Sous l'Habit, la Fièvre
Parce qu’au fond, je crois à ce que j’ai dit.
Je crois qu’il peut être autre chose.
Que cette vie qu’il s’est forgée, avec le sang, la violence et l’ombre, n’est pas une fatalité.
Mais il rit.
Un rire bas, sans amusement.
« Tu crois aux contes, sœur Clara ? »
Sa voix est rauque, un murmure à peine audible.
Je secoue la tête.
« Je crois en ce que je vois. »
Il se rapproche, lentement, jusqu’à ce que je puisse sentir la chaleur de son corps. Son parfum est un mélange de tabac, de cuir et d’une note plus sombre, indéfinissable.
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