Professeur Novels & Stories

Et je ne supporte pas l’idée qu’elle puisse un jour lever les yeux vers un autre. — J’ai appris que tu avais parlé à ce professeur, hier… Comment s’appelle-t-il déjà ? Dumas…? Elle sursaute, blêmit. — Il… il m’a juste demandé si j’avais les cours du semestre… C’est tout… Je la repousse contre le mur, la dominant de toute ma hauteur. — Juste ça… ? Et tu souris à ces hommes-là aussi ? Tu veux que je vienne voir ça de plus près, la prochaine fois ?

Calculée. — Bonjour, professeur. Elle a insisté sur le mot. Professeur. Une armure sur sa langue, mais qui sonnait déjà comme un jeu. Comme un gant lancé. À mi-chemin entre le respect et la provocation. Je l’ai regardée. Trop longtemps.

Vif, cru. — Qu'y a-t-il ? — Cet homme, là-bas, près de la colonne. Je le connais. Mon sang se glace dans mes veines. Je me force à ne pas me retourner. — Qui est-ce ? — Un ancien professeur. De philosophie. Il m'avait encouragée à publier mon premier article. Il doit y avoir... dix ans. Sa voix est rêveuse, lointaine. Comme si elle se souvenait d'une autre vie. Une vie avant moi.

Je reste un moment à l'observer. « Hum hum, je sais, j'aurais dû faire mannequin,» dit-il sur un ton léger et blagueur. Cela faisait si longtemps que quelqu'un n'avait pas plaisanté avec moi, que je prends un moment pour me rendre compte que je souris. « Je suis Stefano Bianchi, votre professeur d'économie monétaire. Vous devez être Madame Russo. » Je ne sais pourquoi, mais je réponds :