All Chapters of بابا وأنا: Chapter 231 - Chapter 240

فيورينزاأحكي كل شيء.الكلمات تخرج مني كسيل، محررة بعد ساعات من الرعب والصمت. المستودع، الفخ، الصورة. أدريانو الذي قبلني بالقوة، شفتاه تسحقان شفتيّ، يداه تثبتانني ضده. توماسو الذي يحمل الكاميرا، ابتسامته القاسية، عيناه اللامعتان بالكراهية. الفلاش، الفضيحة، الباب الذي يُغلق.— احتفلا بانتصارهما، أقول، صوتي مكسور. ظنا أنني محبوسة، أنني لا أستطيع الهرب. لكنهما نسيا إقفال باب المخزن. انتظرت حتى ابتعدا، ثم نجحت في فتحه. هربت عبر نافذة، ركضت حتى الميناء، أخذت سيارة أجرة. عدت بأسرع ما أستطيع.يستمع فاليريو، صامتاً، وجهه قناع من الرخام. لكن أرى في عينيه السوداوين عاصفة تهدد بالانفجار في أي لحظة. الغضب، الشك، الألم. وشيء آخر، شيء يشبه الأمل.— توماسو، يقول أخيراً. توماسو غيرا.— نعم. قال إنه يريد تدميرك. إنه ينتظر هذه اللحظة منذ سنوات.— منذ سنوات.ينهض، يعبر الغرفة، يتوقف أمام النافذة الزجاجية. الشمس تغرب على نابولي، تلون السماء بدرجات دموية. قامته تتقطع على هذه الخلفية الدرامية، ضخمة، مشدودة بغضب مكبوح.— توماسو، يكرر. الشريك المخلص. الصديق الدائم. الرجل الذي أعرفه منذ خمسة عشر عاماً.يستدير

فاليريوآتي إليها ليلاً. كل ليلة.أدفع الباب الرابط دون صوت، وأجدها في العتمة، مستلقية على السرير، عيناها مفتوحتان أو مغمضتان، لا يهم. أحياناً تنام، أحياناً تسهر، لكنها دائماً تنتظرني. أشعر بذلك في الطريقة التي يتوتر بها جسدها حين أدخل، في الطريقة التي يتسارع بها تنفسها، في الطريقة التي تتشنج بها أصابعها على الملاءات.ليس دائماً لأخذها. ليس دائماً. أحياناً، أستلقي ببساطة بجانبها، وأحملها. أضغطها ضدي، ظهرها ضد صدري، ذراعاي حول خصرها، وجهي مدفون في شعرها. وأبقى هناك، ساكناً، أستمع لأنفاسها، أشعر بحرارتها، أتغذى من حضورها.هذه الليلة، إنها واحدة من تلك الليالي.يناير. البرد استقر على نابولي، برد رطب يتسرب في كل مكان، حتى عبر الجدران السميكة للقصر. في الخارج، المطر يتساقط، ناعماً ومستمراً، يقرع الزجاج بانتظام مؤلم. في الداخل، الغرفة غارقة في عتمة ناعمة، مضاءة فقط بوهج أضواء المدينة التي تتسرب عبر الستائر.إنها مستلقية على جانبها، مواجهة النافذة، وأتسلل خلفها، جسدي يعانق جسدها. أضع يدي على بطنها، عبر قماش قميص نومها، وأشعرها

