خيوط الجريمة

"خيوط الجريمة"

ـ بقلم داعس سادرموب

لم تكن السماء في تلك الليلة سوى صفحة رمادية مثقلة بغيوم كثيفة، تُفرغ بين حين وآخر مطرًا دقيقًا يهبط بخفة، لا يغسل شيئًا ولا يروي الأرض، لكنه يترك على الأسفلت بريقًا باهتًا يشبه العرق البارد على جسد محموم. والبلدة الصغيرة، رايفنوود، كانت صامتة على غير عادتها، كأن المطر حمل معه وصية بالصمت، فلا ضحكات سكارى في الأزقة، ولا جلبة عربات عند الميدان، فقط وقع قطرات متلاحقة على أسطح المنازل المتهالكة، وصفير ريح يتسلل بين فجوات النوافذ القديمة.

عند الطرف الشرقي من البلدة، حيث تقف بناية متداعية شُيّدت قبل نصف قرن لتكون منزلاً ريفيًا ثم تحوّلت فيما بعد إلى سكن طلابي رخيص، تكدّست سيارات الشرطة والإسعاف، وأضاءت الأضواء الزرقاء والحمراء الواجهة الكئيبة بلون متقطع، كأنها تُسلّط على مسرح جريمة مسرحية لا تُعرض إلا على أشباح الليل. انتشر رجال الشرطة في المكان كأشباح متوترين، يضعون الأشرطة الصفراء حول السلالم والباب، يكتبون في دفاترهم، يلتفتون بين الحين والآخر نحو الداخل بنظرات مشدودة.

في الداخل، كانت الرائحة أول ما يضرب أنف الداخلين؛ مزيج خانق من العطن والحديد الصدئ والدم البارد. الضوء المعلّق من مصابيح محمولة لم يكن كافيًا لطرد الظلال، بل كان يزيدها وضوحًا وحِدّة، حتى بدا كل ظل وكأنه كائن يراقب بصمت. على أرضية الغرفة الرئيسية تمددت جثة الفتاة، وقد تحولت إلى شيء لا يشبه البشر في شيء سوى الملامح الغائبة.

كان الرأس موصولًا بالجسد بخيط أسود سميك لا يعرف أحد نوعه، غُرز بطريقة بدائية لكنها محكمة، كأن يدًا صبورة جلسَت ساعات لتعيد خياطة دمية محطمة. ولم يكن الأمر مجرد إعادة الرأس إلى مكانه؛ فقد وُضع في وضع غريب غير متسق، فيما الذراعان والرجلان خيطت بأطراف متبدلة: اليد اليمنى في مكان اليسرى، والقدم اليسرى في مكان اليمنى، كأن القاتل أراد أن يسخر من فكرة الجسد ذاته، أن يجعل منه أحجية شريرة أو رسالة مبطنة.

وقف الطبيب الشرعي، رجل مسنّ ذو لحية رمادية وعينين زجاجيتين، يراقب المشهد بعين خبير لم تعد تهتز أمام الجثث، لكن هذه المرة بدا عليه الارتباك. انحنى ببطء، مرّر أصابعه المغطاة بالقفازات على جبهة الضحية، ثم على رأسها المخيط، وصمت طويلًا قبل أن ينطق بصوت خافت، بالكاد سمعه من حوله:

"المخ… ليس هنا."

ساد صمت ثقيل. التفت أحد الضباط نحوه غير فاهم، فقال الطبيب بصوت أوضح، نبرة صوته تحمل رعبًا أكثر من أي صرخة:

"لقد أُفرغت الجمجمة من محتواها. لا أثر للمخ… ولا حتى كسور أو شروخ. لم تُفتح كما نفتحها نحن في المشرحة، بل سُحبت منه الحياة بطريقة لا أجد لها تفسيرًا."

تبادل رجال الشرطة نظرات مضطربة، وتراجع بعضهم خطوة للخلف. لم يكن أحد مستعدًا لمثل هذه الكلمات.

