Maestro Culinario Novelas e Histórias

Es solo que también es un amante de la cocina y prepara unas sopas muy ricas, aunque ninguna se compara con esta. —Eso es porque esta crema fue preparada por el chef de la mansión —dijo el señor Carrizosa—. También recuerdo la primera vez que tuve oportunidad de probar una comida de alta cocina. Franco se aclaró la garganta, consciente del derrotero que pretendía tomar su padre. —Eso se lo debes a mamá, ¿no es cierto? —dijo Franco. —En eso te equivocas, hijo —respondió el señor Carrizosa—. Me lo debo a mí mismo, porque fui yo quien conquistó a tu madre,

Él mismo cocinó, moviéndose por la minúscula cocina con una concentración sorprendente, mientras Brany descorchaba una botella de Barolo. —No sabía que cocinabas —comentó ella, apoyada en el marco de la puerta, observando cómo picaba ajo con una precisión de cirujano. —Hay pocas cosas en la vida que puedas controlar totalmente —respondió él, sin levantar la vista—. La temperatura de un aceite, el punto de sal de una pasta, el tiempo exacto para un filete. Es… terapéutico. Mi padre creía que los hombres como nosotros no debíamos mancharnos las manos con tales cosas. Por eso aprendí.

"El Sr. Misterioso parece excepcional. Logró conquistar tu corazón en solo unos meses..." "No aprendí a cocinar para el Sr. Misterioso", respondió Estelle, volviendo a sacar carne de la sartén con la cuchara de escurrir. "Aprendí a hacerlo por ti". Al escuchar esto, Cristofer se quedó momentáneamente atónito. "¿Por mí? Nunca supe que aprendiste a cocinar cuando estábamos juntos..."

"Me alegra que te guste, Donna." Ellis, aún sorprendida por la revelación de que Messina era un cocinero habilidoso, expresó su admiración. "¿Quién iba a pensar que el jefe de la Cosa Nostra también sería un gran cocinero? Esto es inusual." Messina rio. "Bueno, la vida está llena de sorpresas. Aprendes a cocinar cuando pasas la mayor parte del tiempo viajando y no puedes confiar en restaurantes."

— Igual las mías, Milord —expresó ella, divertida al tener un cómplice dentro de palacio. Y se dirigieron a la cocina ingresando con toda elegancia y distinción. Pasaron al lado del maestresala y este hizo una reverencia hacia ellos, abriendo con premura la puerta que conducía a la cocina. Su ceño fruncido indicaba que no esperaba esta actuación de parte del Duque, y este le hizo un guiño coqueto con lo que el pobre hombre quedó paralizado. — ¡Debería soltarse un poco, caballero! —Ana rió por lo bajo al notar la incomodidad del maestresala al escucharlo.

Tiene ese aspecto de los chefs que aparecen en programas de televisión hablando de reducción de vino, mientras medio país finge interesarse por la receta cuando, en realidad, solo quiere seguir viéndolos. Si mi tío Marcus suele encabezar esas listas de los chefs más influyentes del año, estoy bastante segura de que Gavrel también terminaría en una. Aunque sospecho que él ni siquiera tendría que cocinar demasiado. Bastaría con quedarse quieto, cruzarse de brazos y mirar a la cámara como lo hace ahora. Los flashes le hacen pestañear. Molesto dice un basta, logrando que me ría al verlo mandar a callar al fotógrafo que se paraliza cuándo éste abandona el espacio.

No lo sé, pero mi pulso se acelera. No pienso, solo actúo. Abro la despensa, saco harina, tomates secos, especias. Mis manos vuelan, amasando masa para una focaccia, reduciendo una salsa de vino tinto, salteando camarones con ajo y guindilla. Es como si alguien más estuviera cocinando, alguien que sabe quién es. La adrenalina me inunda, mi respiración rápida, el sudor goteándome por la frente. No es solo una receta, son todas. Cada plato de la carta que Nico jura que creé. Ravioles rellenos de ricota y espinaca, ossobuco con gremolata, tiramisú con café amargo. La cocina se llena, encimeras cubiertas de platos, el aire denso con aromas que me hacen cerrar los ojos y respirar hondo. Es increí

Le muestra el sistema de almacenamiento donde se guarda cada uno de los ingredientes y, por supuesto, la invita a que pruebe alguno de los platillos que en ese momento se están preparando. Luna parece una niña en dulcería, mira cada uno de los espacios y está feliz de poder estar allí con uno de los mejores chefs de Europa. Para cuando terminan el recorrido, César la cita para el día siguiente a primera hora, le advierte que él es un maestro exigente, pero que se encargará de enseñarle todo lo que sabe. Luna sólo le da la mano con infinito agradecimiento y cuando salen de allí se cuelga del cuello de Zeus para agradecerle eso que está haciendo por ella.

Hoy en día, con esa obsesión por las dietas, muchas mujeres no disfrutan de lo que una buena comida tiene para ofrecer —dije, recordando con cierta amargura a Raíssa, que vivía solo de ensaladas y se quejaba de todos los restaurantes a los que la llevaba. —A mí me encanta comer, Alexandre. Claro, evito los excesos. En uno de mis trabajos anteriores participé en un evento gastronómico. Fueron tres días degustando platos de chefs reconocidos. Incluso me atreví a cocinar después de eso. —¿De verdad? ¿Y qué sabes preparar? —pregunté con interés. —Algunas pastas, risottos, pero mi orgullo es mi propia salsa pomodoro.

— cuestiono mientras huelo la salsa de tomate que está preparando. —¿Y tu desde cuando eres chef? Creo que ves mucha televisión amore mío...— bromea e intenta desconcentrarme rodeando mi cintura con sus brazos desde atrás. Sonrió triunfal antes de responder —dos años de estudios culinarios en Le Cordon Bleu.— sentencio. —¡¿Qué?!— me pregunta entre risas y de alguna manera consigue darme la vuelta para que quedemos de frente —tengo una chef profesional en casa y no lo sabía...— comenta acercándose de manera peligrosa a mis labios.