Alle Kapitel von CAPTIVE DU PARRAIN DE LA MAFIA : Kapitel 1 – Kapitel 9

La lettre était arrivée un mardi, glissée sous la porte comme une ordonnance qu’on n’ose pas lire devant le médecin. Iris l’avait retournée trois fois entre ses doigts avant de déchirer l’enveloppe. L’en-tête de la clinique affichait ce bleu pâle qui aurait pu être apaisant s’il n’annonçait pas toujours un chiffre. Celui-ci était pire que les précédents.Son père dormait dans la chambre voisine, assommé par les antalgiques. Sa respiration, un souffle humide et irrégulier, remplissait le silence du salon. Iris posa la lettre sur la table basse, à côté d’une tasse froide, et compta. Pas les jours, pas les heures. Les zéros. Six. Six zéros après un chiffre qu’elle ne voulait même plus regarder. La maladie avait ce talent : elle ne tuait pas seulement les corps, elle dévorait tout ce qu’il y avait autour. L’épargne d’une vie, les meubles vendus un à un, la dignité.Le téléphone sonna une heure plus tard. Un numéro inconnu. Elle faillit ne pas répondre, mais quand on en est là, on répond.

Le plateau pencha. Deux flûtes tombèrent, explosant sur le tapis dans un bruit de verre fin. La rumeur de la salle se figea une demi-seconde, le temps que chacun évalue le vacarme et le classe dans la catégorie des choses qu'il valait mieux ne pas avoir remarquées. Le silence revint, plus lourd.L'homme n'avait pas lâché son poignet.— Maladroite, en plus. Ça va te coûter, ça, ma jolie.Iris essaya de se dégager. La pression des doigts s'accentua. Elle ouvrit la bouche pour s'excuser, pour dire n'importe quoi qui lui rende sa liberté, mais les mots ne sortaient pas. Autour d'elle, les visages se détournaient. Les femmes en robe du soir regardaient leurs ongles. Les hommes fixaient leurs cartes. Personne n'intervenait. Personne n'interviendrait.Et puis la porte du fond s'ouvrit.Le bruit n'était pas plus fort que celui d'une chaise qu'on recule, et pourtant l'effet fut immédiat. Une onde, comme un frisson collectif. Les conversations baissèrent d'un ton. Les croupiers ralentirent leur

Le couloir était étroit, mal éclairé, percé de portes numérotées. Au bout, un escalier en colimaçon descendait plus bas encore, vers un sous-sol que l'humidité rendait plus froid que le reste du bâtiment. En bas, une porte capitonnée, comme celle d'un théâtre ou d'une salle de réception. Le bruit des conversations filtrait à travers le rembourrage, étouffé, indistinct.La femme en tailleur poussa la porte.L'air changea tout de suite. Plus épais, plus lourd, chargé d'un mélange de cuir, de cognac et de transpiration retenue. La salle était plus petite que celle du casino, mais aménagée avec la même démesure. Des banquettes de velours rouge couraient le long des murs. Un bar occupait le fond, tenu par un barman en gilet noir qui essuyait des verres sans lever les yeux. Au centre, une estrade basse, vide pour l'instant, éclairée par un projecteur unique.Une trentaine d'hommes étaient déjà installés. Des costumes sur mesure, des montres qui luisaient dans la pénombre, des visages qu'Iri

Iris ne sut pas si elle devait descendre de l'estrade, rester là, disparaître. Ses pieds ne répondaient plus. Elle resta figée dans la lumière, le regard perdu vers le fond de la salle, là où Dante Moretti n'avait pas bougé. Il la regardait. Calmement. Sans l'ombre d'un triomphe, sans l'ombre d'un désir. Il la regardait comme on regarde une décision déjà prise.Puis il posa son verre sur le rebord de la colonne et s'avança.La foule s'écarta devant lui. Pas de bousculade, pas de précipitation. Juste un mouvement fluide, presque organique, comme si les corps se déplaçaient d'eux-mêmes pour lui faire place. Il traversa la salle sans un regard pour les autres convives, sans un mot pour le maître de cérémonie. Il monta les deux marches de l'estrade et s'arrêta devant Iris.De près, il était plus impressionnant encore. Pas par sa taille, mais par cette densité, cette gravité qui émanait de lui. Sa peau sentait le bois et le cuir, un parfum épuré, presque froid. Ses yeux étaient d'un brun s

Elle referma la porte. Le déclic de la poignée résonna dans le silence. Iris écouta ses pas s'éloigner dans le couloir, de plus en plus ténus, jusqu'à ce qu'il n'y ait plus rien.Alors seulement elle se retourna.La chambre était grande, bien plus grande que l'appartement tout entier qu'elle partageait avec son père. Un lit à baldaquin trônait au centre, drapé de voilages blancs qui retombaient en cascade jusqu'au sol. Les murs étaient tendus d'un papier peint à motifs floraux, décoloré par endroits, comme si la pièce avait été décorée longtemps auparavant et qu'on n'avait jamais pris la peine de la rafraîchir. Une cheminée en marbre occupait le mur du fond, surmontée d'un miroir au cadre doré. Un secrétaire, une armoire en bois sombre, un fauteuil près de la fenêtre. Des roses dans un vase, déjà fanées.C'était beau. C'était confortable. C'était une prison.Iris traversa la pièce jusqu'à la fenêtre. Elle écarta le rideau. La vitre donnait sur le parc, une étendue sombre piquetée de l