Incrível

Lors du tremblement de terre, mon mari, Milo Alarie, capitaine de l'équipe de secours, m'a laissée derrière pour sauver son premier amour, Christine Bassot. Je ne l'ai pas empêché et l'ai laissé partir, car, dans une vie antérieure, face à la même situation, il avait choisi de sauver d'abord moi, enceinte de huit mois. Et Christine, en raison de l'intervention tardive, avait été ensevelie sous les décombres à la suite des répliques, mourant asphyxiée. Plus tard, le jour de mon accouchement, Milo m'avait emmenée devant sa tombe. Il m'avait regardée tomber à terre à cause de la douleur intense, ignorant mes supplications incessantes. « Jennifer, ça fait mal, n'est-ce pas ? Mais, tu sais, ce jour-là, Christine souffrait mille fois plus que toi sous les décombres ! » Je le regardais, incrédule, et il m'avait dit, impitoyable : « Ce jour-là, tu étais dans une zone de sécurité ! Si tu n'avais pas utilisé ta grossesse comme excuse, Christine aurait-elle manqué l'opportunité de secours optimale ? Elle a souffert à cause de toi, et maintenant, je veux que tu ressentes sa douleur ! » Il m'avait forcée à me prosterner devant la photo de Christine, mes douleurs s'intensifiant alors que je saignais abondamment. Finalement, j'étais morte à cause de complications pendant l'accouchement et une hémorragie. Lorsque j'ai rouvert les yeux, j'ai découvert que j'étais retournée à ce jour fatidique ! Cette fois, ni mon enfant, ni moi, ne compterions sur lui !

Il la fixa longuement. Trop longuement. Le cœur de Dolores cognait contre sa poitrine. Mais elle ne baissa pas les yeux. Pas devant lui. Pas ici. Pas maintenant. Alexander Manchester. PDG insupportablement charismatique. Froid. Arrogant. Intouchable. Le genre d’homme devant qui tout plie… sauf elle. Son regard était une lame. Tranchante. Invasive. Elle chercha un doute, un frémissement, un signe de faiblesse. Rien. Juste la détermination glacée d’un homme habitué à obtenir ce qu’il veut. — Je dois assister à une réunion pour le partage des parts de l’entreprise familiale, la semaine prochaine. Ma fiancée est coincée à l’étranger. Y aller seul serait mal vu. Mes parents ne doivent rien savoir. Et je déteste perdre la face. Sa voix était calme, basse, presque dénuée d’émotion. Mais chaque mot tombait lourd, chargé d’un enjeu qu’il ne nommait pas. Elle ne répondit pas. Son silence n’était pas du vide — c’était une tempête contenue. Il s’approcha. Lentement. Sa présence semblait s’étendre, engloutir l’espace. Chaque pas était calculé. Chaque geste, mesuré. Du bout des doigts, il frôla le bord de son bureau. Juste assez pour marquer un territoire. — Sois ma femme. Pour 15 jours. Et je triple ton salaire. Tu viens avec moi. Tu souris. Tu joues le rôle. Et dans 15 jours, on oublie tout. Il lâcha ça comme une bombe à retardement. Puis attendit. — C’est une blague ? Sa voix fendit le silence, un brin d’ironie accroché à l’incrédulité. — Est-ce que j’ai l’air de plaisanter ? Son regard l’écrasa. Aucune échappatoire. Aucune équivoque. Elle aurait pu dire non. Elle aurait dû dire non.

Lara Dela Cruz was a normal girl—well, normal in the sense that she was an overworked call center agent who hated her boss, loved iced coffee, and had mastered the art of sarcasm to survive the horrors of capitalism. But one night, while rushing home, she slipped on a puddle (thanks to her horrible luck) and hit her head hard on the pavement. When she woke up… she wasn’t in her world anymore. Instead, she found herself in a medieval kingdom, in the middle of a chaotic slave auction. And before she could even scream in protest, she was bought by the most feared man in the entire empire—Duke Alistair Von Nacht, also known as the Tyrant Duke. Now, instead of dealing with rude customers, she had to deal with an emotionally constipated warlord who could kill her with a flick of his fingers. But what’s worse? She might be falling for the grumpy tyrant.

Meu casamento com Dante Lima foi, desde o início, um segredo. Casados em sigilo por três anos, eu era sua esposa escondida, sem direito de existir à luz do dia. Para o mundo, ele era o renomado cirurgião-chefe do Hospital Dona Presidente, um homem frio, impecável e inacessível. E eu? Apenas uma insignificante residente de anestesiologia ao seu lado. Incontáveis madrugadas, eu esperei sozinha no apartamento frio e vazio, acreditando que, com esforço e paciência, ele enxergaria o meu valor. Mas a realidade me deu um tapa na cara. — Pode, por favor, não ir atrás dela? — Supliquei, segurando a barra de sua camisa com mãos trêmulas. Ele riu, com desprezo: — Nosso casamento é apenas um casamento do acordo, Sra. Lima. Você levou o papel tão a sério assim? Dia após dia, eu assisti à sua gentileza destinada a outra mulher. Não fiz escândalos. Não chorei. Apenas deixei uma papelada de divórcio assinada na mesa e fui embora sem olhar para trás. Mais tarde, a neve cobriu a Cidade Quilemba. Todos sabiam que o Dr. Dante, o famoso cirurgião, estava ajoelhado na neve, olhos vermelhos, implorando por uma reconciliação: — Não podemos nos divorciar, meu amor. Por favor, não me deixe. Mas as lágrimas dele já não tinham calor algum para mim. Com um sorriso frio, respondi: — Dr. Dante, será que você também tem síndrome de atuação? Desculpe, mas eu não tenho tempo para participar do seu show. Nosso contrato terminou. Agora, se quiser me conquistar, entre na fila.