Remords Après La Mort Novels & Stories

Même si on doute. Troisième Miroir : le Futur Un champ de cendres. Des corps sans nom. Le ciel sans lumière. Plus de rires. Plus de mémoire. Et la marque. Toujours là. Flamboyante. Maudite. Il est seul. Le monde est mort… parce qu’il a parlé. Parce qu’il a cru que comprendre suffisait. Mais un frisson monte. Un murmure, glacial, presque coupable :

Chapitre 86 Andrew a dit : — En effet, elle a failli mourir mais Dieu savait qu'elle n'était pas une mauvaise femme et qu'elle méritait de vivre pour voir les gens qui ont détruit sa famille souffrir. — Quand vous avez dit à mes grands-parents que ma mère était morte en me mettant au monde, ils ont senti que quelque chose n'allait pas. Ils observaient depuis votre arrivée dans notre maison et ils ont vu comment vous traitiez leur belle-fille.

Six mois plus tôt L’ombre noire aux volutes de fumée me dissimule une grande partie des dégâts. Ce n’est plus un accident, c’est un véritable massacre. Le monospace de Rémy gît sur le toit dans un sale état et des débris de verre jonchent la route. De là où je me trouve, il m’est impossible de repérer un survivant. Alors je replie mes ailes et me laisse tomber sur le sol, consumé par les regrets.

Sans ce poids, je crois que je m'envolerais, dispersé par le vent du remords. Les hommes me regardent différemment. Ce n'est plus la crainte. C'est une observation attentive, presque clinique. Ils attendent de voir si le métal a été retrempé ou s'il va se briser. Lorenzo, le vieux briscard, est le plus franc. — Le deuil est une chose, Alessandro. La guerre en est une autre. Moretti ne va pas nous laisser enterrer nos morts en paix. Nous sommes de retour dans la cave, la table de bois usé couverte non pas de plans, mais de comptes, de listes, de noms. L'épaisse poussière a été balayée. L'air sent le café fort et la sueur masculine.

Trois semaines plus tard… Marco et Nahema sont assis côte à côte, vêtus de noir, leurs visages cachés par des lunettes de soleil. Les traits de Marco sont tirés, marqués par la douleur, tandis que Nahema semble, elle aussi, affectée par la perte. Trois semaines se sont écoulées depuis le décès d’Henri Parfait, à la suite d’un accident vasculaire cérébral. La nouvelle s’est rapidement propagée, envahissant les journaux et les conversations à travers tout le pays. Les obsèques officielles, grandioses, ont eu lieu en sa mémoire.

« Je n'en sais rien. Mais je sais que la mémoire ne fonctionne pas comme une porte qui se ferme. Elle va et vient. Certains jours, tu te rappelleras tout si nettement que ça te fera mal. D'autres jours, cela te semblera très loin. Ça ne veut pas dire que c'est parti. Cela veut juste dire que tu es humaine, et qu'être humain, c'est compliqué. » Ivy resta silencieuse un long moment, sa respiration se régulant lentement, de manière irrégulière encore, mais s'apaisant. « Quand quelqu'un meurt », dit-elle enfin, si bas que Mila faillit ne pas l'entendre, « qui se souvient d'eux pour nous ? Genre, qui se rappelle des choses qu'on oublie ? »

“Demandez aux morts.” Matteo rit si fort qu'il toussa. Carlo s'est giflé le genou. Marco marmonna quelque chose qui semblait beau. Même Sofia, près de la fenêtre, parut brièvement divertie. La conversation s'est poursuivie en langage codé. La météo a entraîné une pression policière. Les mariages signifiaient des alliances. La maladie signifiait que quelqu’un aurait bientôt besoin d’être remplacé.

Deux êtres qui se sont trouvés dans les ténèbres et qui ont choisi de marcher ensemble vers la lumière. J'ai pardonné. Pas oublié , les morts ne s'oublient pas, le sang ne s'efface pas, les cicatrices ne disparaissent pas. Je n'oublierai jamais les noms sur ce dossier. Kevin Morrison. Paul Ashford. Derek Stanley. Michael O'Brien. Thomas Grainger. Cinq hommes. Cinq vies. Cinq morts. Je n'oublierai jamais le froid de la cave humide, la corde qui me sciait les poignets, les voix des ravisseurs derrière leurs cagoules. Je n'oublierai jamais le jour de ma libération, le sang sur les mains de James, la poussière sur son visage, la fureur meurtrière dans ses yeux.

Je pleure la tante que je ne mériterai jamais d’être pour cet enfant dont j’ai vu battre le cœur. Le gouffre est toujours là. Mais la chute a pris une autre forme. Ce n’est plus une descente vertigineuse et chaotique. C’est une chute lente, contrôlée, dans les ténèbres silencieuses du remords. L’impact ne viendra pas d’un coup, fracassant. Il viendra lentement, insidieusement, à chaque anniversaire, à chaque Noël, à chaque regard échangé en famille, sous le poids de ce que j’ai perdu à jamais.

Les bras ouverts, elle ressentait chaque battement de cœur de Thierry qui se livrait comme jamais. Tout ce qu'elle put faire fut de lui rendre ce câlin. — Je suis désolée, souffla-t-elle en le serrant fermement contre elle. Les cœurs déchirés et en souffrance de part et d'autre, la mort de l'être cher est un combat pour les vivants. Ces derniers laissent un grand vide. Tout, je dis bien tout, concourt à ne pas les oublier. Entre promesses, souvenirs flash, photos, objets lui appartenant, elle reste gravée dans un coin de nos têtes.