All Chapters of بابا وأنا: Chapter 211 - Chapter 220

فيورينزاقصر فينتوري انفجار من الكريستال والألماس. ثريات ضخمة تتدلى من أسقف مرسومة بال fresco، تلقي آلاف شظايا الضوء على المدعوين الذين يتزاحمون في الصالونات. النساء يرتدين فساتين مصممين، مجوهرات تساوي ثروات، ابتسامات متجمدة بالبوتوكس. الرجال ببدلات سموكينغ، ببدلات رسمية، بزي استعراضي. الهواء يفوح بالشامبانيا، بعطر الفخامة، بشمع الشموع.وأنا، على ذراع فاليريو رافيلي، مزينة بفستان أحمر دم يجذب كل النظرات، ولم أكن يوماً أكثر رعباً في حياتي.العشاء يُقدم في قاعة الاستقبال الكبرى، صف من الطاولات المستديرة المنصوبة تحت الذهب والستوك. فاليريو موضوع على طاولة الشرف، بجانب ربة المنزل، كونتيسة فينتوري بشعرها الفضي ونظرتها الثاقبة. أنا جالسة على يمينه، كجائزة يعرضها، وأشعر بنظرات ثلاثين مدعواً مثبتة عليّ.يتساءلون من أنا. من أين أتيت. ماذا أفعل معه. بعض النساء تنظر إليّ باحتقار. أخريات بفضول. الرجال، هم، ينظرون إليّ بهذا الشره الصامت الذي يجعلني أريد التغطية، الاختفاء، الهرب.لكنني لا أستطيع الهرب. أنا محاصرة، هناك، على هذه الطاولة، تحت أ

فيورينزاباب الليموزين يُغلق خلفي بصوت مكتوم، وصمت المرآب تحت الأرضي يغلفني ككفن. فاليريو لم ينطق بكلمة منذ أن غادرنا قصر فينتوري. ولا كلمة واحدة. وجهه قناع من الرخام، فكاه مضغوطان، يداه موضوعتان على فخذيه بثبات يجمد دمي. أعرف أنه غاضب. أشعر بذلك في الطريقة التي يبدو بها الهواء حوله يرتجف، في توتر كتفيه، في العرق الذي ينبض على صدغه.توماسو. بسببه.طوال الرحلة، أبقيت عينيّ مثبتتين على الزجاج، عاجزة عن الصمود في نظره، عاجزة عن نطق كلمة. أصابعي متشابكة على ركبتيّ، مفاصلي بيضاء، جسدي لا يزال تجتاحه رجفات النشوة التي انتزعها مني تحت الطاولة. العار يستهلكني. عار ما شعرت به، عار أنني قدمت نفسي له دون مقاومة، عار أنني أحببت ذلك.المصعد يصعد في صمت قبر. الطوابق تمر، أبواب الزجاج تعكس ظلالنا المتجمدة، وأشعر بنظره عليّ، ثقيلاً، محترقاً، محمّلاً بغضب لم يعد يحاول إخفاءه. لا ينظر إليّ. إنه يجردني. يحكم عليّ. يدينني.باب البنتهاوس ينفتح، ويدفعني إلى الداخل دون كلمة. الباب يُصفق خلفنا بصوت مكتوم يتردد في المدخل كقصف رعد. أخطو خطوة إلى الأمام، لكنه بالفعل فوقي.يده تنغلق على كتفي بقوة تجعلني أنتفض، د

