All Chapters of DER DON’S VERBOTENER VERTRAG: Chapter 1 - Chapter 10

„Wisch den Boden, du wertloses Mädchen!“Die Worte peitschten wie ein Hieb durch die Küche. Clara Ricci zuckte nicht mehr zusammen; drei Jahre hatten ihr diesen Reflex ausgetrieben. Sie drückte die Bürste fester auf den Marmor und beobachtete, wie sich graues Wasser um ihre Knöchel sammelte und in kleinen, dunklen Rinnsalen in die Fugen sickerte.„Ich bin gleich fertig, Donna Marchesi.“„Gleich fertig ist nicht fertig.“ Die Absätze ihrer Stiefmutter klackten näher, bis sie nur noch wenige Zentimeter vor Claras gesenktem Kopf stehen blieb. Clara konnte ihr Parfüm riechen – etwas Blumiges, etwas Teures, etwas, das mehr kostete als das, was Clara in einem Monat nicht verdiente, denn Clara verdiente überhaupt nichts. Sie bekam ein Zimmer auf dem Dachboden und zwei Mahlzeiten am Tag, sofern sie sich diese auch wirklich verdient hatte.„Rosas Verlobungsessen findet heute Abend statt. Ich werde nicht zulassen, dass meine Gäste einen solchen Boden zu Gesicht bekommen. Verstanden?“„Ja, Donna

Der Aufzug öffnete sich zu einem privaten Stockwerk. Durch die Glaswände blickte man auf die Lichter Roms, die verstreut lagen wie etwas, das jemand verschüttet und anschließend nie wieder aufgeräumt hatte. Clara blieben genau vier Sekunden, um sich zu sammeln, bevor sich am Ende des Flurs eine Tür öffnete und Luca De Luca heraustrat.Sie hatte Bedrohlichkeit erwartet. Während der gesamten Fahrt nach oben hatte sie sich darauf vorbereitet, ihre Haltung, ihr Kinn und den ausdruckslosen Blick zu festigen, den sie vor ihrem gesprungenen Handspiegel so lange geübt hatte. Doch damit hatte sie nicht gerechnet – mit der Art, wie sich die Luft im Flur zu verändern schien, sobald sich die Tür öffnete, mit der Art, wie die beiden Wachmänner in der Nähe des Aufzugs schlagartig erstarrten, ohne dass jemand es ihnen befehlen musste.Er war groß, hatte dunkles Haar und trug Schwarz, das ihm so perfekt passte, als wäre es ihm direkt auf den Leib geschneidert worden, statt aus Stoff gefertigt zu sein

Das Abendessen wurde um acht serviert, in einem Speisesaal, der für vierzig Gäste ausgelegt war, aber für genau zwei gedeckt worden war.Clara saß mit kerzengeradem Rücken auf der anderen Seite eines Ozeans aus weißem Tischtuch Luca gegenüber, der kein einziges Wort gesagt hatte, seit sie den Raum in dem einzigen Kleid betreten hatte, das Teresa für sie bereitgelegt hatte: tiefgrün, edler als alles, was Clara je getragen hatte, der Stoff kühl und ungewohnt auf ihrer Haut. Er aß, wie er alles tat: präzise, kontrolliert, ohne auch nur das Geringste von sich preiszugeben. Sein Blick ruhte auf einem Punkt knapp hinter ihrer Schulter, als interessiere ihn die Wand hinter ihr mehr als sie selbst.„Du isst ja gar nichts“, sagte er schließlich, ohne von seinem Teller aufzusehen.„Ich habe keinen Hunger.“ Eine Lüge, und noch dazu eine schlechte. Ihr Magen hatte schon während der Autofahrt geknurrt, doch ihre Nervosität hatte ihr den Appetit geraubt, sobald sie sich ihm gegenüber an den Tisch g

Clara erzählte ihr alles.Sie hatte nicht vorgehabt, ihr die sorgfältig zurechtgestutzte Version zu erzählen, die sie jedem anderen gab, jene Version, bei der sie alle scharfen Kanten abschliff, damit sich niemand daran verletzen konnte, am allerwenigsten sie selbst. Doch Amalia hatte eine Art zuzuhören, die es unmöglich machte, irgendetwas zu beschönigen. Ihre dunklen Augen ruhten ruhig und geduldig auf Clara, während das Mondlicht durch das Fenster fiel, und ihre Hände lagen gefaltet in ihrem Schoß, als gäbe es auf der ganzen Welt keinen anderen Ort, an dem sie sein wollte. Also erzählte Clara ihr von dem Dachzimmer, dem zugestrichenen Fenster und dem Klang von Rosas Lachen, der nachts durch die Wand drang. Sie erzählte ihr davon, wie sie Böden geschrubbt hatte, bis ihre Knöchel aufplatzten, und von dem Wort wertlos, das so oft gefallen war, dass es irgendwann aufgehört hatte, wie eine Beleidigung zu klingen. Sie erzählte ihr von Marco auf der Veranda, von dem Vertrag und davon, wie

Die Ärztin traf um zwei Uhr ein. Dr. Bellini war eine kleine, effiziente Frau, die leise sprach und sich mit der zügigen Kompetenz einer Person bewegte, die genau diesen Termin offenbar schon unzählige Male in genau diesem Haus für andere Frauen durchgeführt hatte, deren Namen Clara niemals erfahren würde.„Nur Routine“, sagte Dr. Bellini und zog sich ein Paar Handschuhe über. Sie befanden sich in einem kleinen Privatzimmer im Ostflügel, das offenbar in etwas umgewandelt worden war, das einer Klinik ähnelte. „Blutuntersuchungen, eine allgemeine Untersuchung und ein paar Fragen zu Ihrem Zyklus und Ihrer Krankengeschichte. Sie brauchen nicht nervös zu sein, Signorina Ricci.“Clara nickte, obwohl Nervosität kaum ausreichte, um das enge, sich zusammenziehende Gefühl in ihrem Magen zu beschreiben, während sie auf der Kante der Untersuchungsliege saß, bekleidet mit einem Papierkittel, der bei jeder Bewegung raschelte. Nicht die Untersuchung selbst beunruhigte sie. Sie hatte schon früher Unt