كان دانييل واقفًا بالقرب من الباب، معطفه يقطر ماءً من المطر، شعره ملتصق بجبهته، وجهه شاحب كأن الليل نفسه قد صُبغ عليه. كان أصغر الموجودين، وحديث العهد بهذا القسم من الشرطة. أُلقي به في التحقيقات الكبرى منذ أسابيع قليلة، وكان يظن أنه سيبدأ بقضايا سرقة سيارات أو مشاجرات في الحانات، لكنه وجد نفسه أمام جريمة لم يقرأ مثلها حتى في الكتب السوداء التي تتداولها المدارس الشرطية.

راقب الجثة بعينين متسعتين، وكأنه يحاول أن يحفظ كل تفصيل في ذاكرته، ثم رفع نظره إلى الطبيب وقال بصوت جاف:

"هل يمكن أن يكون الأمر عملَ طائفة… شيء طقوسي؟"

لم يُجب الطبيب فورًا، بل ظل يتأمل الخيوط الغامضة التي تُثبت الرأس في الجسد، ثم هز رأسه ببطء.

في هذه اللحظة، دخل القائد، رجل ممتلئ يرتدي معطفًا ثقيلاً، وقال بصوت حاسم وهو ينظر إلى دانييل:

"هذه قضيتك يا دانييل. ستقود التحقيق بنفسك."

تفاجأ الشاب، لكنه لم يجد مجالاً للاعتراض. سأل بصوت مرتبك:

"لماذا أنا؟"

أجابه القائد، وقد خفض صوته:

"لأنهم يريدون عينًا جديدة. لأن البلدة تحتاج إلى شخص لم يتلوث بعد."

لم يفهم دانييل ما يعنيه القائد تمامًا، لكنه شعر بثقل أكبر مما يتحمله. التفت إلى الجثة مرة أخرى، وفي تلك اللحظة أُطفئت اللمبة المعلقة للحظة بسبب اهتزاز السلك مع الريح. في الظلام الخاطف، أقسم دانييل أنه رأى شفتي الفتاة تتحركان، كأنها تريد أن تنطق باسمه.

- بقلم داعس سادرموب

مع بزوغ الفجر، كانت البلدة كلها قد امتلأت بالخبر. في المقاهي الصغيرة، في السوق، عند محطة القطار، كان اسم آنا هاربر يتردد على الألسن: الفتاة التي تعمل نادلة في الحانة، الطالبة في الجامعة، الجميلة الغامضة التي لا يعرف عنها أحد شيئًا. تحولت بين ليلة وضحاها إلى سرّ أسود يجثم على صدر رايفنوود.

أما دانييل، فقد جلس في مكتبه المتواضع، أمامه الملف الأولي عن آنا: صور جامعية رسمية باردة، نسخة من بطاقة عملها في الحانة، عقد إيجار شقتها، وشهادات جيران مقتضبة يقولون فيها إنها فتاة هادئة، تنعزل كثيرًا، وتعود متأخرة في الليل. لا أصدقاء مقربين، لا خصومات واضحة. فتاة عادية… فكيف تحولت إلى لغز بهذا الشكل؟

قلب صفحات الملف أكثر من مرة، لكنه لم يجد إلا فراغًا أكبر. ولم يدرِ أن ما ينتظره لن يكون مجرد تحقيق، بل رحلة إلى قلب ظلام لم يعرف مثله من قبل.

- بقلم داعس سادرموب

لم يكن الصباح في رايفنوود مختلفًا كثيرًا عن ليلتها السابقة. الضباب ظلّ متشبثًا بالهواء، يزحف بين المباني الحجرية القديمة كأنه لا يريد أن يغادر. الألوان باهتة، الأصوات متقطعة، حتى المارة بدوا كظلال تتحرك بلا ملامح واضحة. كان دانييل يمشي بخطوات مترددة نحو الجامعة التي كانت آنا تدرس فيها، معطفه مغلق حتى العنق، عيناه تترقبان كل شيء حوله وكأن كل حجر وكل وجه قد يحمل سرًا صغيرًا.

كانت الجامعة قديمة، بُنيت على الطراز القوطي في القرن التاسع عشر، بأبراجها العالية ونوافذها الزجاجية الملوّنة، لكنها لم تكن مكانًا للحكايات الرومانسية، بل أقرب إلى حصن منسيّ يضم داخله أرواحًا متعبة. عند البوابة الرئيسية، التقى بحارس عجوز جلس في كبينته الصغيرة، يقرأ جريدة صفراء الأوراق. رفع رأسه ببطء حين اقترب دانييل، فبدت عيناه معتمتين كعيني بومة.

