سبايسي هوت سوفاج의 모든 챕터: 챕터 111 - 챕터 120

أوزريكالوليمة عذاب.ليس بسبب الطعام — فالطرائد طرية، والنبيذ معتّق، والبهارات نادرة. لا، العذاب هو ترتيب المائدة. أوريون وضع ميرا عن يمينه، وأوبيرون عن يساره، وأنا في المقابل. كغريب. كضيف من الدرجة الثانية في بيتي.كل لقمة يقدمها لها أوريون هي تحدٍّ صامت. هو لا يطعمها، بل يستحوذ عليها. أصابعه تتباطأ على شفتيها، ونظره يغوص في نظرها، وهي تقبل كل قربان بابتسامتها الغامضة التي تصيبني بالجنون.أما أوبيرون، فهو أكثر دهاءً. لا يطعمها. بل يلامسها. تحت الطاولة، أرى يده تتحرك — ليس بما يكفي ليكون فاحشاً، لكن بما يكفي لتستقيم ميرا قليلاً، وتتورد وجنتاها. يهمس لها بأشياء لا أسمعها، فتضحك. تضحك.لم تضحك ولو مرة واحدة في حضوري.— هل يعجبك النبيذ؟صوتي أقسى مما أريد. تستدير ميرا نحوي، وتتوقف عيناها على وجهي كأنها تذكرت للتو وجودي.— إنه ممتاز.— إنه من أقبيتنا. جدّي الأكبر وضعه في الزجاجات منذ قرنين.— لديكم أقبية بهذا القدم؟— لدينا أشياء قديمة كثيرة. الضيعة قائمة منذ أكثر من ألف عام.

أوريونبابها غير مقفل.كنت أتوقع أن أضطر إلى الطرق عليه، وأن أساومها، وأن أستخدم كل ما أملكه من دبلوماسية حتى تقبل بوجودي في فراشها هذه الليلة. أعددت الحجج، وصغت العبارات، وجهزت لحظات الصمت المحسوبة. راجعت في ذهني كل خطوة من خطوات هذه الأمسية، كما يخطط قائد عسكري لمعركة. لكن المقبض استدار بسهولة تحت أصابعي، وانهارت استراتيجيتي بأكملها في لحظة واحدة.كانت تنتظرني.انغرست هذه الفكرة في جمجمتي كمخلب محمّى حتى الاحمرار. كانت تنتظرني. لقد تركت الباب مفتوحاً. كانت تعلم أنني سأأتي، واختارت ألا تمنعني.كانت الغرفة غارقة في شبه ظلام، لا يخترقه سوى الجمر المحتضر في الموقد والضوء الفضي للقمر المتسلل عبر النوافذ العالية ذات الزجاج المقسم. كانت ستائر المخمل الأرجوانية تتمايل برفق مع تيار الهواء، أما الرائحة التي تملأ المكان، رائحتها هي، تلك الرائحة التي تشبه المطر والليل والسحر القديم والأسرار المدفونة، فقد ضربتني بقوة وانتزعت من صدري زمجرة مكتومة لم أكلف نفسي حتى عناء كبحها.كانت ميرا واقفة أمام المدفأة.تدير ظهرها إليّ. ل

كانت هذه المجاملة، التي انتزعتها منها بصعوبة، أثمن من كل عبارات الإعجاب التي تلقيتها في حياتي. لم تمْلِها عليها المخاوف، ولا المجاملة، ولا المصالح السياسية. كانت صادقة. صريحة. حقيقية.أمسكتها من خصرها ورفعتها دون عناء. لم يكن وزنها يزيد كثيراً على وزن ريشة، والتفت ساقاها حول خصري بصورة غريزية، بينما أحاط فخذاها بجانبيّ بإحكام. شعرت بقربها الشديد مني، وكادت تلك الإحساسات البسيطة تدفعني إلى الجنون.حملتها نحو السرير. كانت كل خطوة عذاباً، وكل احتكاك بين بشرتنا يرسل صدمة كهربائية عبر جسدي. أنزلتها فوق ملاءات الحرير، وبقيت واقفاً فوقها، أهيمن على جسدها من كامل طولي.في ذلك الوضع، والقمر خلف ظهري، والنار تلقي بظلالي على الجدران، لا بد أنني بدوت ككائن أسطوري، إله قديم، أو شيطان من الجحيم، أو ألفا بكل ما يمتلكه من قوة خام. أما هي، المستلقية فوق السرير، وشعرها مبعثر فوق الوسادة، وعيناها تلمعان بالرغبة والتحدي، فبدت كقربان كانت الشعوب القديمة تضعه فوق مذبح مقدس.— أنتِ جميلة، كررت.هذه المرة لم تجب. اكتفت بالنظر إليّ، وقرأت في عينيها نفاد صبر

