All Chapters of NE FAIS CONFIANCE À PERSONNE, SURTOUT PAS À MOI: Chapter 31 - Chapter 40

ClaraJe tiens trois jours.Trois jours à sourire au petit-déjeuner, à hocher la tête devant le tableau, à mentir avec une précision d'orfèvre. Trois jours à jouer l'alliée reconnaissante, à parler des faussaires, du juge d'instruction, de Maître Verne, en évitant soigneusement le seul sujet qui compte : lui. Trois jours à faire semblant de dormir la nuit et à faire semblant de manger le jour, et à sentir, à chaque minute, le regard gris de Sacha sur ma nuque, ce regard qui lit tout, ce regard qui n'a jamais rien manqué de moi depuis que je suis entrée dans cette maison.Le quatrième jour, je craque.Ce n'est pas un choix. C'est une digue qui cède. Nous sommes dans le bureau, à la nuit tombée, penchés sur des relevés bancaires que Maître Verne m'a fait suivre. Sacha lit à voix haute une ligne de virements. Je regarde ses mains posées sur les papiers, ses doigts calleux, ses ongles courts, ces mains qui ont bandé les miennes au sous-sol, ces mains qui ont serré les miennes dans le noir

ClaraJe m'endors vers cinq heures du matin, tout habillée, à même la moquette, la tête sur le tapis, et je ne sais pas si je m'endors ou si je perds connaissance. La différence n'a plus d'importance.Le rêve commence tout de suite. Ou peut-être qu'il ne commence pas, peut-être qu'il continue, peut-être qu'il est là depuis des semaines, tapi derrière mes paupières, attendant seulement que ma vigilance tombe pour surgir.Je suis dans la maison. Pas dans la vraie maison, dans celle du rêve, celle qui lui ressemble et qui n'est pas elle, avec des couloirs qui n'en finissent pas et des portes qui s'ouvrent sur des pièces que je n'ai jamais vues. Je marche pieds nus sur le parquet. J'entends une respiration. Lente. Régulière. Calme. Celle de l'appel, celle du téléphone jetable, celle que je connais depuis toujours.Je pousse une porte.C'est le sous-sol. La salle de sport. Sacha est là, torse nu devant le sac, comme ce matin-là, mais il ne frappe pas. Il attend. Il sait que je viens. Ses m

Je m'assois en face d'elle. Elle ne dit pas bonjour.— Vous êtes seule ?— Oui.— Vous mentez. Il y a une voiture grise au bout de la rue avec un homme dedans. Grand, cheveux bruns, mains sur le volant. Il vous a suivie.Mon cœur s'accélère. Elle a repéré Sacha en cinq secondes. Cette femme n'est pas une amateur.— C'est mon beau-frère. Il ne viendra pas si je ne l'appelle pas. Vous avez ma parole.Elle me regarde longuement. Puis elle hausse imperceptiblement une épaule.— La parole d'une veuve Beaumont ne vaut pas grand-chose. Vous êtes toutes pareilles. Mais tant pis. Je n'ai pas le temps de trouver mieux.— Vous êtes qui ?— Inès Marot. Ça ne vous dira rien.— Ça ne me dit rien.— C'est bien. Ça veut dire qu'il n'a pas parlé de moi. Je ne sais pas si c'est une bonne ou une mauvaise nouvelle.Elle sort un paquet de cigarettes, se rappelle qu'on ne peut pas fumer, le repose.

Clara Inès rappelle trois jours plus tard. Pas au téléphone. Elle glisse un autre billet sous la porte du portail, en pleine nuit, avec un croquis maladroit : un vieux hangar à l'est de la ville, une route, un carrefour. Rendez-vous vendredi, dix-huit heures, tombée du jour. J'ai autre chose. Le nom. Peut-être. Venez seule, cette fois vraiment. Le grand aux cheveux bruns m'a fait perdre trente ans de vie l'autre jour. Pas encore une fois. Je montre le billet à Sacha. Il n'aime pas. Je n'aime pas non plus. Nous en discutons pendant deux jours. Le hangar, la tombée du jour, l'exigence encore plus stricte de venir seule, tout crie le piège. Mais Inès sait le nom. Le nom de l'enfant, peut-être, ou de la mère, ou de E. Un nom, et beaucoup de choses se remettent en place. Nous transigeons, encore. J'y vais avec la voiture. Sacha est dans un taxi, cinq minutes derrière, chauffeur payé pour attendre. Ligne téléphoni

Je m'assois dans le lit. J'ai la nausée. Je pose le téléphone. Je le reprends. Je le pose. Je fais deux respirations lentes, comme ma mère m'a appris. Quatre temps dedans. Quatre temps dehors. Et je me lève. Je descends. Sacha n'est pas dans le canapé. Il n'y dort plus depuis notre confrontation. Il est en haut, dans sa chambre, la porte fermée. Je monte. Je frappe. — Sacha. Un froissement. Un pas. La porte s'ouvre. Il a un pansement sur la joue, un tee-shirt trop large, des yeux qui n'ont pas dormi. — Qu'est-ce qu'il y a ? Je lui tends le téléphone. Il lit. Il ne cille pas. Il lit une deuxième fois, plus lentement. Il regarde la signature. — V. — Oui. Il rentre dans sa chambre. Il me laisse sur le seuil. Il va à sa fenêtre. Il vérifie, le geste devenu automatique. Il revient. Il me regarde. — Il te menace, dit-il.