Novels by داعس سادرموب

ظهر الكوخ أخيرًا وسط فراغ صغير، خشبه متآكل، نوافذه محطمة، والباب نصف مخلوع. بدا وكأنه مهجور منذ عقود، ومع ذلك كان الضوء الخافت يتسرب من داخله. تردد للحظة، ثم رفع مسدسه ودخل بخطوات بطيئة. رائحة العفن والحديد الصدئ ملأت أنفه، والجدران السوداء مغطاة برموز محفورة بأداة حادة: دوائر، خطوط متقاطعة، عيون غائرة تحدق من الخشب مباشرة إلى روحه. في الزاوية، كان المصباح الزيتي يشتعل على طاولة مهترئة، فوقها مجموعة أوراق قديمة وصندوق خشبي صغير مغلق. اقترب بحذر، يده الأخرى مشدودة على زناد المسدس. الأوراق كانت مذكرات، مكتوبة بخط أنثوي مرتبك، متقطّع. قرأ بصوت خافت: "إنهم يراقبونني... لا أستطيع النوم... كلما أغلقت عينيّ أرى الوجوه نفسها... وعدوني بالمعرفة، لكنهم أخذوا مني كل شيء... إذا متّ، فليعرف أحدهم أنني لم أختر هذا الطريق." شعر ببرودة تتسرب إلى عروقه. كان الخط، بلا شك، خط آنا. هنا، في قلب الغابة، وجدت لهفتها الأخيرة ملاذًا. مدّ يده نحو الصندوق الخشبي وفتحه ببطء. في داخله، وُجدت دمية صغيرة، منحوتة من العظم، مخيطة بخيط أسود غريب، نفس الخيط الذي خيطت به أطراف آنا بعد موتها. عينا الدمية كانتا من زج

لم يكن الليل في رايفنوود يشبه أي ليل آخر. المدينة التي يطوّقها الضباب بدت كأنها تنام فوق صدرٍ خانق، لا تسمح لأي نَفَس أن يخرج أو يدخل إلا مثقلاً بالرهبة. دانييل، وهو عائد من الكوخ، كان يشعر أن كل شارع يمرّ به يزداد ضيقًا، وأن كل نافذة مغلقة تراقبه بعين خفية. في جيبه، تلك القصاصة الورقية الصغيرة، نظيفة كأن يدًا غير بشرية وضعتها هناك بعناية. الكلمات الثلاث ما زالت تحرق ذهنه: "الخطوة التالية في المقبرة." جلس ساعات طويلة في مكتبه يتأمل الورقة. أصوات المدينة تخبو، عقارب الساعة تمضي نحو الثانية بعد منتصف الليل. تساءل: أي مقبرة؟ البلدة بها أكثر من واحدة، لكن أشهرها هي "مقبرة رايفنوود القديمة"، تلك التي تعود إلى أوائل القرن الثامن عشر، حيث قُبر الجنود والمهاجرون الأوائل، وحيث تكثر الحكايات عن أشباح تتجول بين القبور بعد الغروب. مع بزوغ الفجر، قرر أن يبدأ رحلته. ارتدى معطفه الطويل، وأخذ مصباحه، ودفتر ملاحظاته، وتوجه نحو المقبرة. الطريق إليها كان صامتًا بشكل غير طبيعي، حتى العصافير لم تغرد. حين وصل إلى البوابة الحديدية الصدئة، فتحها بصوت صرير ارتجّ صداه في الفراغ. أمامه، امتدت صفوف لا تنتهي من

"خيوط الجريمة" ـ بقلم داعس سادرموب لم تكن السماء في تلك الليلة سوى صفحة رمادية مثقلة بغيوم كثيفة، تُفرغ بين حين وآخر مطرًا دقيقًا يهبط بخفة، لا يغسل شيئًا ولا يروي الأرض، لكنه يترك على الأسفلت بريقًا باهتًا يشبه العرق البارد على جسد محموم. والبلدة الصغيرة، رايفنوود، كانت صامتة على غير عادتها، كأن المطر حمل معه وصية بالصمت، فلا ضحكات سكارى في الأزقة، ولا جلبة عربات عند الميدان، فقط وقع قطرات متلاحقة على أسطح المنازل المتهالكة، وصفير ريح يتسلل بين فجوات النوافذ القديمة. عند الطرف الشرقي من البلدة، حيث تقف بناية متداعية شُيّدت قبل نصف قرن لتكون منزلاً ريفيًا ثم تحوّلت فيما بعد إلى سكن طلابي رخيص، تكدّست سيارات الشرطة والإسعاف، وأضاءت الأضواء الزرقاء والحمراء الواجهة الكئيبة بلون متقطع، كأنها تُسلّط على مسرح جريمة مسرحية لا تُعرض إلا على أشباح الليل. انتشر رجال الشرطة في المكان كأشباح متوترين، يضعون الأشرطة الصفراء حول السلالم والباب، يكتبون في دفاترهم، يلتفتون بين الحين والآخر نحو الداخل بنظرات مشدودة. في الداخل، كانت الرائحة أول ما يضرب أنف الداخلين؛ مزيج خانق من العطن والحديد الصدئ