قال بصوت أجش:

"آنا هاربر… نعم، أعرفها. كانت تمر من هنا كل مساء متأخرة. لا أحد يعرف لماذا تبقى طويلًا في القاعات. أحيانًا كنت أظنها تنتظر شيئًا أو أحدًا، لكنها لم تكن تلتفت لأحد."

دوّن دانييل الملاحظة، لكنه لم يعلّق. دخل عبر الممر الحجري الطويل، حيث الجدران تكسوها نباتات اللبلاب، والهواء مشبع برائحة الرطوبة. التقى أولاً بزملائها في قسم الأدب. جلس مع ثلاث طالبات في مقهى الجامعة. كنّ يتهامسن أكثر مما يتحدثن، وفي كل مرة يذكر اسم آنا، تنخفض أصواتهن فجأة وكأن ظلًا يمرّ على وجوههن.

قالت إحداهن أخيرًا، وهي تحدّق في فنجان القهوة:

"آنا لم تكن تشبهنا. كانت تكتب أشياء غريبة، نصوصًا لا نفهمها. أحد الأساتذة قال مرة إنها متأثرة بأدب الطوائف القديمة، لكنها كانت تبتسم فقط ولا تجيب."

تدخّلت الأخرى:

"كانت تخاف النوم أحيانًا. قالت لي ذات ليلة إنها ترى أحلامًا متكررة… شخصًا يقف عند نافذتها ويدعوها باسمه."

ارتجف قلب دانييل عند سماع الكلمة الأخيرة، لكنه أخفى ارتباكه.

شكرهن وغادر، ثم ذهب إلى أستاذها في مادة تاريخ الأديان. كان رجلاً في الخمسين، طويلًا ونحيلًا، يرتدي نظارات سميكة ويعبث بقلق في دفتره. حين ذكر دانييل اسم آنا، تغيّر وجهه. قال:

"فتاة نادرة. كانت تبحث في موضوع خطير عن الطقوس القديمة، تلك التي لا نجد عنها إلا شذرات في مخطوطات محروقة. سألتني أسئلة لم يتجرأ أي طالب على طرحها: عن طرق فصل الروح عن الجسد، عن رمزية الخيط في الطقوس السرية… وعن معنى أن يُستبدل مكان اليدين والقدمين في بعض العقائد الغامضة."

توقف الأستاذ قليلاً، ثم أضاف بصوت خافت:

"أعطيتها مرة نسخة مصورة من مخطوطة قديمة… لكنها أعادتها بعد أسبوع، وقالت إنها لم تعد بحاجة إليها، وأنها عرفت ما يكفي."

خرج دانييل من مكتبه مثقلاً بأسئلة أكثر من الأجوبة. شعر أن آنا لم تكن طالبة عادية ولا مجرد نادلة في حانة، بل كانت تسير في خط آخر، خط يلامس المجهول.

وفي المساء، حين عاد إلى شقته الصغيرة، ألقى معطفه على الكرسي وجلس يراجع ملاحظاته. فجأة، تكاثف بخار غريب على مرآة الحمام رغم أن الماء لم يكن جارياً. اقترب ببطء، وإذا بكلمات مرتعشة تُرسم بخط أنثوي:

"ابحث في الكوخ… حيث يسكن الغياب."

تراجع دانييل وقد تجمد الدم في عروقه. الكوخ؟ أي كوخ؟

لكن الغريب لم يكن الرسالة فحسب، بل شعوره العميق أن اليد التي كتبتها لم تكن غريبة عنه… بل كانت يدًا تطلب منه النجدة.

- بقلم داعس سادرموب

لم ينم دانييل تلك الليلة. بقي جالسًا على الأريكة في غرفة المعيشة، الضوء الخافت يتراقص من مصباح الطاولة، وأوراقه مبعثرة حوله كأنها بقايا عقل ممزق. عيناه كانتا شاخصتين إلى تلك العبارة التي كتبها في دفتره: "ابحث في الكوخ… حيث يسكن الغياب." لم يستطع أن يطرد صورة المرآة من ذهنه، ولا شعوره بأن شيئًا ما في الغرفة لا يزال يراقبه من مكان غير مرئي.

