All Chapters of NE FAIS CONFIANCE À PERSONNE, SURTOUT PAS À MOI: Chapter 21 - Chapter 30

ClaraLe rapport d'accident tient en quatre pages. Je me le procure par l'avocate du groupe, une femme sèche nommée Maître Verne qui me regarde comme une héritière capricieuse et qui me fait signer trois décharges avant de me remettre la photocopie. Je la lis dans ma voiture, sur le parking du cabinet, et je la relis quatre fois avant de démarrer.La version officielle est simple. Trop simple.Le mardi 14, entre 22 heures et minuit, le véhicule de Victor Beaumont, une berline allemande immatriculée au nom du groupe, a quitté la D 12 au niveau du pont de Valcourt, a enfoncé la glissière, et a plongé dans le fleuve. Le courant, fort à cette saison, a entraîné la voiture sur près de deux kilomètres. Elle a été retrouvée le mercredi en fin de matinée, encastrée sous un ponton, à huit mètres de profondeur. Un corps était à l'intérieur, au volant, ceinture attachée. Le véhicule avait pris feu avant ou pendant l'immersion, le rapport reste flou sur ce point, et le corps était, je cite, en ét

ClaraJ'explose le soir même.Je rentre à la maison à la tombée de la nuit, les nerfs à vif, les photos du pont gravées dans ma tête, et je trouve Sacha dans la cuisine, en train de découper des légumes, calme, tranquille, un homme qui prépare le dîner comme si le monde était un endroit normal. Et quelque chose en moi se brise.— Il n'y a pas de traces de freinage, dis-je sans même le saluer.Il lève les yeux de sa planche.— Pardon ?— Sur la D 12. Au pont de Valcourt. Je suis allée voir. Trois cents mètres de ligne droite et pas une trace de freinage. Pas une. La voiture est sortie de route à vitesse constante, comme une bagnole télécommandée, et le fleuve était en crue, et quelqu'un a appelé les secours anonymement pour leur dire où la trouver. Tu savais ça ?Il pose son couteau. Lentement.— Tu es allée au pont ?— Ne change pas de sujet.— Tu es allée au pont toute seule, après l

ClaraNous signons la paix sur la table de la cuisine, un soir de semaine, devant deux cafés froids et un plan.Ce n'est pas une réconciliation. Il faut être clair là-dessus. Nous ne sommes pas amis. Nous ne sommes pas une équipe. Nous sommes deux ennemis héréditaires que les circonstances viennent de jeter dans le même fossé, et qui regardent, ensemble, la même direction, parce que c'est de là que viennent les coups.— Posons les règles, dit Sacha. Sinon on ne s'en sort pas.— Je t'écoute.Il prend une feuille, un stylo. Il écrit, et sa main est ferme, et je regarde ses doigts tenir le stylo et je chasse cette pensée immédiatement, violemment, comme on chasse une guêpe.— Règle un. Plus de mensonges. Entre nous. Tu trouves quelque chose, tu me le montres. Je trouve quelque chose, je te le montre. Tout de suite. Pas trois jours après. Pas quand c'est digéré. Tout de suite.Je pense au téléphone jetable, sous mo

Clara Les deux semaines qui suivent sont les pires de ma vie, et pourtant, ce sont celles dont je me souviendrai le plus tendrement. C'est un paradoxe que je n'aurais pas compris avant. Il faut l'avoir vécu. L'affaire s'emballe. Le juge d'instruction me convoque. Maître Verne m'y prépare pendant des heures, dans son bureau gris, avec des piles de dossiers et des cafés imbuvables. Un journal régional sort un article, prudent, feutré, mais le mal est fait : la veuve Beaumont soupçonnée. Mon téléphone sonne. Des connaissances, des curieuses, des vautours. J'éteins le téléphone. Et pendant tout ce temps, Sacha se tient entre le monde et moi. Je ne lui ai rien demandé. C'est important de le dire. Je ne lui ai rien demandé, et il a tout fait. Il conduit ma voiture, parce que Ravier a suggéré, entre les lignes, que mes déplacements seraient surveillés. Il répond à la porte. Il trie le courrier. Il parle à Maître Ve

ClaraC'est un détail minuscule qui fait tout basculer. C'est toujours un détail minuscule. Les empires s'effondrent sur des détails minuscules, et les confiances aussi.Un jeudi soir, nous travaillons dans le bureau, sur le tableau, la ficelle rouge, les punaises. Je suis penchée sur les relevés, et je dis, sans lever les yeux :— Le chauve aux mains tatouées. Celui que Kowal a vu sur le pont. On devrait se concentrer sur lui. C'est le seul visage qu'on ait. Il doit être dans l'organigramme du groupe, un responsable logistique, un chef de quai...— Non, dit Sacha. Ce n'est pas un employé du groupe.Je lève les yeux.— Comment tu le sais ?Silence. Une demi-seconde de silence. Une demi-seconde de trop.— Je ne le sais pas, dit-il. Je suppose. Les chauffeurs connaissent tous les employés du dépôt. Kowal l'aurait reconnu.C'est logique. C'est parfaitement logique. Et pourtant, quelque chose dans