أفتش المرتبة، الملاءات، الوسائد. لا شيء. دفتر الجلد المستهلك لم يعد هناك. أخذته معها.ابتسامة ترتسم على شفتيّ، رغم الألم. أخذته معها. لم تتركه خلفها. أخذته معها، كما يُحمل كنز، كما يُحمل جزء من الذات.— لم تتركيني كل شيء، أقول بصوت منخفض. أخذتِ معك جزءاً منا.أبقى هناك، جالساً على السرير، الوسادة مضغوطة ضدي، الابتسامة على شفتيّ، الدموع في عينيّ. رحلت، لكنها لم تترك كل شيء. أخذت مذكراتها، أسرارها، أفكارها. وفي مكان ما، في هذا الدفتر، هناك كلمات عني، عنا، عن ما عشناه.أنهض، أعبر الغرفة، أتوقف أمام الباب الرابط. خلفه، هناك غيابها، فراغها، ذكراها. لكن هناك أيضاً هذا اليقين، المرسوخ في أعماقي: سأجدها.أينما ذهبت، سأجدها.وحين أجدها، لن أتركها ترحل أبداً مرة أخرى.أعبر الباب، أدخل بنتهاوسي، وأقترب من البار. أسكب ويسكي، أشربه دفعة واحدة، وأنظر إلى المدينة الممتدة تحت قدميّ. نابولي جميلة، هذا الصباح، بشمسها الشاحبة التي تشق طريقها عبر الغيوم. لكنها فارغة. فارغة من المعنى، فارغة من الفرح، فارغة من الحياة.لأنها لم ت

فيورينزاالدير صامت، مغمور بضوء الشتاء الشاحب. أنا جالسة في غرفتي، قرب النافذة، وأشاهد الثلج يتساقط على الجبال. الندف ترقص في الهواء، خفيفة، غير مبالية، وأفاجئ نفسي بالابتسام. إنها المرة الأولى منذ وصولي التي أبتسم فيها.أنا حامل.الخبر لا يزال يتردد في رأسي، كصدى بعيد، مرعب ورائع في آن. أحمل الحياة فيّ. حياة فاليريو. جزء منه، منا، ينمو في بطني. ورغم الخوف، رغم عدم اليقين، رغم المسافة التي تفصلني عنه، أشعر بصفاء غريب.أضع يدي على بطني، بلطف، وأغمض عينيّ. أنا في البداية فقط، بضعة أسابيع بالكاد، لكنني أشعر بالفعل أن شيئاً تغير فيّ. لم أعد وحدي. لن أكون وحدي أبداً مرة أخرى.تطرق راهبة بابي، تحضر لي مغلفاً.— رسالة لكِ، تقول ممددة إياه لي. وصلت عبر لونا.آخذ المغلف، قلبي يدق. لونا. كتبت لي. لم تنسني.أشكر الراهبة، أغلق الباب، وأجلس على السرير. أصابعي ترتجف وهي تمزق المغلف. أخرج الرسالة، أفردها، وأبدأ في القراءة.فيورينزا،لا أعرف كيف أبدأ هذه الرسالة. لا أعرف حتى إن كنتِ ستقرئينها. لكن يج

فيورينزامارس. الربيع لا يزال متردداً على أبواب نابولي، لكن الشمس غيّرت نوعيتها بالفعل — أكثر ذهبية، أكثر نعومة، كأنها تعتذر عن غيابها الطويل. أنا جالسة على الطاولة الخشبية الفاتحة الصغيرة قرب نافذة غرفتنا، وأمامي، مفتوح على صفحة بيضاء، يرقد دفتر الجلد المستهلك.مذكراتي. تلك التي حملتها من ميلانو إلى نابولي، من الاستوديو الضيق إلى البنتهاوس، من دير أبروتزو حتى هنا. الجلد متشقق، الزوايا مهترئة، بعض الصفحات لا تزال تحمل أثر دموعي القديمة — هالات باهتة حيث سال الحبر. هذا الدفتر رأى كل شيء. جمع خوفي حين كان أدريانو يطرق الباب، عاري حين وقعت العقد، ارتباكي حين نظر إليّ فاليريو للمرة الأولى كأنني المرأة الوحيدة في العالم.أغمس قلمي — لا، لا مزيد من الريشة، قلم حبر جاف بسيط، أبتسم لهذه الفكرة — وأبدأ في الكتابة.انتهت المحاكمة. اثنتا عشرة سنة سجن لتوماسو غيرا. محاولة حرق متعمد، احتجاز، تواطؤ. نطق القاضي الكلمات بصوت مسطح، إداري، كأنه يقرأ قائمة طعام. لكنني رأيت يدي توماسو تتشنجان على درابزين القفص، وفهمت أن اثنتي عشرة سنة، لرجل في سنه، حياة كاملة.لم ينظر إليّ ولا مرة. ولا مرة واحدة.أدريانو