All Chapters of NE FAIS CONFIANCE À PERSONNE, SURTOUT PAS À MOI: Chapter 11 - Chapter 20

ClaraTrois jours que je suis dans cette maison. Trois jours que je dors dans le lit de Victor, que je mange en face de son frère, que je marche dans des couloirs qui sentent la cire et le silence. Trois jours, et je commence à connaître les bruits. Le tuyau qui claque dans le mur à six heures du matin. La chaudière qui grogne au sous-sol. Les pas de Sacha, toujours au même rythme, toujours au même moment, un homme réglé comme une horloge.Ce matin-là, je décide de fouiller la chambre de Victor. Pas en touriste, pas en veuve éplorée. En enquêtrice.Je commence par l'armoire. Ses costumes sont encore là, alignés par couleur, du plus clair au plus foncé, comme lui. Je fais glisser les cintres un par un. Je fouille les poches. Rien. Des mouchoirs. Un ticket de parking. Une pièce de deux euros. Je passe aux tiroirs. Les chemises pliées, les caleçons, les chaussettes appariées. Sous la dernière pile de chaussettes, ma main touche quelque chose de dur. Un objet rectangulaire, enveloppé dans

ClaraLe lendemain, Sacha décide de réparer la clôture du potager. Je ne sais pas pourquoi il fait ça un samedi de novembre, sous une bruine froide, mais il est dehors depuis huit heures, avec des gants de cuir et des outils que je ne connais pas, et je le regarde par la fenêtre de la cuisine en buvant mon café.Je n'ai pas dormi. J'ai des cernes jusqu'au milieu des joues. Je n'ai parlé à personne de l'appel. À qui le dirais-je ? À Élise, que je fuis depuis dix jours ? À la police, qui a classé l'affaire ? À Sacha, le frère qui haïssait mon mari ?À midi, je lui porte un café. Je ne sais pas pourquoi. C'est un geste idiot, domestique, un geste de femme au foyer que je ne suis pas. Mais la maison est trop silencieuse et mes pensées sont trop bruyantes, et j'ai besoin de faire quelque chose de normal, n'importe quoi de normal.Il est agenouillé près d'un piquet, en train de serrer un fil de fer avec une pince. La pluie a collé sa chemise à son dos. Je vois le dessin de ses omoplates à t

ClaraJe décide d'aller voir Nadia.Il me faut trois jours pour me résoudre à sortir seule, et je mens à Sacha. Je dis que je vais chez le coiffeur. Il propose de m'accompagner. Je dis que j'ai besoin d'air. Il me regarde avec cette façon qu'il a de me regarder, comme s'il lisait les lignes que je n'écris pas, mais il n'insiste pas.Nadia Kowalski a cinquante-deux ans. Elle a été la secrétaire de Victor pendant onze ans. Onze ans. Elle connaissait son emploi du temps à la minute près. Elle connaissait ses rendez-vous, ses habitudes, ses cafés, ses absences. Si quelqu'un savait quelque chose sur la vie de Victor, c'était elle.Elle habite un pavillon modeste en banlieue, avec un jardin soigné et un chat énorme qui me déteste immédiatement. Elle m'accueille dans un salon propre et triste, avec des photos de famille sur les murs et une théière en fonte.— Je suis contente que vous veniez, madame Beaumont, dit-elle. J'ai hésité cent fois à vous appeler. Je ne savais pas si c'était... conv

ClaraLa pièce verrouillée du deuxième étage me hante. J'y suis allée une fois, j'ai trouvé le dossier Lenz Holding, et je suis repartie comme une voleuse. Mais depuis l'orage, depuis l'histoire de Sacha, je sais que je n'ai fait qu'effleurer la surface. Il y a autre chose là-haut. Je le sens.Cette fois, je choisis mon moment. Un jeudi matin. Sacha est parti en rendez-vous — il ne m'a pas dit où, je ne lui ai pas demandé, nous en sommes là. Je monte au deuxième avec le trousseau de clés. Cinquième clé. La porte s'ouvre.Le bureau est exactement comme je l'ai laissé. L'odeur de papier ancien, la poussière qui danse dans la lumière. Mais cette fois, je ne regarde pas les étagères. Cette fois, je cherche comme Victor pensait. Je cherche les endroits où on ne cache pas les choses qu'on jette, mais les choses qu'on veut pouvoir retrouver.La table. Je m'agenouille. Je passe la main sous le plateau. Rien. Les tiroirs. Je les sors entièrement, un par un, et je regarde derrière. Dans le troi

ClaraLa salle de sport est au sous-sol. Je ne le savais pas. Personne ne me l'a dit, et Sacha n'a jamais mentionné qu'il s'entraînait, mais il y a une pièce au sous-sol avec un sac de frappe, des haltères, un banc, et un miroir qui couvre tout un mur, et je la découvre par hasard un matin en cherchant la chaufferie.C'est un dimanche. Huit heures. Je descends parce que la chaudière fait un bruit bizarre et que Sacha m'a dit la veille : Si ça recommence, dis-le-moi, je descendrai voir. Alors je descends voir, et la chaudière va bien, et c'est en remontant que j'entends les impacts.Sourds. Réguliers. Comme un cœur.Je m'arrête devant la porte entrouverte. Et je regarde.Sacha est torse nu devant le sac de frappe. Il enchaîne les coups, crochets, directs, enroulé dans une concentration totale. Il a les mains bandées. La sueur coule le long de sa colonne vertébrale, dans le creux de son dos, et ses muscles travaillent sous la peau, et je devrais partir.Je devrais partir tout de suite.