Maestro Culinario Novels & Stories

Temo que no daremos abasto. ​—Yo me encargo del guiso —dijo Maia, asumiendo el control casi sin darse cuenta. ​Se arremangó las mangas de su vestido y se apoderó de la mesa central de trabajo. Fue en ese preciso instante cuando su verdadero don, aquel que había perfeccionado en los años más oscuros y crueles de su servidumbre como un refugio secreto y un escudo mental, salió a la luz. Maia poseía un don innato y casi místico para la cocina. Tenía el sazón en la punta de los dedos, una intuición biológica para combinar las especias exactas, equilibrar la acidez y la sal, y transformar los ingredientes más rústicos y toscos en manjares reconfortantes que apelaban directamente a los instintos m

Seguí a Remington a través de la cocina. —El maestro de la cocina es Mars —dijo, señalando al hombre corpulento de cabello castaño oscuro y rizado, con una barba corta y bien arreglada—. Mars resulta preparar una excelente barra de Mars frita. —¡Hola, jefe! —me saludó Mars, limpiándose las manos en el delantal antes de extenderla hacia mí—. Soy Mars. —Encantada de conocerte —estreché su mano—. Soy Maeve.

—dice ella. Jontina es su nombre, y es quien se encarga de impartir las clases de gastronomía a las que llevo asistiendo casi tres años. Estoy a tan solo dos semanas de obtener mis credenciales para convertirme en Senior Chef, requisito fundamental para poder llevar las riendas de mi propio restaurante. Sin poder evitarlo, vuelvo a fijar la mirada en un punto concreto, pero sin mirar nada en particular.Me sumerjo una vez entre mis pensamientos. Veo que agitan una mano frente a mi cara. Espabilo.

—Quizá tuve un buen maestro en estos días —bromeó, pero su risa sonó apagada. Acepté, más por curiosidad que por hambre. Lo observé moverse por la cocina, abrir cajones sin titubear, manejar los cuchillos con una destreza que no recordaba en él. Cuando cortó las verduras, lo hizo con la seguridad de alguien que lo había hecho cientos de veces. —¿Desde cuándo eres un chef oculto? —pregunté, intentando que sonara ligera.

Era una mezcla de ajo, mantequilla, especias y algo profundamente italiano. Salí, obligada por el hambre, la curiosidad y la pura desesperación. Félix había transformado mi desordenado mostrador en un escenario de MasterChef. Había ordenado mágicamente las especias, sacado de dónde yo no sabía qué utensilios, y estaba picando perejil y albahaca fresca con una precisión quirúrgica. —¿Qué demonios estás haciendo? —exigí, sintiéndome infantil y tonta. Mi intento de almuerzo gourmet había sido pan tostado con mermelada. Él estaba haciendo arte.

¿Me excedí con la sal? —No es nada de eso —me reí ante su pregunta tan inocente y sin sentido, nadie llora por una comida pasada de sal. Él también se rio—. Su comida está perfecta, ¿cómo aprendió a cocinar tan bien? —Mis padres me enseñaron, ambos amaban cocinar. —Eso es muy bueno. —¿Usted también sabe cocinar? —Sí, tuve un buen profesor, Carlos para ser exactos. Lo siento por arruinar la cena, sé que te esmeraste para caerle bien a la hija de su jefe.

Una gota termina en mi cabello, otra se desliza hasta el suelo, donde se me cae un huevo, y una tercera me hace ver el centro de mi delantal cuando cubre mi blusa. La maestra, desde su cocina brillante y ordenada, va despacio. Hace gestos con las manos, señala los ingredientes, sonríe como si supiera que del otro lado de la pantalla hay alguien como yo; temerosa, entusiasmada, y haciendo todo menos algo que se pueda comer. No me voy a desesperar, aunque quiera enojarme por ser tan torpe. Corrijo la mezcla con su ayuda. Añado un poco más de leche. Luego harina. Y luego, con la cuchara, la vierto de nuevo sobre la sartén como si fuera una pintura delicada.

Las facetas de un hombre complejo En aquella impresionante cocina de acabados delicados, de tonos azules, negros y cromados, el señor Cavill se movía como en su elemento. Los distintos mostradores servían como escenario para lo que parecía ser una coreografía perfectamente equilibrada e interpretada por el más capacitado de los artistas. Cuchillos y cucharas se convertían en sus manos en las herramientas del artista, que ante mi mirada atónita derrochaba una impresionante capacidad culinaria.

Para mí, era increíble ver cómo ese hombre tan elegante se concentraba demasiado para hacer una sencilla pasta. Cuando lo vi sacar religiosamente todos los ingredientes, colocándolos ordenadamente y midiendo con precisión las cantidades de las especias, pregunté con curiosidad. —¿Qué se supone que estás haciendo? —¡Oh! El chef Bell me dio las medidas precisas para que la salsa quede a la perfección, así que estoy calculando todo para que quede igual —respondió Thomas sin voltearme a ver.

— Ten — Jesse me dió un pedazo de tartaleta de frutas — ve a sentarte, yo seguiré cocinando lo que estabas haciendo. Me fui a sentar a comer y este postre me devolvió a la vida, miré como Jesse picaba y cortaba todo de una manera bastante rápida. Sus movimientos eran precisos y tenía que reconocer que no solo los postres eran su especialidad, pudo preparar pato entre otras carnes y también sopas. — Chef — un cocinero se acercó a Jesse — miré esta salsa, ¿Está bien o necesita algo más?