Tous les chapitres de : Chapitre 21 - Chapitre 30

الفصل الثاني والعشرون: عودة المهندس لم ينم عبد الرحمن تلك الليلة. منذ أن خرج من المقبرة، ظل جالسًا في مكتبه داخل الفيلا، والرسالة أمامه. كان يعيد قراءتها للمرة العاشرة. "لا تعُد إلى مصر." لم تكن الرسالة مجرد تهديد. كان فيها شيء آخر. شيء جعله يشعر بأن من أرسلها يعرف مكان عمر، ويعرف دراسته، ويعرف موعد عودته، بل ويعرف أن عبد الرحمن سيحاول حمايته. فتح درج مكتبه. أخرج صورة قديمة. صورة التقطت منذ سبعة وعشرين عامًا. كان فيها شاب في الثامنة والعشرين يقف أمام منزل العراف. كان عبد الرحمن. وبجواره فؤاد. وخلفهما عارف. والرجل الرابع. ظل ينظر إلى الرجل الرابع. ثم قال: — مين أنت؟ --- دخل فؤاد الغرفة. — لسه صاحي؟ — منمتش. — ولا أنا. جلس فؤاد أمامه. قال: — إحنا لازم نوقف. رفع عبد الرحمن رأسه. — نوقف إيه؟ — البحث. — بعد كل اللي عرفناه؟ — بالضبط. — ليه؟ — لأننا بدأنا نقترب من حاجة أكبر مننا. قال عبد الرحمن: — طول عمري بهرب من الحاجة دي. — وأنا خايف عليك. — أنا مش خايف. ضحك فؤاد. — أنت خايف جدًا. صمت عبد الرحمن. ثم قال: — عندي ثلاثة أولاد. — عارف. — كل واحد فيه

الفصل الرابع والعشرون: الاسم الذي أخفاه الزمن لم يتحرك أحد. ظل يوسف واقفًا في منتصف الغرفة، والطفل بين ذراعيه، بينما كانت أنظار الجميع معلقة به. أما عبد الرحمن، فكان ينظر إليه بنظرة لم يرها أحد من قبل. لم تكن نظرة غضب. كانت نظرة رجل يشعر أن الحقيقة التي بحث عنها طوال حياته أصبحت أمامه، لكنه يخشى أن يسمعها. قال عبد الرحمن: — أنت قلت إنك هتقول لنا مين والد عمر الحقيقي. أومأ يوسف. — نعم. — إذن اتكلم. نظر يوسف إلى عمر. — قبل أن أقول، لازم تعرف إن الحقيقة دي مش هتغير اسمك. قال عمر: — أنا مش مهتم باسمي. — ولا هتغير أبوك. نظر إلى عبد الرحمن. — مهما عرفت، عبد الرحمن هو أبوك. خفض عمر عينيه. ثم قال: — أنا عايز أعرف الحقيقة. --- تقدم يوسف خطوة. — والدك الحقيقي كان اسمه حسن. رفع عبد الرحمن رأسه. تغير وجهه. قال: — حسن؟ — نعم. — حسن الجبالي؟ أومأ يوسف. — نعم. جلس فؤاد ببطء. قال: — مستحيل. نظر إليه عبد الرحمن. — إنت تعرفه؟ — كنت أعرفه. قال يوسف: — حسن كان أحد أفراد الجماعة. تدخل سليم: — الجماعة التي تتحدثون عنها منذ البداية؟ — نعم. قال حسام: — وكان أب عمر؟

