¿Francisco Marhuenda Tiene Algún Libro Publicado?

Me encanta cómo Goya capturó la esencia de España en su obra. Si estás en Madrid, el Museo del Prado es imprescindible. Allí tienen una colección enorme, desde «La maja desnuda» hasta «El 3 de mayo». Cada cuadro cuenta una historia diferente, y verlos en persona es una experiencia que te transporta directamente al siglo XVIII. También puedes visitar la Real Academia de Bellas Artes de San Fernando, donde Goya fue director. Es menos conocido que el Prado, pero tiene obras menos vistas, como retratos y grabados. La atmósfera allí es más íntima, perfecta para apreciar detalles que se pierden en reproducciones.

Goya es una figura que siempre me ha fascinado por cómo rompió con lo establecido. Su obra temprana, como los cartones para tapices, muestra una elegancia rococó, pero donde realmente impacta es en sus pinturas negras y grabados. «El coloso» o «Los desastres de la guerra» reflejan una crudeza y emotividad que no se veía antes en España. No solo retrató la sociedad, sino que cuestionó sus contradicciones. Lo que más admiro es cómo su estilo evolucionó hacia algo más personal y oscuro, anticipando el romanticismo y hasta el expresionismo. Sin Goya, el arte español perdería parte de su identidad crítica y esa mezcla única de belleza y horror.

Me llamó la atención que en España se estrenaran varias películas centradas en el papa Francisco; no es un tema muy frecuente y, aun así, la pantalla se llenó de propuestas muy distintas. La más conocida en salas fue la película italiana «Chiamatemi Francesco» (2015), un biopic que narra la juventud y el camino de Jorge Bergoglio hasta el papado. En muchas programaciones españolas apareció traducida como «Llámame Francisco» o se proyectó con su título original, dependiendo de la sala y del festival donde se exhibiera. Fue la que generó más debate por dramatizar episodios sensibles de su vida. Un enfoque totalmente distinto llegó con el documental de Wim Wenders, «Pope Francis: A Man of His Word» (2018), que en España se estrenó como «Francisco, un hombre de palabra». Aquí no hay dramatización: es una película más reflexiva y visual que recoge el mensaje y el discurso del papa, pensada para salas y para público que busca una mirada contemplativa. Ambas me dejaron la impresión de que se pueden contar muchas historias sobre la misma figura, según el tono elegido.

Me cuesta separar la fascinación del disgusto cuando pienso en Francisco Paesa: su figura encarna lo mejor y lo peor de ese país de pasillos oscuros que conocemos. He leído recortes viejos, entrevistas y alguna que otra biografía no oficial, y lo que se queda claro es que Paesa fue un personaje híbrido —inteligencia, negocios, engaños— que se movía entre el poder y la marginalidad con una soltura que asusta. Trabajó con servicios, tuvo contactos en el Estado y, al mismo tiempo, estuvo cerca de redes de corrupción; esa doble vida alimentó su mito y su impunidad. Los grandes hitos que la gente recuerda —la trama con Luis Roldán, la supuesta simulación de su muerte y la famosa operación que explotó en los medios— muestran a alguien que no solo sabía manejar información, sino también las narrativas a su favor. La película «El hombre de las mil caras» popularizó esa versión cinematográfica: un maestro del disfraz, un prestidigitador de identidades. La verdad judicial fue más torpe y menos glamourosa: hubo investigaciones, acusaciones y procesos, pero también lagunas, acuerdos y un rosario de papeles que rara vez llegaron a una condena contundente. Al final, para mí la verdad sobre Paesa en España es que su caso es un espejo: refleja fallos institucionales, la facilidad para moverse en la frontera entre legalidad y delito, y la manera en que el poder puede proteger o consumir a los suyos. No es solo la historia de un estafador o un espía legendario, es la historia de cómo la sociedad y sus instituciones lidian con los secretos y las mentiras. Me quedo con la sensación de que gran parte de su leyenda sobrevivirá porque, en esencia, habla de nosotros y de nuestras sombras.

