MasukDie Kriegsaxt fuhr hart herab, ein Silberblitz, der den Rauch durchschnitt.Lucienne sah es nicht. Sie stand mit dem Rücken zu ihm, den Blick auf die Flammenwand gerichtet, die Minuten zuvor entfacht war, als Jonas' Männer jene Feuertöpfe von den Klippen oberhalb herabregnen ließen. Das Feuer hatte die Schlucht in zwei Hälften geteilt und sie von Azrael abgeschnitten. Schwarzer Rauch füllte ihre Lungen. Sie hustete, blinzelte, versuchte, ihren Mann durch das Inferno auszumachen. Hinter ihr erhob der Henker seine Axt.Thwip.Der Pfeil schlug in die Schulter des Soldaten ein - nicht von den Felsvorsprüngen, nicht von den Bogenschützen. Aus dem Rauch am Rand der Lichtung krachte eine Gestalt direkt in die Seite des Riesen.Isolde.Sie hatte das Chaos genutzt, um ihre Hände von den Seilen zu befreien, die rauen Fasern hinterließen blutende Ringe um ihre Handgelenke. Sie hatte Tage damit verbracht, sich leer zu fühlen, gebrochen vom Tod ihrer Mutter, aber als sie sah, wie sich diese Axt üb
Der Wind heulte durch den Crimson Canyon wie etwas Sterbendes. Eng und zerklüftet schnitt sich die Schlucht tief zwischen Devilmoore und den gesetzlosen westlichen Territorien, ihre Wände gefärbt in einem gequetschten, blutigen Rot. Schatten zogen sich lang über die Steine, während die Männer ihre letzten Vorbereitungen trafen.Azrael saß am Eingang der Schlucht, sein massiver schwarzer Kriegshengst bewegte sich ruhelos unter ihm. Seine Rüstung trug die Narben von einem Dutzend Feldzügen, und sein dunkler Umhang knallte hart im beißenden Wind. Bernsteinfarbene Augen schweiften über die Grate oberhalb, durchsuchten die Schatten. Jonas war da oben. Das wusste er. Er wusste auch, dass dies eine Falle war. Aber die Alternative - umzukehren, den Westen sich festigen zu lassen - war keine Option. Also ritt er vorwärts.Hufe donnerten hinter ihm.Durch den Staub und den grauen Nebel löste sich ein einzelner Reiter aus den Verstärkungslinien. Weißes Pferd, wilde Mähne, silberbesetzte Leder de
Das Leder von Luciennes Rüstung war schwer und roch nach kaltem Eisen, aber es wog nicht so schwer wie die Wahrheit, die sie allein getragen hatte.Sie stand vor dem hohen Spiegel in ihrem privaten Ankleidezimmer, ihr silbernes Haar war fest aus dem Gesicht gezogen und zu einem strengen, kriegerischen Zopf geflochten. Sie sah nicht mehr aus wie ein Mädchen aus den Grenzlagern. Sie sah nicht mehr aus wie die stille, verängstigte Konkubine, die einst in den Schatten des Thronsaales verschwand. Ihr Kiefer war wie ein Schraubstock angespannt. Mit langsamen, methodischen Bewegungen zog sie die dicken Lederriemen ihres Brustpanzers fest und schnallte sie an, bis die Rüstung sich wie eine zweite Haut anfühlte.Ein Schatten bewegte sich im Türrahmen.Elias trat in den Raum, seine Augen erfassten sofort den polierten Stahl des Kurzschwertes, das auf ihrem Tisch lag, und wanderten dann zu ihren gepanzerten Schultern. Sein Gesicht war blass unter dem Schmut
Der Rauch vom zentralen Herdfeuer hing schwer über dem Kriegsrat des Warlords, dick vom Geruch nach gebratenem Fleisch, abgestandenem Bier und dem scharfen, metallischen Beigeschmack ungewaschener Rüstungen.Lord Jonas saß am Kopf eines massiven, rechteckigen Eichentisches. Um ihn herum war der Raum ein chaotisches Stimmengewirr. Alphas von den rauen Grenzrudeln, abtrünnige Kommandeure und opportunistische Kriegsherren aus den westlichen Territorien drängten sich auf den Bänken, ihre Fäuste schlugen gegen das Holz, während hitzige Diskussionen ausbrachen. Landkartenpergamente waren über den Tisch verstreut, mit schweren Dolchen und verbeulten Krügen beschwert. Es war ein klassischer Kriegsrat – roh, angespannt und triefend vor fragilen Bündnissen. Jeder hatte eine Meinung, und jeder wollte ein größeres Stück von Devilmoores Königreich, noch bevor sie den Krieg überhaupt gewonnen hatten.Die schweren Eisentüren am hinteren Ende der Halle öffneten sich plötzlich knarrend.Das tobende St
