Todos los capítulos de La Despedida de la Esposa del Contrato : Capítulo 1 - Capítulo 10

El pulgar de Alba se detuvo inmóvil sobre la pantalla brillante. La publicación de Mireia llenaba el marco con luz dorada filtrándose a través de las ventanas de un elegante café, capturando risas congeladas en el tiempo. El pie de foto bajo las imágenes golpeó como una daga silenciosa: «Por fin de vuelta… y el hombre que amo me está mostrando la ciudad otra vez».Ella sabía exactamente quién era ese hombre. Su esposo.Durante tres largos años, Alba había cargado el peso de su matrimonio como un frágil relicario: hermoso por fuera, pero hueco por dentro.Cerró el teléfono con un suave clic y lo colocó junto a su plato en la larga mesa del comedor. Vestida con un elegante vestido azul cielo que delineaba su figura con discreta gracia, el cabello castaño largo recogido en una coleta pulida, parecía la esposa perfecta de un magnate. Sin embargo, sus ojos color avellana delataban el agotamiento que ningún lujo podía ocultar.A pesar de que los chefs profesionales esperaban en la cocina,

Adrián había conducido hasta la mansión de su madre aquella noche, pero el collar heredado no era para Mireia. Su madre se lo había pedido para un importante evento de la alta sociedad, y él había aceptado sin objeciones, con la intención de pasar un momento por allí antes de dirigirse a la fiesta de bienvenida de Mireia. Alba no sabía nada de eso.El sueño se negaba a llegar. Había intentado distraerse viendo una película romántica, pero los grandes gestos de amor y la devoción inquebrantable que aparecían en la pantalla solo eran sal sobre una herida abierta. Al final, se rindió y regresó al dormitorio, acostándose en la oscuridad mientras contemplaba el techo, con silenciosas lágrimas deslizándose por sus sienes.Justo cuando empezaba a quedarse dormida, una gran caja roja sobre la cama llamó su atención.Ni siquiera se había dado cuenta de que el regalo estaba allí cuando se había acostado.Se incorporó lentamente y abrió la caja. En su interior descansaba un exquisito par de zapa

El sueño se negaba a llegar.Alba se revolvió en la cama toda la noche, con la mente repitiendo una y otra vez la videollamada que tenía por delante. Habían pasado tres años desde la última vez que habló con alguien del mundo que había abandonado. ¿La recordarían todavía? Más importante aún, ¿recordaría ella quién había sido?Cuando los primeros rayos suaves del amanecer se filtraron a través de las cortinas, apenas había conseguido dormir una hora.Voces lejanas llegaban desde el jardín. Frunciendo el ceño, Alba se levantó de la cama y se acercó a la ventana que iba del suelo al techo. Adrian solía insistir en el silencio alrededor de la mansión, pero esa mañana los jardines parecían inusualmente animados.Sus dedos se apretaron alrededor de la cortina mientras miraba hacia abajo.Adrian y Mireia estaban de pie entre las rosas en flor, bañados por la suave luz matutina. Mireia reía con delicadeza, y un leve cojeo había regresado a su paso: la misma lesión que había desaparecido miste

Alba se despertó antes del amanecer, como siempre, y por un momento se permitió olvidar la cuenta regresiva, el cuaderno, la oficina en el centro con su nombre en el contrato de alquiler. Esa mañana, se dijo a sí misma, sería simplemente la señora Salvatierra una vez más. Hasta que terminara el contrato, nadie —especialmente Adrian— podría sospechar que algo había cambiado.Se vistió rápidamente y bajó a la cocina, repasando ya en su mente los pequeños rituales de la mañana. Primero el café. Luego los huevos como a él le gustaban, la tostada ligeramente untada con mantequilla, su almuerzo empacado en el recipiente aislante por el que nunca le daba las gracias.Pero cuando abrió la puerta de la cocina, se detuvo en seco.Mireia ya estaba ahí.Llevaba puesta una de las camisas de Adrian, demasiado grande para ella, las mangas remangadas sobre un delantal atado sin fuerza a su cintura —como si hubiera salido de su habitación directo a su cocina, sintiéndose en casa en ambas. Estaba de pi

Las mañanas de sábado tenían un ritmo propio en la Mansión Salvatierra —el único ritual que había sobrevivido intacto tres años. Había estado en la lista de Gael, escrita de su puño y letra meses antes de morir: Llévala a almorzar cada sábado. Dejen que se sienten uno frente al otro sin nada más que los distraiga. Los vínculos se construyen en las pequeñas horas ordinarias, no en los grandes gestos. Adrian nunca había creído demasiado en el sentimiento, pero había mantenido la costumbre de todos modos, una lealtad silenciosa y nunca cuestionada hacia el anciano que la mantenía viva incluso ahora.Alba estaba de pie frente a su armario, los dedos recorriendo la fila de vestidos, hasta que se decidió por el azul pálido —sencillo, elegante, el que siempre usaba para estos almuerzos, más por tradición que por preferencia. Apenas lo había descolgado de la percha cuando sonó un golpe en su puerta.—¿Alba? —La voz de Mireia, meliflua y ligera—. ¿Puedo pasar?Alba vaciló, luego abrió la puert