بلاك ورد

تزوجتُ ألكسندر منذ ثلاث سنوات. كان الجميع يخشاه بسبب قسوته، أما معي فكان حنونًا دائمًا. لكن منذ أن تلقت إلينا رصاصةً بدلًا عنه في اشتباك مسلح قبل ستة أشهر تغيّر كل شيء. كان يردد دائمًا أنها أُصيبت لإنقاذه، ولذلك يجب عليّ أن أتفهم الأمر. في أفخم حفلات العائلة، دخل زوجي — الدون، ألكسندر — برفقة سكرتيرته، إلينا، متشبثة بذراعه. كان يتلألأ على صدرها بروش من الياقوت الأحمر، البروش الذي يرمز إلى مكانة الدونا، سيدة العائلة. قال ألكسندر: "إلينا تلقت رصاصة من أجلي. أعجبها البروش، فأعرته لها لبعض الوقت. وعلى أي حال، أنتِ الدونا الوحيدة هنا. حاولي أن تتصرفي برقي". لم أجادله. نزعتُ خاتم زواجي، وأخرجتُ أوراق الطلاق وقلتُ: "طالما أعجبها إلى هذا الحد، فلتحتفظ به، بما في ذلك هذا المقعد إلى جوارك أتنازل عنه أيضًا". وقّع ألكسندر دون تردد، وابتسامة باردة تعلو وجهه. "أي حيلة تحاولين القيام بها الآن؟ أنتِ يتيمة، بلا عائلة، لن تصمدي ثلاثة أيام في صقلية. سأنتظر عودتكِ لتتوسليني". أخرجتُ هاتفًا مشفرًا يعمل بالأقمار الصناعية، لم أستخدمه منذ ثلاث سنوات. ألكسندر لم يكن يعلم أنني الابنة الصغرى لأقدم عائلة مافيا في أوروبا. لكن عائلتي وعائلته كانوا أعداء منذ قديم الأزل. ولأتزوجه، غيرتُ اسمي، وقطعتُ صلتي بأبي وإخوتي. تم الاتصال، أخذتُ نفسًا عميقًا وهمستُ: "بابا، أنا نادمة. أرسل أحدهم ليأخذني بعد أسبوعين".

"أرجوك يا أخي، توقف عن الدفع للأمام، سأتدمر." في الحفل، كان الحشد يتدافع بقوة، وتعمدت أن أحتك بالفتاة الصغيرة التي أمامي. كانت ترتدي تنورة قصيرة مثيرة، فرفعتها مباشرة ولامست أردافها. الأمر الجميل هو أن ملابسها الداخلية كانت رقيقة جدًا. مؤخرتها الممتلئة والناعمة أثارتني على الفور. والأكثر جنونًا هو أنها بدت وكأنها تستجيب لدفعي.

المقدمة .. في قلب الصحراء، حيث ترقص الرمال على أنغام الرياح، وتختبئ الأسرار خلف خيامٍ منسوجة بالصبر والنار، تنبض حكاية لا تشبه سواها. بين قبيلة بدوية تعتنق الشرف كوصية، وقبيلة من الغجر تتبع الحرية كدين، تنشأ صراعات لا تهدأ، وتتشابك الأقدار كما تتشابك خيوط الرداء الأزرق الذي ترتديه "نجمة"، الفتاة التي لا تنتمي تمامًا إلى أي من العالمين. ذات الرداء الأزرق، ليست مجرد فتاة عابرة في زمنٍ مضطرب، بل هي شرارة التغيير، وصوت الحقيقة الذي يحاول أن يشق طريقه وسط ضجيج الكراهية والانتقام. بين نيران الثأر، وأغاني الغجر، ووصايا الشيوخ، تنكشف خيوط الماضي، وتُنسج خيوط مستقبل لا يعرف أحد ملامحه. هذه الرواية ليست فقط عن صراع بين قبيلتين، بل عن صراع الهوية، والانتماء، والحب الذي يولد في أكثر الأماكن قسوة. فهل يمكن للرداء الأزرق أن يوحّد ما فرّقته العادات؟ وهل يمكن لصوت امرأة أن يعلو فوق طبول الحرب؟ وهل يصبح الرداء الازرق خليط بلون آخر؟ هذه رحلةٍ بين الكثبان والأنغام، حيث لا شيء كما يبدو، وكل شيء قابل للانقلاب. --

في السنة السادسة مع مروان الشامي. لقد قلتُ، "مروان الشامي، سوف أتزوج." تفاجأ، ثم عاد إلى التركيز، وشعر ببعض الإحراج، "تمارا، أنت تعلمين، تمر الشركة بمرحلة تمويل مهمة، وليس لدي وقت الآن…" "لا بأس." ابتسمتُ ابتسامة هادئة. فهم مروان الشامي الأمر بشكل خاطئ. كنت سأَتزوج، لكن ليس معه.

يقولون إن الجهل نعمة... لكن جهلي كلفني روحي. ثماني سنوات، وأنا أعيش حرة... أو هكذا ظننت. ثماني سنوات، واسمي مكتوب بجانب اسمه في وثيقة لا تحمل توقيعي. ثماني سنوات، وأنا أجهل أنني مُلك لرجل لا يعرف الرحمة، لرجلٍ يُشعل الحروب بنظرة، ويُنهي حياة بلمسة. رجُلٌ لا يشبه الرجال، يقف كتمثال من جليد، بعينين داكنتين كأنهما تحترفان القتل، وبملامح نُحتت من الخطيئة والعذاب. لم يخترني. ولم أختره. لكن دمي كُتب باسمه منذ لحظة لا أتذكّرها. أُخفي عني اسمه، كما أُخفي عني مصيري. قالوا إنني طاهرة، وإن الطهارة لا تُمنح للوحوش. لكن أحدهم كذب. لأنني الآن... زوجة الوحش ذاته. إنزو موريارتي. اسم لا يُقال همسًا. رجل لا تُروى سيرته إلا في مجالس الدم، ولا يُذكر لقبه إلا حين تنقطع الأنفاس. القديس الدموي. من قال إن الجحيم مكان؟ الجحيم... رجل. وهو ينتظرني.

تزوجت من المدير التنفيذي سرًا لمدة ست سنوات، لكنه لم يوافق أبدًا أن يناديه ابننا "يا أبي". وبعد أن فوّت عيد ميلاد ابنه مرة أخرى بسبب سكرتيرته؛ أعددت أخيرًا عقد الطلاق، وأخذت ابني وغادرت إلى الأبد. الرجل الذي لطالما تحلّى بالهدوء فقد هذه المرة السيطرة على نفسه، واقتحم المكتب كالمجنون يسأل عن وجهتي. لكنّ هذه المرّة، لن نعود أنا وابني أبدًا.