Chapitre 3 — Le casino interdit 2

Le plateau pencha. Deux flûtes tombèrent, explosant sur le tapis dans un bruit de verre fin. La rumeur de la salle se figea une demi-seconde, le temps que chacun évalue le vacarme et le classe dans la catégorie des choses qu'il valait mieux ne pas avoir remarquées. Le silence revint, plus lourd.

L'homme n'avait pas lâché son poignet.

— Maladroite, en plus. Ça va te coûter, ça, ma jolie.

Iris essaya de se dégager. La pression des doigts s'accentua. Elle ouvrit la bouche pour s'excuser, pour dire n'importe quoi qui lui rende sa liberté, mais les mots ne sortaient pas. Autour d'elle, les visages se détournaient. Les femmes en robe du soir regardaient leurs ongles. Les hommes fixaient leurs cartes. Personne n'intervenait. Personne n'interviendrait.

Et puis la porte du fond s'ouvrit.

Le bruit n'était pas plus fort que celui d'une chaise qu'on recule, et pourtant l'effet fut immédiat. Une onde, comme un frisson collectif. Les conversations baissèrent d'un ton. Les croupiers ralentirent leurs gestes. Même la musique, un jazz trop lisse qui flottait dans la salle, sembla s'étouffer.

Deux hommes entrèrent les premiers, larges d'épaules, le regard en alerte. Puis un troisième les suivit, et tout le reste s'effaça.

Il n'était pas plus grand que les autres. Il n'était pas plus bruyant. Il portait un costume sombre, parfaitement coupé, et une montre dont le cadran captait la lumière comme un signal discret. Ses cheveux noirs étaient coiffés en arrière, sans excès de gel, sans recherche d'élégance, juste une simplicité qui coûtait probablement plus cher que tout ce que la salle contenait. Mais ce n'était pas cela qui forçait les regards à se baisser. C'était autre chose. Une présence qui ne se mesurait pas, qui ne s'expliquait pas. Les gens ne le saluaient pas, ne l'applaudissaient pas. Ils inclinaient la tête. Ils rangeaient leurs mains. Ils cessaient de respirer un instant, comme si l'air lui-même lui appartenait.

Dante Moretti s'arrêta à quelques mètres de la scène.

Ses yeux se posèrent sur le poignet d'Iris, sur les doigts de l'homme qui la retenaient encore. Il n'eut pas à parler. Le rougeaud suivit son regard, devint blême, et lâcha prise comme si la peau de la jeune femme l'avait brûlé. Il se recula, les mains en évidence, la bouche entrouverte sur des excuses qu'il n'osait pas prononcer.

Iris retira son bras. Son cœur cognait contre ses côtes. Elle n'osait pas regarder Dante en face, pas plus que les autres, mais elle sentait son regard sur elle. Un poids posé, tranquille, qui ne jugeait pas encore, qui se contentait de noter sa présence, son visage, le tremblement qu'elle essayait de cacher.

La femme en tailleur noir réapparut comme par magie, lui reprit le plateau des mains, la tira par le coude.

— Viens. Tu retournes en cuisine.

Iris se laissa entraîner. Elle n'avait rien demandé, rien cherché. Mais en traversant la salle, elle comprit, au silence qui l'accompagnait, que quelque chose venait de se passer. Quelque chose dont elle ignorait la portée, mais que tous les autres, eux, mesuraient parfaitement.

La porte de la cuisine claqua derrière elle. Le bruit des cartes et des jetons reprit, comme si de rien n'était. Mais dans la nuque d'Iris, une sensation persistait, un picotement têtu. Le souvenir d'un regard noir qui s'était posé sur elle et qui, peut-être, n'était pas

encore tout à fait détourné.