Der Raum, in den Jonas Isolde gebracht hatte, war weitaus sauberer als die unteren Verliese, aber die Steinmauern fühlten sich immer noch wie ein Käfig an.Jetzt gab es eine richtige Matratze auf dem hölzernen Gestell und einen kleinen Kieferntisch mit einem Krug voller sauberem Wasser. Am frühen Nachmittag hatte eine schwer gebaute Wache ihre Zellentür aufgeschlossen, sie die engen Stufen hinaufgezerrt und sie in diese Kammer geschoben. "Lord Jonas denkt, dass du als Verbündete noch nützlich sein könntest", hatte die Wache gegrunzt, bevor sie die Tür zuschlug. "Lass ihn die Aufwertung nicht bereuen."Aber sie war immer noch eine Gefangene. Das einzelne Fenster war mit dicken Eisenstangen vergittert, und die schwere Eichentür hatte keinen Riegel von innen. Nur Jonas besaß die Eisenschlüssel für diese Ebene der Festung.Als die Dämmerung in eine kalte, erstickende Nacht überging, saß Isolde auf dem Rand der Matratze, ihre Knie fest an ihre Brust gezogen. Jedes Mal, wenn sie die Augen s
Der Geruch von brennendem Holz und Kupferfett drang an den schweren Vorhängen des nördlichen Turms vorbei.Die Witwe Morgana stand unbeweglich vor ihrem Schminkspiegel und lauschte dem Wandel im Rhythmus der Burg. Zuerst hatten die Berichte, die in ihre Gemächer vordrangen, genau das geliefert, was sie hören wollte. Das Echo aufeinanderprallenden Stahls an den äußeren Mauern hatte sich wie Sieg angehört. Sie hatte sich ein Glas gewürzten Weins eingeschenkt und war völlig überzeugt, dass die Ablenkung, die sie konstruiert hatte, die Mondkönigin in Stücke riss.Dann kamen die wahren Berichte.Der Bote klopfte nicht einmal an. Er stolperte über die Schwelle, seine Schulter zertrümmert, keuchte die Wahrheit des unteren Platzes heraus. Jonass Vorhut hatte den Thronsaal nicht eingenommen. Sie waren nicht einmal zum königlichen Kinderzimmer gelangt. Die Palastwachen hatten standgehalten, geralliert von einer wutentbrannten, blutverschmierten Lucienne, die gerade jeden Eindringling hinrichtet
AZRAELDer Fluch war wieder da.Lauter als sonst.Vier Jahre davon. Vier Jahre, in denen ich gegen meinen eigenen Wolf, gegen meinen eigenen Verstand kämpfte, jede gottverdammte Sekunde.Ich saß auf meinem schwarzen Hengst, die Wüstensonne brannte auf das weiße Leinen meiner Gewänder—geschichtet, f
LUCIENNEFreiheit fühlte sich anders an, als ich erwartet hatte.Nach allem, was passiert war, wusste ich nicht einmal mehr, wohin ich eigentlich lief.Wir rannten stundenlang—meine Lungen brannten, die Füße bluteten durch meine dünnen Pantoffeln, Äste rissen an meinen schmutzigen Kleidern. Marcus
LUCIENNEIch hatte noch drei Tage zu leben.Ich verbrachte sie damit, mich daran zu erinnern, wie man stirbt.Der Kerker war genau so, wie ich es erwartet hatte: kalter Stein, Ratten und Dunkelheit, die dick genug war, um daran zu ersticken. Ich machte mich in der Ecke am weitesten vom Eimer, der n
LUCIENNESie warteten auf mich wie Wölfe, die ein Lamm umkreisen.Die große Halle erstreckte sich unter uns, weit und kalt, erleuchtet von Fackeln, deren Flammen tanzende Schatten über die Steinwände warfen. Rudelmitglieder füllten den Raum—Krieger mit den Händen an ihren Waffen, Älteste mit ernste







