Quatro Ou Morto Mga Nobela at Kwento

Mortos. Zoe permaneceu imóvel. A mão dela continuava presa à minha, mas os dedos haviam perdido a força. — Mancuzo está morto? — Sim. Ela respirou pela boca. Uma vez. Duas. Como se ainda esperasse que eu corrigisse a frase. — Morto mesmo? — Morto. Os olhos dela se encheram novamente. Não consegui identificar o que havia ali.

“Cadê o Romeu?” Eu não consigo parar de chorar e a sua pergunta só piora o meu estado. “Ele... ele... ele...” eu gaguejo a resposta, sem ter coragem para explicar. Como vou dizer que Romeu morreu? Ele, um alfa imortal, morto. O fato não faz sentido nem para mim e eu testemunhei.

Declan Sabe quando você se dá conta de todas as merdas que na fez na vida, até que algo que você não queria mesmo, acontece? Pois é exatamente assim que me sinto quando a vejo segurar a mão dele e subir essas escadas.

Thiago: -> "Vou salva esse áudio." Heitor: -> "O Enzo galinha morreu hoje." Augusto: -> "Achei que viveria para ver muita coisa. Isso não estava na lista." Heitor: -> "A vítima se chama Alana Duarte." Thomas: -> "Preciso comemorar esse feito." Enzo fechou os olhos. Arrependimento imediato. Talvez devesse ter bebido outra garrafa de whisky.

Se Noelle estivesse realmente morta, o laço sagrado que unia suas almas deveria ter se rompido de forma violenta, deixando um vazio de dor esmagadora. Mas o que ele sentia agora… não era a ruptura limpa e definitiva da morte. Era um bloqueio. Uma parede espessa e impenetrável, como se algo estivesse deliberadamente encobrindo a conexão. E, atrás dessa parede, fraco e frágil, ele ainda conseguia senti-la. Um lampejo de calor na vastidão fria do vazio. — Tem algo errado… — Ele murmurou, a voz em um sussurro cru.

Naquela noite, Heitor teve um sonho estranho. Sonhou que Lívia morria num acidente de carro. Sonhou que ela estava coberta de sangue, o corpo gelado, e ainda assim, com o último fôlego, dizia para ele: — Heitor, nós… vamos nos divorciar. Na próxima vida, eu não quero mais te encontrar. Ele acordou em sobressalto, o corpo inteiro encharcado de suor frio.

Era triste: depois de anos de casamento, meu marido ainda não confiava em mim. Balancei a cabeça, resignada. — Se quer ver, venha comigo. Os três entramos no necrotério do hospital. Um ar gelado nos envolveu. A enfermeira puxou duas gavetas mortuárias com frieza. — Aqui estão. Daniel ficou paralisado. Os corpos cobertos por lençóis brancos pareciam a Caixa de Pandora, revelá-los traria apenas dor.

Era a gravação da câmera do carro daquele dia. Depois de me atropelar e me matar, Beatriz tentou encobrir tudo. Henrique conseguiu restaurar o arquivo. O rosto distorcido de Beatriz, sua voz carregada de ódio: — Você merecia morrer. Se você morrer, eu serei a esposa do Mateus. O lugar de Sra. Souza é meu! Quando viu que eu protegia o ventre com as mãos, Beatriz pareceu perceber algo.

Morte perguntou o encarando. “Ele é doentio como eu,não que você não seja.Só quero dar um corretivo nele”,Morte assentiu com a cabeça se levantando o deixando ali sozinho.Voltou para o quarto a viu sentada na cama “Quantas vezes vocês ficaram”ela baixou a cabeça então sacudiu os braços. “Quatro vezes”,o encarou “Porra e você me fala que foi sem quere”,a encara com raiva e com vontade de matar o primo.

Rafael Mendes O quarto 402, que deveria ser um refúgio de recuperação, havia se tornado uma câmara de tortura psicológica. O cheiro de antisséptico parecia mais forte, sufocante, enquanto eu encarava Clarice. A seringa em sua mão brilhava sob a luz fluorescente, uma agulha minúscula que carregava o peso de uma sentença de morte.