All Chapters of مرفوضة من قومي، محبوبة من ملك الذئاب: Chapter 121 - Chapter 130

إيفاتمر الأسابيع. يصل الربيع ببطء، بخجل، كأنه لا يجرؤ على الظهور بعد شتاء طويل، قاسٍ، قاتل.يذوب الثلج، تاركاً مكانه أرضاً دهنية، سوداء، مليئة بالطين حيث تغوص الأقدام حتى الكاحل. تظهر الأعشاب الأولى، خضراء باهتة، هشة، مترددة، كأنها غير متأكدة من رغبتها في العيش. تبدأ الأشجار بالتبرعم، تغطي أغصانها العارية ببراعم خضراء صغيرة. تعود الحياة، رغم كل شيء، كأن شيئاً لم يحدث.أبي، هو، لا يعود.بقي متجمداً في الشتاء. إنه جالس على الحصيرة من الصباح إلى المساء، يداه على ركبتيه، نظرته تائهة في الفراغ. لا يتكلم. لا يأكل. لا ينام، أو لا أعرف، لا أرى الفرق بين نومه ويقظته. إنه هناك، حاضر، غائب، رحل بالفعل. جسده معنا، لكن روحه في مكان آخر، معها، في ذلك المكان حيث لا يمكن لأحد الوصول إليه.أفعل ما أستطيع.أطعمه بالملعقة، كطفل، كما كان يطعمني عندما كنت صغيرة. أمسك الملعقة أمام فمه، أنتظر، أصبر. أحياناً يفتح فمه، يمضغ، يبلع. أحياناً لا يتحرك، ويجب أن أتحدث إليه، أقول له إن هذا من أجلها، من أجل أمي، إنها تريد أن يأكل.— من أجلها،

إيفا حانة الميناء بلا اسم. لا اسم حقيقي، على الأقل. البحارة الذين ينزلون من السفن التجارية يسمونها "الحفرة"، بسبب العتمة التي تسودها حتى في وضح النهار. الفتيات اللواتي يعملن على الأرصفة يسمينها "الملاذ الأخير"، لأنها المكان الذي ينتهي إليه المرء عندما لا يبقى لديه مكان آخر. والذئاب البشرية التي تنزل إليها أحياناً، في ليالي البدر أو عندما يغلبهم الملل، يسمونها ببساطة "عند موني"، نسبة للعجوز الذي يقدم المشروبات خلف المنضدة دون أن يطرح أسئلة أبداً. المكان يفوح. الماء المالح أولاً. تلك الرائحة النفاذة اللاذعة التي تصعد من الميناء، تتعلق بالملابس، بالشعر، بالجلد، ولا تزول حقاً أبداً، حتى بعد ساعات من الفرك في المغسلة. الجعة الفاسدة ثانياً، التي تشرب خشب الطاولات والأرضية، ممتزجة بعرق الرجال الذين يعملون على الأرصفة. ثم هناك رائحة أخرى، أكثر خفوتاً، أكثر خطورة. رائحة الذئاب البشرية. مسكية، حيوانية، بدائية. تطفو في الهواء كتهديد، كتذكير بأن هذا المكان لا ينتمي تماماً لعالم البشر. ألواح الأرضية اسودّت من عقود من الطين والجعة المسكوبة والدم الجاف. جدران الحجر ترشح الرطوبة، وخطوط خضراء تس

