7- DIGITALE HINRICHTUNG

Die zweite Kugel traf den Kofferraum statt der Heckscheibe, und Viktor riss das Lenkrad so scharf herum, dass Sera gegen Valens Rippen geschleudert wurde.

„Bleib unten." Er sagte es nicht sanft. Seine Hand lag noch immer flach auf ihrem Brustbein und drückte sie in den Sitz, während die Trennscheibe herunterfuhr und Viktors Stimme in knappen Kürzeln Koordinaten an jemanden am Funk bellte.

Drei weitere Blocks kreischender Reifen und eine scharfe Kurve in eine Tiefgarage, dann hörten die Schüsse auf. Wer auch immer es war, setzte sich ab, bevor sich das Tor hinter ihnen schloss.

„Cassius hat keine Schützen", sagte Sera, ihre Stimme nicht ganz ruhig. „Er hat Anwälte, die bei Zeugenaussagen weinen."

„Cassius hat den Wagen nicht geschickt." Valen kontrollierte bereits seinen Verband, frisches Blut sickerte in einem dunklen Fleck durch. „Das war jemand mit besserer Zielsicherheit und schlechteren Manieren."

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Das Safehouse roch nach verbranntem Kaffee und Ozon. Sechs Monitore leuchteten an einer Wand dessen, was einmal ein Lastenaufzugsschacht gewesen war, Kabel klebten in dicken schwarzen Adern am Beton, und mittendrin saß ein Junge, der kaum älter als dreiundzwanzig sein konnte, im Schneidersitz in einem Gaming-Stuhl, drei Energydrink-Dosen aufgereiht wie Trophäen.

„Oh Gott sei Dank, ihr lebt", sagte er, ohne sich umzudrehen. „Ich wollte schon euer Begräbnis livestreamen, für die Engagement-Zahlen."

„Jules." Valen ließ sich in den Stuhl daneben fallen, zusammenzuckend. „Sag mir, du hast etwas."

„Ich hab alles." Jules drehte sich herum und grinste Sera an, als wäre sie ein Promi, auf den er gewartet hätte. „Du bist die Unantastbare Bossin. Ich hab Geschichten gehört. Stimmt es, dass du einem Milliardär ein Weinglas auf den Fuß geworfen hast?"

„Loafer", sagte Sera. „Und ja."

„Legendär." Er drehte sich zurück zur Tastatur, die Finger flogen bereits. „Okay, also, während ihr beiden angeschossen wurdet — was, nebenbei, ich brauche das Filmmaterial, das kommt in mein Portfolio — war ich in Vivienne Cross' privater Cloud."

„Du hast ihr Handy gehackt."

„Haha, ich hab ihr Leben gehackt, Serafina, das ist ein Unterschied." Er öffnete einen Ordner, sechs Bildschirme teilten sich gleichzeitig auf. „Sie wäscht seit zwei Jahren Spenden von Wohltätigkeitsgalas über eine Briefkaststiftung. Der Cross Family Legacy Fund? Existiert nicht. Das ist eine Cayman-Briefkastenfirma mit einer einzigen Unterschriftsberechtigten."

„Vivienne."

„Vivienne." Er klickte, und Reihen von Kontoauszügen füllten den mittleren Monitor, rote Warnflaggen liefen den Rand entlang. „Jede Gala, die sie angeblich für Kinderkrebsforschung 'ausgerichtet' hat — das Geld ging direkt auf ein Privatkonto, mit dem sie den Smaragd gekauft hat, den sie gerade auf ihrem gestohlenen Schlüsselbein trägt."

Seras Kiefer verhärtete sich. Der Smaragd ihrer Mutter.

„Wie schnell kannst du das rausschicken?"

„Rausschicken?" Jules lachte kurz und begeistert auf. „Ich hab's schon eingeplant. Gib mir neunzig Sekunden, dann ist es gleichzeitig auf vier Plattformen live, mit Zeitstempel, mit Querverweisen, mit einem netten kleinen Thread, der genau aufschlüsselt, welche Wohltätigkeitsorganisationen sie bestohlen hat. Ich hab sogar eine Countdown-Grafik dazugemacht. Ich bin sehr stolz auf die Countdown-Grafik."

„Mach's."

„Warte—" Valen beugte sich vor, eine Hand auf seinen verbundenen Arm gepresst. „Noch nicht."

„Warum nicht?" Sera wandte sich zu ihm um. „Sie trägt die Kette meiner Mutter zu einer Pressekonferenz, auf der ihr Freund gerade versucht hat, mich umzubringen. Ich will, dass sie verbrennt."

„Du wirst sie verbrennen. Nur nicht blind." Er nickte Jules zu. „Zieh zuerst die Spenderliste. Ist jemand mit den verbliebenen Vorstandssitzen von Wrenfield Holdings verbunden?"

Jules tippte, scrollte, tippte weiter. „Drei Namen. Ein Hedgefonds-Typ, ein Krankenhaus-Treuhänder, und—" er hielt inne, sein Grinsen wurde breiter „—Richter Marsh."

„Der, der der Anhörung über Cassius' Vermögenssperre vorsitzt."

„Genau der."

Valen sah Sera an, etwas Scharfes trat hinter seinen Augen hervor, das nichts mit der Wunde in seinem Arm zu tun hatte. „Jetzt schicken wir's raus."

Jules ließ seine Fingerknöchel knacken wie ein Pianist vor einem Auftritt. „Uuund… los."

