Professeur Novels & Stories

Ils étaient le moindre de mes problèmes. La professeure est entrée. Une femme d'âge mûr avec des lunettes pointues et une démarche déterminée. Elle s'est lancée directement dans la présentation du programme, parlant vite d'économie, d'études de cas, de projets de groupe.

Chapitre 1 : Les vidéos qui m'ont ruiné Je m'appelle Sophia et j'ai vingt ans. Je suis en deuxième année d'université et j'ai toujours été la bonne élève, celle qui s'assoit au premier rang. Le professeur Marcus Reed est mon professeur de littérature. Il a trente-huit ans, il est marié et tout le monde dit que c'est le plus beau prof du campus. Grand, avec de larges épaules, des cheveux noirs légèrement grisonnants sur les côtés et une voix grave qui fait chuchoter les filles dans les couloirs. J'essayais toujours de ne pas trop le fixer, mais c'était difficile. Il y avait quelque chose dans son regard pendant les cours qui me f

Théo avait l’air confus, il ne comprenait pas pourquoi. « Je suis désolé, professeur Humbert, j’ai un peu de mal à exprimer explicitement ce que je ressens, mes mots flous ont dû rendre votre compréhension difficile, mais… je ne sais pas comment mieux le décrire. » Le professeur a hoché la tête. Il a sorti un papier et a pointillé une ligne avec un stylo. « Le pointillé représente ton état présent, les souvenirs que tu as oubliés ont laissé des marges dans ta mémoire. »

Elle attend que tout le monde soit installé pour se présenter. - Bonjour à tous je me présente. Je m'appelle Rebecca et je suis votre professeur de Sortilèges, j'ai entendu dire qu'il y a parmi vous des élèves qui ont hâte de découvrir les sortilèges, mais je tient à vous dire que ce n'ai pas aussi simple que vous pouvez le pensez. - **Levé la main** - Oui jeune homme - Comment ça c'est pas aussi facile ? Il suffit juste de connaître les sortilèges.

Clara a esquissé un léger sourire. « Professeur, vous, en revanche, avez l'air en pleine forme. » Ce simple « professeur » suffisait à signifier qu'elle n'avait pas l'intention de révéler quoi que ce soit d'autre devant les autres. À son âge, il avait appris à saisir ce genre de nuances. Il s'est contenté d'un hochement de tête, sans ajouter un mot.

« Diane ? » Une voix l'a sortie de ses pensées. Elle s'est tournée et a aperçu son ancien professeur, Monsieur Dupont. « Monsieur Dupont. » Il semblait un peu plus vieux, ses cheveux étaient parsemés de blanc, mais il n'avait rien perdu de sa verve un peu « acerbe ». « Tu as maigri, tu as mauvaise mine. Ces dernières années, ça n'a pas été facile pour toi, hein ? »

— Mademoiselle Moreau, n'est-ce pas ? La voix me fit lever les yeux de mon carnet. Un homme se tenait devant moi, la quarantaine élégante, des cheveux grisonnants sur les tempes qui lui donnaient un air distingué. Ses yeux noisette pétillaient d'une intelligence vive. — Oui, monsieur. — Gabriel Deveraux. Je serai votre professeur d'histoire de la Renaissance cette année. Il me tendit la main. Sa poignée était ferme, chaleureuse. Quelque chose dans son sourire me troubla, une familiarité que je ne pouvais expliquer.

« Je plaisante. » J'ai forcé un rire. J'aurais juré que Dexter était sérieux, mais je suppose que c'est juste un excellent acteur. « Attends, Lila. Qui est le professeur qui était avec l'infirmière ? Tu te souviens de son nom ? » « Oui. Pourquoi ? » « Comment s'appelle-t-il ? » demanda-t-il d'un ton pressant. « Gregory. Il y a un problème ? »

Demanda le professeur Personne ne voulut parler dans la salle, et au lieu de se taire le roi des cons dit au professeur : - Monsieur je ne pense pas qu'ils aient une meilleure réponse Cette phrase qu'il prononça m'énerva tellement. Donc lui il sous-estime tout le monde ici y compris moi ? Non moi je vais lui montrer que je suis plus intelligente que lui. Je levai alors mon doigt et le professeur me désigna. - Monsieur la définition que Joshua a proposé est incomplète. L'anatomie est en réalité une science descriptive qui étudie la structure des organes.

Essayez de ne pas rester sous la pluie. La craie me pesait comme du plomb dans la main. Je continuais d’écrire la même phrase encore et encore sur le tableau, mon esprit refusant de se concentrer. Mes élèves n’étaient qu’un brouhaha de chuchotements adolescents derrière moi. Il y a deux semaines, c’était un prédateur en gilet de cuir et voilà qu’il y a trois heures, c’était un dieu en blouse blanche, sentant la menthe poivrée.