All Chapters of بابا وأنا: Chapter 221 - Chapter 230

فاليريوإنه مطلع ديسمبر.تغرق ممرات القصر في الصمت، وتغمرها إضاءة شاحبة تصدر عن المصابيح المثبتة على الجدران الرخامية، فتُلقي بظلال متراقصة فوقها. ينام النزلاء، بينما يسهر موظفو المناوبة الليلية في هدوء. كل شيء ساكن، مرتب، مثالي.أعود من اجتماع متأخر مع المساهمين، وعقلي لا يزال مثقلًا بالأرقام والاستراتيجيات. أعبر البهو متجهًا نحو المصاعد، حين تقع عيناي عليها.إنها هناك.واقفة أمام الغرفة 505.يتجمد الدم في عروقي.الغرفة 505.غرفة بيانكا. الغرفة التي أُغلقت منذ سبع سنوات، وظل بابها موصدًا بالمفتاح طوال تلك المدة. الغرفة التي لا يقترب منها أحد.إنها قاعدة غير مكتوبة في هذا القصر، قانون صامت يحترمه الجميع. لا أحد يتوقف أمام الغرفة 505. لا أحد يحدق في بابها. لا أحد يتحدث عنها أو يسمح لفكرته بالاقتراب منها.لكن فيورينزا تقف هناك، ساكنة، ويدها ممدودة نحو المقبض، وكأنها على وشك فتح الباب.وجهها شاحب، ونظرتها تائهة، ويبدو أنها غارقة تمامًا في تأمل ذلك الباب المغلق.— فيورين

فاليريوأهبط الدرج الرئيسي بخطوات مفترس، ويتردد وقع قدميّ فوق الرخام.إنزو يسير إلى جواري، ويتبعنا رجلان من أفراد الأمن.البهو هادئ. لقد جرى توجيه النزلاء، بطريقة لبقة، إلى الصالون المجاور. ولم يبقَ في المكان سوى الموظفين المناوبين، متجمدين خلف مكتب الاستقبال.وفي وسط البهو، واقفًا فوق الأرضية الرخامية، أجد أدريانو بيلليني.أتعرف إليه على الفور.لقد رأيت صوره في التقرير الذي أعده إنزو، وهي لقطات رديئة الجودة التقطتها كاميرات المراقبة في ميلانو.لكن الصور لا تنقل حقيقة الرجل الذي يقف أمامي.إنه جبل من العضلات، كتلة ضخمة من العنف المكبوت. سترته الجلدية بالية، وحذاؤه مهترئ، وابتسامته ليست سوى تكشيرة ضبع ينتظر لحظة الانقضاض على فريسته.— فاليريو رافيلي، يقول حين يراني أقترب. أمير نابولي بنفسه. يا له من شرف عظيم!صوته ساخر، وتنبعث من نبرته وقاحة تستفز أعصابي.أتوقف على بُعد خطوات قليلة منه، ويداي داخل جيبي سروالي، ووجهي جامد كقناع من الجليد.— ماذا تريد؟— مباشرة

فاليريوأتحدث.تندفع الكلمات مني كالسيل الجارف، محررةً بعد سنوات طويلة من الصمت.أروي كل شيء.بيانكا، أختي الصغيرة التي أحببتها أكثر من أي شيء. سبعة عشر عامًا. جوهرة العائلة. فتاة بريئة، مشرقة، متألقة بالحياة.كانت الشخص الوحيد في العالم القادر على إضحاكي. الوحيدة التي عرفت كيف تخترق درعي الجليدي. الوحيدة التي كانت تراني كما أنا حقًا.— وُلدت بعدي بعشر سنوات، أقول وأنا أحدق في النافذة. كانت طفلة جاءت متأخرة، معجزة انتظرها والداي طويلًا. وحين وصلت، أضاءت المنزل بأكمله. كانت تنشر النور في كل مكان تذهب إليه.تجلس فيورينزا فوق السرير، ساكنة، ويداها متشابكتان فوق ركبتيها.تستمع إليّ دون أن تقاطعني، وعيناها الخضراوان مثبتتان عليّ، والدموع تغمر وجهها.إنها تبكي.من أجلي. ومن أجل بيانكا. ومن أجل هذه الحكاية التي لم تسمعها من قبل.— في إحدى ليالي يوليو، قبل سبع سنوات، أتابع بصوت مكسور، كنت في روما أحضر اجتماعًا. مفاوضات مع مستثمرين. لم يكن ينبغي لي الذهاب أصلًا. كان عليّ أن أبقى هنا،