الفصل السادس والعشرون: الكاتب ظل عمر واقفًا في مكانه. لم يستطع أن يحرك قدميه. كان ينظر إلى الرجل الواقف أمامه، ثم إلى الرجل المقيد على الكرسي، ثم إلى عبد الرحمن، وكأن عقله يحاول أن يجمع عشرات القطع المتناثرة في صورة واحدة، لكنه في كل مرة يصل إلى نتيجة، تنهار أمامه نتيجة أخرى. قال الرجل الواقف: — أنا الكاتب. لم يرد أحد. حتى فؤاد، الذي اعتاد طوال حياته أن يجد تفسيرًا لكل شيء، ظل صامتًا. أما عبد الرحمن، فكان يحدق في وجه الرجل وكأنه يحاول استعادة صورة قديمة من ذاكرته. قال أخيرًا: — أنا أعرفك. ابتسم الرجل. — بالطبع تعرفني. — لكني لا أتذكر اسمك. — لأنك لم تعرفه وقتها. تدخل سليم: — اسمك الحقيقي. قال الرجل: — ليس مهمًا. — بالنسبة لي مهم. — أنت رجل قانون، أليس كذلك؟ — نعم. — إذن ستعرف أن الاسم وحده لا يثبت شيئًا. قال سليم: — لكن أفعالك تثبت. ضحك الرجل. — لهذا كنت أخشى أن تكبر. نظر إليه سليم باستغراب. — تعرفني؟ — منذ كنت طفلًا. تقدم سليم خطوة. — من أنت؟ رفع الرجل عينيه إليه. — كنت أراقب والدك. ثم نظر إلى عبد الرحمن. — وكنت أراقبك أنت. قال عبد الرحمن: — ولماذ

الفصل الثامن والعشرون: البيت القديم كانت الساعة تقترب من الثالثة فجرًا عندما خرج عبد الرحمن من الفيلا. لم يكن الليل هادئًا. كانت القاهرة تبدو مختلفة في تلك الساعة؛ شوارع شبه خالية، أضواء متقطعة، وسيارات تمر بين حين وآخر ثم تختفي في العتمة. وقف عبد الرحمن بجوار سيارته للحظات. نظر إلى أبنائه الثلاثة. سليم كان يرتدي بدلته، وقد وضع هاتفه في جيبه، وعيناه لا تفارقان الطريق. حسام كان يحمل حقيبة طبية صغيرة، رغم أن أحدًا لم يطلب منه ذلك. أما عمر، فكان أكثرهم صمتًا. منذ أن عرف أن المرأة الموجودة في الصورة قد تكون أمه، لم يتحدث تقريبًا. اقترب عبد الرحمن منه. — لو مش عايز تيجي، مش لازم. رفع عمر عينيه. — أنا لازم أجي. — ممكن اللي هنشوفه يغير كل حاجة. — حياتي اتغيرت أصلًا. سكت عبد الرحمن. ثم قال: — مهما حصل الليلة... توقف. — إيه؟ — أنت ابني. ابتسم عمر ابتسامة صغيرة. — أنا عارف. ثم أضاف: — بس عايز أعرف هي مين. --- جلس فؤاد في المقعد الأمامي بجوار عبد الرحمن. كان صامتًا. بعد دقائق، قال: — الطريق ده ما رجعتش له من سبعة وعشرين سنة. — وأنا كذلك. — فاكر البيت؟ — كل حجر في

الفصل الثلاثون: مستشفى النور لم يتحرك أحد بعد الكلمات الأخيرة التي قالها عبد الرحمن. ظلوا واقفين في محطة مصر، وسط الضجيج والحركة، لكنهم كانوا جميعًا يشعرون بأن العالم من حولهم توقف. كان حسام ينظر إلى والده وكأنه يراه للمرة الأولى. أما سليم فكان صامتًا، يحاول أن يستوعب الجملة التي قالها عبد الرحمن: والدك لم يمت قبل خمسة وعشرين عامًا. قال حسام ببطء: — أنت قلت لنا إن أبي مات قبل سبعة عشر سنة. — نعم. — لكنك قلت قبل قليل إنه مات قبل خمسة وعشرين سنة. — أخطأت. — أنت لا تخطئ في شيء كهذا. رفع عبد الرحمن عينيه إليه. — كنت خائفًا. قال حسام: — من ماذا؟ — من هذه اللحظة. تدخل عمر: — لحظة إيه؟ نظر عبد الرحمن إليه. — لحظة أن تعرفوا أن كل ما حدث بدأ في تلك الليلة. قال سليم: — ليلة ولادة عمر. أومأ. — نعم. قال فؤاد: — ولم تكن ليلة عادية. --- جلس حسام على المقعد القريب. مرر يده على وجهه. — أبي كان يعرف عمر؟ قال عبد الرحمن: — نعم. — وكان يعرف أمي؟ — نعم. — وكان يعرف مراد؟ — نعم. — وكان يعرف الكتاب؟ سكت عبد الرحمن. فهم حسام الإجابة. — إذن أبي كان واحدًا منهم. قال عب