Maestro Culinario Novels & Stories

Marquitos servía como catador oficial de texturas, mientras que Sebastián narraba el evento para los sirvientes que se agolpaban en las ventanas: "¡Vean cómo la Reina Lucía maneja el procesador de alimentos con la destreza de un cirujano! ¡Observen al Chef Real intentando que una zanahoria hervida no parezca un castigo medieval! ¡Arepín observa desde su trono de mimbre! ¡El destino de la nutrición real pende de un hilo de seda!"

Era una mezcla de ajo, mantequilla, especias y algo profundamente italiano. Salí, obligada por el hambre, la curiosidad y la pura desesperación. Félix había transformado mi desordenado mostrador en un escenario de MasterChef. Había ordenado mágicamente las especias, sacado de dónde yo no sabía qué utensilios, y estaba picando perejil y albahaca fresca con una precisión quirúrgica. —¿Qué demonios estás haciendo? —exigí, sintiéndome infantil y tonta. Mi intento de almuerzo gourmet había sido pan tostado con mermelada. Él estaba haciendo arte.

—Quizá tuve un buen maestro en estos días —bromeó, pero su risa sonó apagada. Acepté, más por curiosidad que por hambre. Lo observé moverse por la cocina, abrir cajones sin titubear, manejar los cuchillos con una destreza que no recordaba en él. Cuando cortó las verduras, lo hizo con la seguridad de alguien que lo había hecho cientos de veces. —¿Desde cuándo eres un chef oculto? —pregunté, intentando que sonara ligera.

Con poderes de fuerza y sabiduría. —¿Y eso cómo se cocina? —preguntó Samuel, entusiasmado. —Con música, precisión… y la supervisión de un ninja certificado. Eliana no pudo evitar acercarse a la encimera. —Solo supervisaré… en silencio, claro. —Y sin tocar los cuchillos —dijo José Manuel—. Ya tengo mala fama en esta cocina. Ella rió. Una risa suelta, sin armadura. Y eso, para José Manuel, fue todo un logro.

—sí, yo amo cocinar, por eso estudié para hacer chef y tengo una cadena de restaurantes los cuales tienen estrellas Michelin. —¡lo sabía! Tenías que ser un chef profesional, porque tu comida es de lujo. —quiero cocinarte cada vez que desees, porque es algo que amo hacer, aunque suelo hacerlo poco, porque siempre estoy rodeado de puros mafiosos y esos hombres no valoran nada de lo que hago —ja, ja, ja, ahora que comentas eso, recuerdo que nos encontramos con Gianni en el almuerzo, él parece ser muy amigo tuyo ¿o me equivoco?

Una gota termina en mi cabello, otra se desliza hasta el suelo, donde se me cae un huevo, y una tercera me hace ver el centro de mi delantal cuando cubre mi blusa. La maestra, desde su cocina brillante y ordenada, va despacio. Hace gestos con las manos, señala los ingredientes, sonríe como si supiera que del otro lado de la pantalla hay alguien como yo; temerosa, entusiasmada, y haciendo todo menos algo que se pueda comer. No me voy a desesperar, aunque quiera enojarme por ser tan torpe. Corrijo la mezcla con su ayuda. Añado un poco más de leche. Luego harina. Y luego, con la cuchara, la vierto de nuevo sobre la sartén como si fuera una pintura delicada.

Para mí, era increíble ver cómo ese hombre tan elegante se concentraba demasiado para hacer una sencilla pasta. Cuando lo vi sacar religiosamente todos los ingredientes, colocándolos ordenadamente y midiendo con precisión las cantidades de las especias, pregunté con curiosidad. —¿Qué se supone que estás haciendo? —¡Oh! El chef Bell me dio las medidas precisas para que la salsa quede a la perfección, así que estoy calculando todo para que quede igual —respondió Thomas sin voltearme a ver.

Es solo… un desayuno diferente. Maurício entró justo detrás, riéndose a carcajadas. —Diferente es poco, muchacho. Eso parece un postre hecho a oscuras. Catarina le dio un pequeño golpe con el paño de cocina. —Deja tranquila a Lila, Maurício —dijo sonriendo—. Quién sabe, tal vez se convierta en una chef famosa y seamos nosotros los que tengamos que tragarnos nuestras palabras.

No vas a volver a pasar por esto bajo mi techo. Pasado el mediodía, ya recuperada gracias a los cuidados de Bernardo, la terquedad volvió a mis venas. Bajé a la cocina. El servicio de catering ya estaba allí, moviéndose con una eficiencia robótica. Era una empresa famosa, liderada por el Chef Marcus, un hombre delgado, de mirada altiva, que trataba los ingredientes como si fueran piezas de plástico. Estaban preparando canapés de caviar y mini tostadas de salmón. Todo era visualmente perfecto, pero cuando pasé junto a la salsa que estaban reduciendo, mi paladar absoluto me dio la alarma: le faltaba alma. Estaba plana.

y donde podamos mostrar al resto del país lo que realmente hacemos. Finalmente lo miré. Max ya no era el chico asustado del canal. Se había convertido en una potencia en la cocina, un hombre que poseía una precisión técnica tal que hacía que incluso los chefs tradicionalistas de París se detuvieran a escuchar. Estaba listo para esto. No solo quería cocinar; quería liderar.