Die Countdown-Grafik ging als Erstes online — eine glatte, unheilvolle Zehn-Sekunden-Uhr über einem Foto von Vivienne bei der Gala im letzten Jahr, der Smaragd glitzernd an ihrer Kehle. Dann fiel der Thread in einem einzigen sauberen Schwung: Screenshots, Überweisungsprotokolle, eine Tabelle farblich in Rot und Schwarz codiert, die Worte GEFÄLSCHTE WOHLTÄTIGKEIT, ECHTER DIEBSTAHL quer über die Kopfzeile gestempelt, in Jules' unverwechselbarer Ästhetik.

„Zehntausend Aufrufe", sagte Jules, ohne den Blick von den tickenden Zahlen zu nehmen. „Zwanzigtausend. Vierzig — okay, wir trenden, wir trenden wirklich, das ist wunderschön—"

Sera beobachtete, wie der Benachrichtigungszähler in Echtzeit hochkletterte, Screenshots blühten schneller über den Feed, als sie sie lesen konnte. Ein Klatschaccount, den sie kannte, teilte es mit der Bildunterschrift 'IST DAS ECHT???'. Eine Finanzjournalistin zitierte die Überweisungsprotokolle mit drei Flammen-Emojis. Jemand fand ein altes Interview, in dem Vivienne vor laufender Kamera darüber weinte, wie wichtig es sei, „etwas zurückzugeben".

„Sechzigtausend", verkündete Jules. „Achtzigtausend. Jemand hat ihr Venmo gefunden, oh mein Gott, jemand hat ihr Venmo gefunden—"

Seras Handy vibrierte in ihrer Tasche. Sie zog es heraus und erwartete Cassius. Es war nicht Cassius.

Es war Vivienne.

‚Nimm es runter. Bitte. Ich tu alles.'

Sera las es zweimal. Etwas Hässliches und Zufriedenes entrollte sich tief in ihrem Bauch, und sie machte sich nicht die Mühe, so zu tun, als wäre es anders.

‚Hättest dir das überlegen sollen, bevor du die Kette meiner Mutter live im Fernsehen getragen hast', tippte sie, dann löschte sie es wieder. Zu einfach. Zu sauber. Sie wollte, dass Vivienne noch eine Weile darin schmorte.

Sie steckte das Handy weg, ohne zu antworten.

„Hundertzehntausend", sagte Jules, jetzt leiser, fast andächtig. „Die Lokalnachrichten haben es aufgegriffen. Channel Seven will ein Statement."

„Keine Statements", sagte Valen. „Lass es von selbst laufen."

Jules drehte seinen Stuhl zu ihnen beiden, den Energydrink vergessen. „Okay, mal ehrlich — das trifft morgen früh direkt auf Richter Marshs Anhörung. Wenn der auch nur einen Dollar von dieser Stiftung genommen hat, und ich glaube, das hat er, dann wird diese Vermögenssperre gegen Cassius gerade sehr viel interessanter."

„Wie interessant?"

„Interessant im Sinne von 'der Richter muss sich vielleicht selbst für befangen erklären'." Jules grinste. „Was bedeutet, wer auch immer ihn ersetzt, fängt bei null an. Keine Vorgeschichte. Keine offenen Gefälligkeiten."

Sera sah Valen an. Er lächelte nicht direkt, aber etwas Zufriedenes lag in der Linie seines Mundes, etwas, das die Wunde in seinem Arm fast nebensächlich wirken ließ.

„Du wusstest von dem Richter", sagte sie.

„Ich hatte einen Verdacht."

„Du hast mich denken lassen, es ginge nur um die Kette."

„Es ging um die Kette." Er hielt ihrem Blick stand, ruhig, obwohl noch immer schwach Blut durch seinen Ärmel sickerte. „Es ging auch um den Richter. Beides kann wahr sein, Sera."

Sie wollte darüber wütend sein — die Schichten unter Schichten, die Art, wie er ihr nie das ganze Spielfeld zeigte, nur die Teile, die er wollte, dass sie in der Hand hielt. Stattdessen zog etwas Wärmeres durch sie hindurch, unerwünscht und unpassend, während sie ihn dort sitzen sah, blutend durch italienische Seide, als wäre es nichts, als wäre das Einzige, was im Raum zählte, die Zahlen, die auf Jules' Bildschirm immer noch stiegen.

„Hundertfünfzigtausend", sagte Jules. „Und—oh."

„Oh, was?" Sera drehte sich um. „Jules. Was heißt oh."

Er antwortete nicht sofort. Seine Finger waren auf der Tastatur erstarrt, der Blick fixiert auf eine neue Warnung, die rot in der Ecke des mittleren Monitors blinkte — eine eingehende Rückverfolgung, jemand pingte durch dieselben Server zurück, die er für das Leak genutzt hatte, folgte dem Signal aufwärts statt abwärts.

„Jemand verfolgt die Quelle zurück", sagte er langsam. „Und die sind gut. Wie — ‚richtig' gut. Besser als ich gut."

Valen war auf den Füßen, noch bevor Jules den Satz beendet hatte, jede Spur der Wunde vergessen. „Verfolg es zurück."

„Ich versuch's, es springt durch sechs Proxys, es—" Jules' Hände flogen über die Tasten, Schweiß brach ihm entlang des Haaransatzes aus. „Okay, ich hab einen Teil. Es läuft über einen privaten Server, registriert auf—"

Der Bildschirm flackerte einmal, heftig, und wurde schwarz.

Jeder Monitor im Raum starb im selben Moment, das Summen der Server fiel in totale Stille, und irgendwo hinter dem dunklen Glas blinkte eine einzelne Zeile in grellweißen Buchstaben auf, bevor auch die erlosch:

GEFUNDEN.