة. الصورة لم تلتقط مشيتها، هذه الطريقة في التنقل بين الزهور كأنها ترقص. الصورة لم تلتقط يديه

فاليريوالليل مملكتي. حين ينام القصر، حين يعود آخر العملاء إلى أجنحتهم، حين يسقط الصمت على ممرات الرخام، أحكم كسيد مطلق على هذه الإمبراطورية من الزجاج والحجر. مكتبي البانورامي يطل على خليج نابولي، وأضواء المدينة تلمع تحت قدميّ ككوكبة خلقتها بيديّ.لكن هذا المساء، لا أنظر إلى المدينة. هذا المساء، أنظر إلى الملف الموضوع على سطح مكتبي الجلدي.إنزو واقف أمامي، يداه خلف ظهره، رأسه الحليق يلمع تحت الضوء الخافت للمصابيح. إنها الثانية صباحاً، ولا يزال يرتدي بدلته السوداء، قميصه الأبيض، ربطة عنقه المعقودة بإتقان. لا ينام أبداً، أو إن نام، لا يظهر ذلك. إنه آلة، روبوت مبرمج على الطاعة والحماية.— التقرير الكامل، سيد. كما طلبت.لا أجيب فوراً. أصابعي تداعب حافة الملف، هذا المجلد السميك الذي يحتوي على حياة امرأة كاملة. امرأة بعينين خضراوين. امرأة اسمها فيورينزا دي لوكا.إلا أن فيورينزا دي لوكا ماتت في سن السادسة.— لخّص.إنزو يومئ برأسه. لا يحتاج ملاحظات. حفظ كل شيء.— الاسم الحقيقي لبائعة الزهور لا يزال مج

فاليريولا تهرب. هذا أول شيء ألاحظه. تبقى هناك، متجمدة، مرتجفة، جسدها النحيل تهزه قشعريرات لا تستطيع السيطرة عليها. عيناها الخضراوان متسعتان من الرعب، لكنها لا تتراجع. لا تتهرب. تنظر إليّ، وفي عينيها خوف، نعم، لكن أيضاً شيء آخر. شيء يشبه التحدي. المقاومة. لهباً لم ينجح لا ضربات رفيقها السابق ولا الهرب ولا الخوف في إطفائه.هذا اللهب أريد امتلاكه.— اجلسي، أقول مشيراً إلى الكرسي أمام مكتبي.تطيع، حركاتها آلية، أصابعها متشنجة على مسندي الكرسي. أبقى واقفاً خلفها، أتذوق ضعفها، الطريقة التي يقدم بها قفاها لنظري، الطريقة التي تنقبض بها كتفاها حين أقترب.أمد لها الملف. الملف الكامل. كل ما اكتشفه إنزو، كل الأدلة على هويتها المسروقة، ماضيها الإجرامي، هربها. تأخذه بأصابع مرتجفة، تتصفحه ببطء، وأرى وجهها يشحب بينما تكتشف مدى ما أعرفه.— كيف حصلت على كل هذا؟ تهمس.— لديّ طرقي. المهم ليس كيف حصلت عليه. المهم ما أنوي فعله به.ترفع رأسها نحوي، عيناها الخضراوان تغوصان في عينيّ، وأقرأ فيهما رعباً ممزوجاً باستسلام غريب، ك

فاليريوثلاثة أيام. ثلاث ليالٍ لا تنتهي، أدور في بنتهاوسي كوحش في قفص، أحدّق في هذا الباب الرابط الذي يفصلني عنها، أستمع إلى الأصوات الضئيلة لحضورها: حفيف الملاءات، همهمة الماء في الحمام، خطواتها الخفيفة الحافية على الرخام.ثلاث ليالٍ من كبح نفسي.الوردة البيضاء التي وضعتها على صينية طعامها كانت اختباراً. أردت أن أرى كيف ستتفاعل. إن كانت ستهرب، إن كانت ستواجهني، إن كانت ستنهار باكية. لم تفعل أي شيء من ذلك. في صباح اليوم التالي، نزلت إلى الأتيليه الزهري كأن شيئاً لم يحدث، وعملت طوال اليوم بكثافة صامتة جعلتني أُجنّ. راقبتها عبر كاميرات المراقبة، عاجزاً عن التركيز على ملفاتي، عاجزاً عن التفكير في أي شيء سوى أصابعها على البتلات، وقفاها المقدم حين تحني رأسها، وفمها الذي ينفتح حين تركز.في المساء، صعدت إلى الغرفة 404. تعشت وحدها، خلعت ملابسها في الحمام، اختفت خلف الباب المغلق. وأنا، بقيت على الجانب الآخر، جبهتي مسندة على الدرفة، قبضتايّ مضغوطتين، أحارب الرغبة الآكلة في إدارة المقبض.هذا المساء، لم أعد أتحمل.إنها الحادية عشرة