Siempre me llama la atención cómo una universidad puede sentirse tan pegada a la ciudad donde está; la Universidad Distrital Francisco José de Caldas vive y respira Bogotá. Está ubicada en la capital de Colombia, el Distrito Capital de Bogotá, y funciona como una universidad pública cuyo alcance abarca distintos puntos de la ciudad. No es una sola burbuja educativa: tiene sedes y campus distribuidos en varias localidades urbanas, lo que la hace muy accesible para quienes viven en distintos barrios y necesitan combinar estudio con trabajo o familia. Cuando estudié tuve la facilidad de moverme entre varias sedes para talleres, laboratorios y eventos culturales, y eso es algo que define a la Distrital: su presencia en la ciudad. Esa dispersión no resta identidad; más bien la amplía, porque cada sede conecta con dinámicas locales diferentes y con la vida cotidiana bogotana. Así que, si alguien te pregunta dónde está, la respuesta directa es Bogotá, D.C., pero conviene añadir que sus instalaciones están repartidas por la ciudad, no concentradas en un único campus aislado. Me gusta pensar que esa ubicación urbana le da a la universidad una energía especial: está en contacto con la gente, los problemas y las posibilidades de la capital, y eso se nota tanto en la oferta académica como en la vida estudiantil.

Me encanta coleccionar cómics de Francisco Ibáñez, y en España hay varios lugares donde puedes encontrarlos. Las librerías especializadas en cómics, como «Cómics Barcelona» o «Madrid Comics», suelen tener una buena selección de sus obras, desde «Mortadelo y Filemón» hasta «13 Rue del Percebe». También puedes echar un vistazo en tiendas de segunda mano o mercadillos, donde a veces aparecen ediciones antiguas a precios interesantes. Si prefieres comprar en línea, plataformas como Amazon, eBay o Wallapop tienen secciones dedicadas a cómics. No olvides revisar las ediciones y el estado de los libros antes de comprar, especialmente si buscas colecciones completas o volúmenes raros.

Francisco Ibáñez fue un gigante del humor gráfico en España, y su impacto es innegable. Creó personajes como Mortadelo y Filemón, que no solo definieron una era, sino que también moldearon el sentido del humor de varias generaciones. Sus historietas combinaban sátira, absurdismo y crítica social con un estilo visual único. Lo que más me sorprende es cómo logró que sus chistes resonaran tanto en niños como en adultos. No solo hacía reír, sino que también reflejaba la idiosincrasia española de una manera accesible. Hoy, su legado sigue vivo en nuevas adaptaciones y en la influencia que tiene en artistas contemporáneos.

Mi abuelo siempre contaba historias sobre toreros y me fascinaba cómo describía la plaza llena de gente, el olor a hierba y sangre mezclado, el traje de luces brillando bajo el sol. Francisco Rivera Ordóñez no podía escapar de ese mundo, siendo nieto e hijo de toreros legendarios. Desde niño, lo llevaban a capeas y entrenamientos, donde aprendió a respetar el toro antes que a dominarlo. Su padre, Paquirri, fue una figura clave, pero también una sombra enorme bajo la que creció. Recuerdo ver entrevistas donde decía que no quería ser solo «el hijo de», sino tallar su propio nombre. Y vaya si lo hizo: debutó en 1992 en Nimes, Francia, con solo 17 años, demostrando que llevaba la tauromaquia en la sangre. Lo curioso es cómo mezcla tradición y modernidad. Usa redes sociales para acercar el toreo a jóvenes, pero nunca pierde el ritual: la bendición de la montera antes de salir, el silencio en el callejón. Algunos puristas critican su estilo, más técnico que artístico, pero eso refleja la evolución lógica de un arte antiguo. Para mí, su historia es como un capítulo de «Rurouni Kenshin»: heredar un legado, reinventarlo sin traicionarlo.