Maestro Culinario Novels & Stories

Ollas de cobre chocaban contra hogares de hierro, el vapor se elevaba en espesas columnas blancas hacia el techo abovedado de piedra, y una docena de ayudantes de cocina fregaban la grasa de los asadores y las tablas de carnicero. En la isla central de madera estaba Tadeo, el maestro de la casa de cocina. Su túnica de lino estaba empapada de sudor, su barba gris salpicada de harina, y sus brazos gruesos se agitaban mientras gritaba órdenes a dos jóvenes que revolvían un caldero de caldo. Cuando sus ojos se posaron en mí, se quedó paralizado. La cuchara de madera en su mano se hundió en la sopa, su rostro palideciendo bajo el hollín de sus mejillas.

Como no quería ver a Tiesto, decidió reunirse con Javi en su lugar. —Joven maestro, este proyecto debería estar bien ahora. Kilian asintió. —Primero pidamos comida. En la cocina, Tiesto acababa de aprender dos platos nuevos ese día. El chef principal lo elogió emocionado: —¡Señor Sterling, es el alumno más talentoso que he tenido! ¡Aprende rapidísimo! —¿Serviremos estos platos esta noche? —preguntó Tiesto.

Eso no se copia. Javier se acercó, con una revista gastronómica en la mano, abierta en una página con la foto de un chef joven y un titular rimbombante. —Aquí está. Diego Robles. Dicen que es un niño prodigio. Y mira, parece que su cocina también se centra en la "reinterpretación de los clásicos con técnicas modernas". Me suena a algo.

-- Primera cita: Aurora Vázquez, maestra de arte infantil moderno – -- ¿Y la segunda? – ella se asombró, su amigo si que estaba tomando las cosas demasiado bien. -- Segunda cita: Natalia del Prado, chef especializada en cocina molecular – cocina molecular, pensó Renato... ¿y eso con que se come? Pero prefirió no preguntar, solo apretó los puños, miró una vez más a la pequeña Valeria y quien jugaba feliz con una cucharita... parecía comer algo que caminaba por el jardín.

Lo único que quiero hacer es hundirme en la mesa y simplemente desaparecer. La cocina, sorprendentemente, es un espacio de actividad calmada. El chef y ayudantes se mueven con la eficiencia de un equipo de fórmula uno, y el aire esta denso con olores deliciosos que compiten con el aroma a limpio y desinfectante. Pero hay un olor que domina, que me atrae con una fuerza irresistible. Igor, el chef principal, silva mientras se encuentra en el centro de la isla de mármol, inmerso en su creación. Es un hombre robusto, con brazos musculosos y una concentración casi meditativa. Está terminando un pastel de chocolate.

—Risotto al Tartufo Nero —responde. Alzo una ceja, sorprendida. —Este es uno de mis hobby —añade, esbozando una sonrisa ladeada—. Siéntate y observa cómo te cocino, preciosa. Me guiña un ojo. El rubor me sube al rostro antes de que pueda evitarlo. Obedezco. Tomo asiento y lo observo moverse por la cocina con una precisión que me impresiona, como si cada gesto estuviera medido, como si incluso cocinar fuera otra forma silenciosa de control… y de cuidado.

No lo sé, pero mi pulso se acelera. No pienso, solo actúo. Abro la despensa, saco harina, tomates secos, especias. Mis manos vuelan, amasando masa para una focaccia, reduciendo una salsa de vino tinto, salteando camarones con ajo y guindilla. Es como si alguien más estuviera cocinando, alguien que sabe quién es. La adrenalina me inunda, mi respiración rápida, el sudor goteándome por la frente. No es solo una receta, son todas. Cada plato de la carta que Nico jura que creé. Ravioles rellenos de ricota y espinaca, ossobuco con gremolata, tiramisú con café amargo. La cocina se llena, encimeras cubiertas de platos, el aire denso con aromas que me hacen cerrar los ojos y respirar hondo. Es increí

Liam soltó una risa suave, cálida, que hizo que varias alumnas que aún no se habían salido de la clase soltaran algún suspiro audible. —Te tengo una buena noticia —dijo, guiñándome un ojo con naturalidad—. Ese máster lo imparto yo también. Además de ser profesor, soy chef, ya lo sabes. Y te aseguro que estás a tiempo. De hecho, estaré encantado de ayudarte en el proceso si decides hacerlo. Mi sonrisa fue inmediata, sintiendo esa chispa de emoción genuina que solo ocurre cuando sabes que estás a punto de hacer algo que amas.

—preguntó uno de los ayudantes, fingiendo inocencia, aunque claramente disfrutaba del espectáculo. —Nada menos que un coq au vin —respondió el chef, con una sonrisa retorcida—. Un plato clásico, pero complicado. Requiere horas de preparación, cada paso tiene que ser meticuloso, y si falla, no habrá tiempo para corregirlo antes de la cena. El señor la castigará seguro.

Y entonces… entró el jefe del caos: —¡¡MARIE, ESOS PASTELES SON SIN GLUTEN!! ¡NO PUEDEN IR CON LOS NORMALES! ¡ALGUIEN PUEDE MORIR! ¡DEJEN ESPACIO PARA EL PASTEL PRINCIPAL QUE LLEGA EN UNA HORA! Tío Armando. El padrino oficial de los gemelos. Banquetero profesional. Rey del dramatismo culinario. Vestido con su traje negro impecable, peinado perfecto y una voz de tenor italiano, empezó a dar órdenes como si estuviera montando un musical de Broadway.