فيورينزاحديقة فيلا كومونالي واحة سلام في قلب نابولي. النخيل المئوي يلقي ظلالاً متحركة على ممرات الحصى، والنسيم البحري يحمل عبيراً من الملح والصنوبر. أطفال يركضون بين النوافير، أزواج يتجولون يداً بيد، عجائز يقرؤون صحفهم على مقاعد الحجر. كل شيء هنا يتنفس حلاوة العيش، اللامبالاة، الطبيعية.كل ما لم يعد لي.أنا جالسة على مقعد، يداي متشابكتان على ركبتيّ، نظري تائه في المارة. إنه يوم عطلتي، الأول منذ أن وقعت العقد. فاليريو لم يعترض حين أخبرته أنني أريد الخروج. نظر إليّ فقط بتلك الكثافة التي تجعلني أرتجف دائماً، ثم أومأ برأسه.— لا تبتعدي كثيراً. وعودي قبل حلول الليل.أمر، ليس إذناً. لكنني لن أشكو. أحتاج الهواء. أحتاج الهروب من هذا القفص الذهبي، من الغرفة 404، من حضور فاليريو الساحق. أحتاج استعادة شبح من الطبيعية، حتى لو كنت أعرف أن هذا الشبح وهم.— فيورينزا؟صوت لونا ينتزعني من أفكاري. أستدير وأراها تقترب، ترتدي فستاناً خفيفاً مزهّراً، حقيبة على كتفها، وجهها المستدير المنفتح مضاء بابتسامة. عمرها ستة وعشرون عاماً، شع

«سيدي... أنت مصاب.»تقدم إنزو خطوة نحوي، لكنني أوقفته بإشارة مقتضبة من يدي السليمة.«اتركني.»خفضت بصري نحو يدي الملطخة بالدماء، فرأيت شظايا الزجاج الصغيرة منغرزة في لحمي، بينما راحت قطرات الدم تتساقط فوق الصور، وتلطخ وجه فيورينزا المبتسم، وكان في المشهد شيء غريب يكاد يبدو ساخرًا، وكأن دمي قرر أن يترك علامته عليها بدوره، ولو فوق ورقة جامدة لا تستطيع أن تشعر بشيء.«تحقق من أمر بائع الزهور هذا، أريد أن أعرف كل شيء عنه، اسمه، وعمره، وعنوانه، وأين يعيش، ومن يعرفه، وكيف يقضي أيامه، وكل شخص تربطه به علاقة، لا أريد أن يفوتني أي تفصيل مهما بدا صغيرًا.»«حاضر، سيدي.»استدار إنزو وغادر المكتب، تاركًا إياي وحيدًا في مواجهة الفوضى التي صنعتها بيدي، فالزجاج المكسور كان متناثرًا فوق سطح المكتب، ورائحة الويسكي امتزجت برائحة الدم، بينما بقيت الصور ملطخة بالسائل المتسرب من الكأس، وجلست في مقعدي ويدي المصابة تستقر فوق الجلد الداكن، وعيناي معلقتان بالنافذة الكبيرة دون أن أرى ما وراءها.لقد ابتسمت لرجل آخر.ظلت الفكرة تدو

فاليريو إنها نائمة. مستلقية إلى جواري، ورأسها يستقر في انحناءة كتفي، بينما ينساب شعرها البني فوق صدري كالنهر الداكن. أنفاسها بطيئة، منتظمة، يلفها الهدوء. جسدها دافئ بمحاذاة جسدي، مطمئن، مستسلم للنوم. أحتضنها. إنها المرة الأولى التي أفعل فيها ذلك. المرة الأولى التي أبقى فيها. عادةً، أرحل أو أطلب منهن المغادرة. النساء اللواتي تقاسمن معي فراشي لم يتقاسمن معي لياليّ قط. كنّ يأتين، ويؤدين ما يُنتظر منهن، ثم يرحلن. كانت تلك هي القاعدة. قاعدتي أنا. الطريقة الوحيدة للاحتفاظ بالسيطرة، ولئلا أتعلق بأحد، ولئلا أسمح لنفسي بأن أكون ضعيفًا. لكن فيورينزا، لا أستطيع مغادرتها. لقد حاولت. نهضت، واجتزت الغرفة، وفتحت الباب الفاصل بين جناحيها وجناحي. لكن ساقيّ رفضتا عبور العتبة. تمرد شيء بداخلي، شيء أقوى من العقل، ومن العادة، ومن الخوف. شيء أعادني إلى السرير، إليها. عدت إلى الاستلقاء، وجذبتها نحوي، وانتظرت أن يأتيني النوم. لكنه لم يأتِ. ليس في البداية، على الأقل. أمضيت ساعات أحدق فيها وهي نائمة، وأصغي إلى أنفاسها، وأشعر بحرارة بشرتها الملامسة لبشرتي. عندها أدركت أنني لم أعد أرغب في أن أكون في مكان