L'HÉRITIÈRE QU'ON CROYAIT MORTE 의 모든 챕터: 챕터 61 - 챕터 70

Ève Il vient le lendemain de la plainte. Je le sais, pour la plainte, Diane m'a appelée à midi, et sa vieille voix tremblait : « C'est fait. Il a tout donné au procureur. Le dossier entier. Il n'a pas négocié, il n'a pas cherché d'arrangement. Mon fils a fait quelque chose de bien, Amélie. Je ne pensais plus jamais dire cette phrase. » Il sonne à dix-neuf heures. J'hésite. Ma main reste sur le loquet une pleine minute, et j'ouvre, parce que je suis lasse de mes propres hésitations, et parce qu'il y a des conversations qu'on ne peut pas fuir indéfiniment. Il n'est pas bien. C'est la première chose que je vois : l'homme le plus contrôlé de Montréal est débraillé, les yeux creusés, sans cravate, et il tient à la main un dossier que je connais, je le connais, ce dossier, il est à moitié né dans mes propres archives. — Je sais tout, dit-il. Pas par déduction. Par preuve. L'enregistrement, les virements, Bérubé, l

Ève Le matin est gris, lavé, silencieux. L'orage est passé. Il a tout emporté, y compris la dernière ligne de défense que je croyais inébranlable. Gabriel est parti dans la nuit, pas de mot, pas de trace, sauf le verre qu'il a bu et qu'il a rincé et posé sur l'égouttoir, geste si absurde et si révélateur que je le regarde pendant cinq minutes. L'homme qui a signé un divorce contre un mur d'hôpital rince ses verres, maintenant. Les gens changent, apparemment. C'est bien le problème. Je fais face au miroir de la salle de bains, et je passe en revue les dégâts, comme après un combat de Vera. Les lèvres : normales. Les yeux : cernés. Le visage : celui d'une femme qui a dormi trois heures et rêvé le reste. Mais c'est à l'intérieur que se joue l'inventaire, et l'inventaire est mauvais. Cinq ans, huit mois de mariage, trois ans et demi de mort et de reconstruction, cinq ans à me construire en forteresse, et il a suffi d'un orage et d'un homme trempé sur mon paillasson pour que la f

Ève La réunion est au centre-ville, à dix-neuf heures, un dîner de travail avec deux administrateurs de la Caisse, monté par Viger, anodin, le genre de rendez-vous que je prends deux fois par semaine depuis un an. Mon chauffeur est en congé maladie. Le remplaçant s'est présenté ce matin, références vérifiées, véhicule de la société. La voiture noire de tous les soirs. Le premier signe arrive à la troisième intersection : la pédale de frein s'enfonce d'un centimètre de trop, avec une souplesse qui n'est pas normale. Je le sens à travers la semelle avant de le comprendre, deux ans de Karl, le corps qui parle avant la tête. — Ralentissez, je dis. — C'est ce que je fais, madame, dit le chauffeur, et sa voix a changé, il a senti aussi. Deuxième intersection. La pédale s'enfonce à moitié. La voiture ralentit à peine. La rue descend vers le fleuve, c'est le détail qui me glace : la descente, la pente, la ville qui a des collines et des voitures qui ont besoin de freins. — Les freins

Ève Je me réveille en plein jour, et le premier visage que je vois est le sien. Gabriel est assis dans le fauteuil d'inconfort que les hôpitaux réservent à ceux qui veillent, la chemise d'hier, la barbe d'une nuit, les yeux rouges d'un homme qui n'a pas dormi, et qui, je le devine à la pile de dossiers posée sur la table de chevet, à côté des fleurs, a travaillé toute la nuit à quatre mètres de moi. — Léo, je dis. C'est mon premier mot. Évidemment. — En sécurité. Il est avec Claudette, quatre hommes autour de la maison, et ma mère les a rejoints ce matin, ta grand-mère est prévenue, elle arrive de Vancouver ce soir. Il va bien. Il sait que tu as un bobo au bras et que tu reviens bientôt. Il a fait un dessin. Il me montre son téléphone : un bonhomme, une femme avec un bras énorme, l'art selon les quatre ans, tout est dans les proportions du sujet, et un soleil qui prend le tiers de la feuille. Je ris, et ça fait mal aux côtes, et je pleure en même temps, et il fait mine de ne pas

ÈveL'invitation arrive par courrier, ce qui est déjà une anomalie : Sabrina ne fait jamais rien sans écran interposé depuis quinze jours. Une carte écrite à la main, une encre bleue, trois phrases irréprochables. Elle me propose un déjeuner. « Pour mettre les choses à plat, comme des adultes. Avant que la justice ne transforme en spectacle ce qui devrait rester entre nous. »Ma grand-mère, arrivée de Vancouver la veille, lit la carte deux fois et la repose comme on repose une arme déchargée.— Tu n'y vas pas.— J'y vais.— Amélie.— Elle est acculée, je dis. Une femme acculée qui invite sa rivale à déjeuner ne veut pas déjeuner. Je veux voir de quoi elle est encore capable. Je veux la voir, moi, de mes yeux. Et je veux qu'elle me voie, en face, vivante, assise à sa table. Elle me doit ce spectacle.Ma grand-mère me regarde longuement, et je vois dans ses yeux qu'elle reconnaît quelque chose, quelque chose de f