فاليريوالليل سقط على نابولي منذ زمن حين يدخل رجالي المكتب. إنزو يتقدمهم، رأسه الحليق يلمع تحت الضوء الذهبي لمصابيح الزيت، يتبعه ثلاثة من عملاء الأمن المنتقين بعناية، رجال دربتهم شخصياً، رجال أثق بهم ثقة مطلقة. يصطفون أمام مكتبي، صامتين، منتبهين، مستعدين لطاعة أدنى أوامري.أقف مواجهاً النافذة الزجاجية، يداي خلف ظهري، نظري مثبت على المدينة التي تلمع تحت قدميّ. نابولي جميلة في الليل، بأضوائها التي ترقص على البحر المتوسط، بأزقتها التي تتلوى بين القصور الباروكية، بفيزوف الذي يسهر كعملاق نائم. لكن هذا المساء، لا أرى شيئاً من ذلك. هذا المساء، لا أرى سوى شيء واحد: وجه أدريانو بيليني، ابتسامته الضبعية، تهديداته بالكاد مخفية التي لا تزال تتردد في ذاكرتي.آتي لأخذ ما يخصني.هذه الكلمات تدور في حلقة في رأسي، مهووسة، لا تُحتمل. ما يخصه. كأن فيورينزا يمكن أن تخص أحداً آخر غيري. كأن هذا الرجل، هذا المجرم، هذا المفترس من الطبقة الدنيا، يمكن أن يكون له أي حق عليها.الغضب يصعد فيّ، بارداً، مسيطراً عليه، أفعى تنتشر في أحشائي. لا أتركه يغمرني. لا أتركه يغرقني. أوجهه، أروضه، أحوله إلى تصميم. أدريانو بيلي

فاليريوالصباح يشرق على نابولي، لكنني لا أرى الشمس. لا أرى شيئاً سوى هاتفي، الموضوع على سطح المكتب الجلدي، الشاشة تعرض إشعاراً لم أكن أريد رؤيته أبداً."عشيقة الملياردير رافيلي في أحضان عشيقها السابق."العنوان يمتد بحروف سميكة، تحت صورة تجمد دمي. فيورينزا، عيناها مغمضتان، شفتاها مضغوطتان ضد شفتي أدريانو بيليني. يداها متشبثتان بسترته، جسدها ملتصق بجسده. تبدو راضية. تبدو مستسلمة. تبدو عاشقة.أصابعي تتشنج على الهاتف. الغضب يصعد فيّ، بارداً، مدمراً، إعصار صامت يدمر كل شيء في طريقه. قلبي يدق بشدة لدرجة أنني أسمعه يتردد في أذنيّ، ورؤيتي تتشوش، حدود الغرفة تضباب كأنني مغمور في ضباب.— سيد؟صوت إنزو بعيد، مكتوم، كأنه يأتي من عالم آخر. لا أجيب. لا أستطيع. أنا كلي مركز على هذه الصورة، على هذا الوجه، على هذه الشفاه التي تلامس شفاه رجل آخر.— سيد، أستطيع أن أؤكد لك أن...— اتركني.صوتي همسة، لكنها كافية لجعل إنزو يتراجع. الباب يُغلق خلفه، وأبقى وحدي، مرتجفاً، الهاتف مضغوطاً في يدي.الصورة. هذه الصورة. إنها في كل مكان. على شبكات التواصل، في الصحف، على مواقع الأخبار. نابولي تستيقظ على الفضيحة، والج