إيفاالصمت.ليس الصمت العادي، ذاك الذي يستقر عندما تنضب المحادثات وتفرغ الكؤوس. صمت مطلق، تام، يسقط على الحانة كغطاء من الرصاص. صمت يخنق كل شيء، حتى صوت الريح بالخارج، حتى فرقعة الشموع، حتى دقات قلبي المذعورة.أفتح عينيّ.الرجل الذي كان يلصقني بالجدار تجمد. يداه ما زالتا عليّ، لكنهما لم تعودا تتحركان. ترتجفان. جسده كله يرتجف. وجهه، الواثق قبل لحظة، شاحب الآن، مفكك برعب لا أفهمه. عيناه متسعتان، مثبتتان على شيء خلفي، وأرى تفاحته الآدمية تصعد وتهبط كأنه يحاول ابتلاع خوفه.ثم أشعر بها.الرائحة.تأتي في موجات، قوية، حيوانية، بدائية. رائحة غابة عميقة، تراب مبلل بعد المطر، فرو دافئ مجفف في الشمس. رائحة ذئب. لكن ليس أي ذئب. ألفا. ألفا مسيطر جداً، قوي جداً، لدرجة أن رائحته وحدها تكفي لإخضاع كل ما يتنفس حوله.حولي، آخر الرواد يتقوقعون على كراسيهم. بعضهم يخفض رأسه، آخرون يحولون نظرهم، جميعهم يتخذون وضعيات استسلام غريزية، وضعيات لا يتحكمون بها، يفرضها جسدهم دون إرادتهم. حتى موني، خلف منضدته، وضع كأسه وأمال جبهته. حتى أكثر السكارى بلادة يشعرون بهذا الحضور، بهذه القوة التي تسحق كل شيء في طريقها.ال

إيفالم يعد يقول شيئاً.الكلمات التي نطق بها للتو ما زالت تطفو في هواء الحانة الفاسد، ثقيلة بالمعنى، محملة بوعود لا أجرؤ على فك شفرتها. الانتقام. العدالة. سميه ما شئت. لكننا نريد نفس الشيء. صوته العميق يتردد في رأسي، يمتزج بالخفقان المكتوم لقلبي، بالصمت الكثيف الذي استقر على الغرفة بعد رحيل موني.كيليان أوكونور يقف أمامي، ضخماً، وعيناه الرماديتان لم تتركاني. لم تعد النظرة الغائبة التي وجهها إلى السكير، ذاك الفراغ المطلق الذي يعني الموت. إنه شيء آخر. انتباه حاد، ثاقب، يخترقني من الجانبين ويبدو أنه يقرأ فيّ أسراراً لا أعرفها عن نفسي.أثبت نظره. لا أعرف كيف أفعل ذلك. كل شيء فيّ يجب أن يصرخ لخفض عينيّ، للاستسلام، لفعل ما تفعله كل الأوميغا أمام ألفا بهذه القوة. إنه مكتوب في طبيعتي، في دمي، في كل ليفة من كياني. لكنني لا أفعل ذلك. لا أستطيع. شيء فيّ يرفض الإذعان، يرفض إعطاءه ما ينتظره، ما ينتظره الجميع من أوميغا.وفي عينيه الرماديتين، أرى لمعة تمر. شرارة بالكاد محسوسة، تشتعل وتنطفئ بسرعة لدرجة أنني قد أظن أنني حلمت بها. لكنني لم أحلم ب

إيفاالشائعات تسير أسرع من الريح.عندما أصل إلى المغسلة في صباح اليوم التالي، تتوقف المحادثات في اللحظة التي أعبر فيها الباب. الرؤوس تستدير نحوي، النظرات تفحصني، تقيسني، تحاكمني. أشعر بعيونهن على جلدي كحشرات، وعليّ أن أجبر نفسي على ألا أتقوقع، ألا أهرب.أضع أشيائي في زاويتي، أرتدي مريولي، أغمس يداي في الماء المغلي. يبدأ العمل، ومعه الصمت الثقيل لأولئك اللواتي يردن الكلام لكن لا يجرؤن.يستمر هذا ساعة. ربما ساعتين. ثم تنهار إحداهن.— إذن، صحيح؟إنها ماري، امرأة في الخمسينيات، يداها محمرتان من عقود من الغسيل، وجهها موسوم بالتعب والاستسلام. لا تنظر إليّ وهي تتكلم، عيناها مثبتتان على الملاءة التي تفركها بحماس لا طائل منه.— ماذا؟ أسأل، رغم أنني أعرف.— أن الزعيم الأعلى جاء إلى الحانة الليلة الماضية. أنه طرد رجالاً كانوا يضايقونك. أنه أعطاك معطفه.صوتها محايد، محايد جداً. تحاول ألا تظهر فضولها، لكنها تحترق لتعرف، مثل الأخريات.لا أجيب فوراً. يداي تواصلان عملهما، تغمسان الغسيل في الماء، تفرك