مع انبلاج الفجر، قرر أن يتحرك. أخرج خريطة قديمة للبلدة وضواحيها. كانت رايفنوود محاطة بأحزمة من الغابات والحقول المهجورة، تنتشر فيها أطلال أكواخ خشبية تعود لمزارعين هجروا أراضيهم قبل عقود. لم يكن هناك كوخ واحد، بل عشرات. لكن أيّها هو "حيث يسكن الغياب"؟

قضى النهار في جولات متقطعة، يسأل بعض القرويين العجائز في أطراف البلدة عن الأكواخ. نظراتهم كانت تحمل شيئًا من الحذر، بل من الخوف. امرأة مسنّة، ظهرها محنيّ، قالت له وهي تهز رأسها:

"هناك كوخ في أعماق الغابة الشرقية. لا أحد يقترب منه. يقولون إن النار أُضرمت فيه منذ سنوات، لكن جدرانه لم تسقط. كل من دخل إليه… عاد بنصف عقل أو لم يعد أبدًا."

لم تضف شيئًا بعد ذلك، بل أغلقت الباب في وجهه بعنف.

مع غروب الشمس، اتجه دانييل إلى الغابة الشرقية. الطريق ترابية، تتلوى بين أشجار السنديان والقيقب، والهواء محمّل برائحة الأوراق المبتلة. كان الظلام يهبط ببطء، مثل ستارة مسرح تُسدل على مشهد ينتظر ممثلاً وحيدًا. حمل مصباحه الكاشف، وبندقيته الصغيرة التي اعتاد أن يصطحبها في التحقيقات التي قد تنطوي على خطر.

بعد مسيرة طويلة، بدأ يسمع أصواتًا غريبة: خشخشة أوراق كأنها خطوات تتابعه، حفيف أجنحة لم يرَ مصدرها، وأنين بعيد يُشبه بكاء طفل. تماسك، مضى إلى أن لمح الكوخ. كان قائمًا وسط فراغ دائري بين الأشجار، جدرانه السوداء محروقة، سقفه نصف منهار، نوافذه فارغة كأعين مطفأة. لكنه مع ذلك، بدا حيًا، كأنه يتنفس.

تقدّم بخطوات مترددة. الباب الخشبي كان مغلقًا، لكن حين لمس مقبضه انفتح بصرير طويل. في الداخل، سكنت الرطوبة والظلام. أرضية الكوخ كانت مغطاة بطبقة كثيفة من الغبار، ومع ذلك، لاحظ آثار أقدام حديثة تتقاطع وتختفي عند الجدار الخلفي.

رفع المصباح، فرأى شيئًا يجمد الدم في عروقه: رموز غريبة محفورة على الخشب، دوائر متداخلة، خيوط متشابكة، وأشكال تشبه الأجساد وقد فُصلت عنها رؤوسها وأعيد وصلها بخطوط ملتوية.

في الزاوية، وُجد صندوق صغير من الحديد، مغطى بالعنكبوت. فتحه بصعوبة، فوجد داخله دفترًا قديمًا، أوراقه صفراء متآكلة. قلب أولى الصفحات فقرأ جملة واحدة مكتوبة بحبر أسود متقطع:

"الخيط هو الطريق… والجسد هو الباب."

تسارعت أنفاسه، وأغلق الدفتر بسرعة، لكن قبل أن يخرج من الكوخ، سمع صوتًا واضحًا خلفه. همس أنثوي هادئ، كأنه يأتي من مكان عميق لا يُرى:

"ساعدني يا دانييل…"

استدار، المصباح يهتز في يده، لكن لم يكن هناك أحد. ومع ذلك، شعر ببرودة شديدة عند عنقه، كأن أنفاسًا غريبة لامسته.

خرج راكضًا من الكوخ، لكن قبل أن يبتعد كثيرًا، لمح على الأرض عند العتبة قصاصة ورقية صغيرة، نظيفة على غير العادة وسط الركام. التقطها بيد مرتجفة، وقرأ:

"الخطوة التالية في المقبرة."

- بقلم داعس سادرموب