أوبيرون الإفطار ساحة خرائب. ليس مادياً — المائدة لا تشوبها شائبة، مفرش المائدة أبيض ناصع، الأطباق مرتبة بالعناية المهووسة التي أطلبها من خدمنا. الفواكه طازجة، المعجنات ذهبية اللون، القهوة تتصاعد منها أبخرة في فناجين البورسلين. كل شيء مثالي. كل شيء في مكانه. كل شيء تماماً كما ينبغي أن يكون. لكن الأجواء لا تُطاق. أوريون يظهر ذلك الرضا الهادئ الذي يمتلكه المنتصرون الذين لم يضطروا حتى للقتال — أو بالأحرى، الذين قاتلوا وانتصروا، ويريدون أن يعرف الجميع ذلك. يجلس على رأس المائدة، حيث كان والدنا يجلس قبل أن يُسمَّم، ويمضغ خبزه المحمص ببطء متعمد، ببطء من لا شيء لديه ليثبته. شعره لا يزال رطباً من حمامه الصباحي. قميصه مفتوح على صدره، كاشفاً آثار الخدوش التي أحدثتها له ميرا تلك الليلة — خطوط حمراء متوازية تنحدر من كتفيه إلى لوح كتفيه. لا يحاول حتى إخفاءها. بل على العكس، يعرضها كأوسمة عسكرية. أوزريك جرح مفتوح. لم يلمس طبقه. يحدق في أوريون بكثافة قاتلة، فكاه مشدودان، قبضتاه مضمومتان فوق المائدة. أرى أوتار ساعديه بارزة تحت الجلد، وأعلم أن مخالبه جاهزة للخروج. لا يقول شيئاً — وربما هذا أسوأ. ص

أوزريكإنها ليست في غرفتها.أعرف ذلك قبل أن أضع يدي على المقبض. الرائحة خفيفة جداً، مخففة جداً، كأنها تبخرت منذ ساعات. أجلس القرفصاء أمام الباب وأستنشق بعمق، تاركاً حاسة الشم عندي كصياد تحلل كل جزيء يطفو في هواء الممر.رائحتها خيط. خيط مضيء، يكاد يكون مرئياً، يتعرج في متاهة روائح الضيعة — شمع الشموع، دخان المدافئ، جلد الكتب المجلدة، عرق الخدم، دم الفرائس التي نلتهمها كل مساء. خيط أتبعه دون جهد، بذلك اليقين المطلق الذي يمتلكه المفترس الذي يعلم أن فريسته لا تستطيع الإفلات منه.خرجت من النافذة.أدفع الباب — إنه غير مقفل من الداخل، ما يؤكد حدسي — وأعبر الغرفة في ثلاث خطوات. السرير مبعثر، الملاءات متشابكة كأنها أمضت الليل تصارع شياطين غير مرئية. الجمر في الموقد بارد، تحول إلى رماد رمادي. والنافذة مفتوحة على مصراعيها، وستائر المخمل الأرجواني منتفخة بريح الصباح كأشرعة سفينة.أقترب وأنظر إلى الأسفل. الفناء خالٍ في هذه الساعة، والحديقة غارقة في ضباب الصباح. لكن رائحتها هناك، طازجة، ملحة، تتعرج بين شجيرات الورد وتغوص في الغابة.خرجت. وحدها. إلى الغابة. بعد ما حدث تلك الليلة.ذئبي يزمجر من المتع