Maestro Culinario Novels & Stories

—Ah, vamos… ¿hablas en serio? Me lo quedé viendo con suspicacia y asentí con la cabeza. —Los tipos como tú están acostumbrados a comer en restaurantes de tres estrellas Michelin, ya te lo dije antes, ¿no? Y de seguro tu sofisticado paladar solo puede pasar la cocina molecular, esferificaciones y todas esas cosas que salen en Master Chef. —Bueno, de hecho, Gordon Ramsay cocinó para mí una vez.

Es solo que también es un amante de la cocina y prepara unas sopas muy ricas, aunque ninguna se compara con esta. —Eso es porque esta crema fue preparada por el chef de la mansión —dijo el señor Carrizosa—. También recuerdo la primera vez que tuve oportunidad de probar una comida de alta cocina. Franco se aclaró la garganta, consciente del derrotero que pretendía tomar su padre. —Eso se lo debes a mamá, ¿no es cierto? —dijo Franco. —En eso te equivocas, hijo —respondió el señor Carrizosa—. Me lo debo a mí mismo, porque fui yo quien conquistó a tu madre,

Retoco mi maquillaje, y añado ya brillo labial que antes no tenía, me calzo mis zapatos de tacón alto, esparzo perfume en algunos puntos claves de mi cuerpo y bajo a cenar. Pensé que estaría sola, pero no es así, El Maestro, está en la amplia sala, con una copa de vino tinto en sus manos. -Buenas noches, Maestro- le saludo. Se gira hacia mí y me mira con esos intensos ojos verdes, me recorre con una mirada turbada y extrañamente me siento desnuda. Está recordando mi encuentro con Martín, lo sé porque el verde de su mirada, se ha oscurecido.

No vas a volver a pasar por esto bajo mi techo. Pasado el mediodía, ya recuperada gracias a los cuidados de Bernardo, la terquedad volvió a mis venas. Bajé a la cocina. El servicio de catering ya estaba allí, moviéndose con una eficiencia robótica. Era una empresa famosa, liderada por el Chef Marcus, un hombre delgado, de mirada altiva, que trataba los ingredientes como si fueran piezas de plástico. Estaban preparando canapés de caviar y mini tostadas de salmón. Todo era visualmente perfecto, pero cuando pasé junto a la salsa que estaban reduciendo, mi paladar absoluto me dio la alarma: le faltaba alma. Estaba plana.

Desde que mi esposa partió, no he vuelto a cocinar en casa; solo lo hago en el restaurante. Mientras me acomodaba en la silla, el señor Nectáreo continuó su danza culinaria, añadiendo los toques finales a los platos, sin dejar de mirarme. La mesa era un mosaico de colores y aromas, una verdadera obra maestra gastronómica que hablaba del amor y el talento que Nectáreo ponía en su arte. —Debo decir que todo luce exquisito —dije con una sonrisa sincera—. Es un honor ser testigo y beneficiaria de su talento culinario.

Cuando estoy por pasar las columnas que llevan hacia la mesa, de reojo veo la figura de Massimo… ¿cocinando? Me acerco despacio, sin hacer mucho ruido mientras él mueve la sartén con habilidad. Sobre la isla hay muchos platillos que huelen exquisito. No pasa ni un segundo cuando nota mi presencia. Por supuesto, tenía que ser un mafioso calculador. — ¿Irás a tu primera lección así vestida? —Me escanea de arriba abajo con una ceja enarcada. No es de esperarse que no haya un “buenos días” de su parte. Aunque ni los quiero. Hoy no es un buen día.

—¿Quién es? ¿Lo conozco? —No creo que en persona por tu vida humilde —menciona para ofenderme y ruedo los ojos—, pero tal vez en televisión, si es que la tienes... Se llama Luca Ross, es un chef muy reconocido por sus restaurantes y programas de cocina. —Ah ya, si he visto sus programas de cocina, he cocinado algunas recetas para Felipe —digo pensativa y él niega, desaprobándome con la mirada.

—bromeó Rulo. Las Angelitas chillaron otra vez. Una gritó: “¡Haz un salteado, papi!” Gabriel se permitió una carcajada real. A veces esas salidas lo divertían de verdad. —Cocinar me calma —dijo—. Me centra. Hay algo terapéutico en seguir una receta, en el orden de los pasos. Es como entrenar, pero para el alma. Rulo lo miró como si estuviera presenciando la resurrección de un poeta renacentista.

1. Zaira Moreau Me sentía feliz, radiante y llena de energía. El aroma a pan recién horneado y especias aún impregnaba mis manos después de las clases de cocina. Mi maestro, el renombrado chef Alain Dubois, había anunciado en la última lección que era la mejor estudiante de todos los tiempos. El chef Dubois me había elegido como su aprendiz hace algunas semanas y había aprendido muchísimo en estas pocas semanas. Era el primer paso hacia el sueño que me había guiado desde mi niñez.

— Pensé que eras como todas las mujeres ricas, pero estoy empezando a ver que no lo eres. — ¿Tú preparaste todo esto?" – dijo preocupada. — Acabo de poner la mesa. Los platos estaban listos, los acabo de calentar – hizo un gesto – Aquí hay varios tipos, puedes elegir. Ella se inclinó y olió los platos. — Hmm, se ven tan bien como los de Titto. — ¿Quién es Tito?" - él frunció el ceño. — Ahora... - ella se rió entre dientes, — Tu cocinero personal, Kostas. ¿Se le olvidó?