capítulo 6 Arthur narrando...

Ano de 1991

Eu e Maurício estamos parados na porta do banco, esperando a nossa vez, com a caderneta de poupança na mão. O gerente já nos conhece de vista, pois vimos sempre que precisamos acertar alguma coisa. Aqui, nada é feito de qualquer jeito: para sacar ou depositar valores maiores, tem que assinar, mostrar documento e tudo fica registrado direitinho.

— Vê só — comento com Maurício, virando a página da minha caderneta —, o dinheiro vai se juntando devagar, mas com segurança. Mesmo com a inflação que mexe com tudo, o pai sempre disse que a poupança é o lugar mais certo para guardar o que a gente ganha na terra. Não tem jeito, tem que guardar ,

Por isso, quem trabalha direito, tem o que reservar.

Ele balança a cabeça, olhando a sua própria caderneta.

— É verdade. Veja cuido da parte da administração, separo o que é para gasto, o que é para investir e o que fica guardado. Mesmo sendo nosso, não temos total liberdade de mexer como queremos; o pai sempre pede contas, e a mãe também fica de olho. Mas já temos o suficiente para as nossas coisas, para a casa da cidade e para ir vivendo com tranquilidade,e também daqui uns tempos quero ter minha própria família e com isso autonomia da minha vida.

Quando saímos da agência, caminhamos devagar pela calçada, e ele abre um sorriso de quem tem algo bom para contar.

— Arthur, eu quero te falar uma coisa. Encontrei uma moça esses dias, vizinha da nossa casa nova. É linda, mesmo, daquelas que a gente vê e não esquece mais. Tem um jeito doce, mas também muito reservado, como se tivesse medo de alguma coisa.

— E já sabe quem é ela? — pergunto, curioso.

— Perguntei para alguns vizinhos da rua, e eles disseram que é filha de Otávio Macedo, o banqueiro. Disseram também que os pais são muito rígidos, dos que não deixam a filha sair sem horário nem conversar com qualquer um,alguns falaram que ela enfiou o pé na jaca. Se for usada significa que será uma maravilha, não tem cabaço, não tem dignidade.Por isso, hoje mesmo vou passar lá na casa dela para convidar para sair de novo. Quero chegar direitinho, bem educado, para agradar o pai dela logo de cara. Quero ir conhecendo ela aos poucos, sem pressa, mas sem perder a chance.

— Boa ideia — respondo. — Se a família é assim, tem que ter paciência e respeito. Não adianta querer apressar as coisas.

E hoje em dia pra muitos homens o cabaço não importa, importante é o buraco.

Seguimos até a casa que compramos na cidade, uma casa espaçosa, com quintal grande e tudo arrumado como a gente gosta. Ficamos ali um tempo, conversando e acertando uns papéis, mas logo eu me preparo para voltar.

— Eu tenho que ir, irmão. A Rosana está lá na fazenda, esperando por mim, e não quero deixá‑la esperando muito. Amanhã a gente se vê de novo.

Ele concorda, e eu pego a caminhonete e sigo estrada afora. Quando chego na fazenda, o cheiro doce já vem da cozinha antes mesmo de eu descer do carro. Minha mãe, Soraia, tem uma pequena empresa de doces: ela e outras mulheres da região se reúnem, fazem doce de leite, goiabada, compota e vendem para as cidades vizinhas. É um trabalho que elas fazem com carinho, e já tem o nome delas conhecido na região.

Rosana está na varanda, e vem ao meu encontro assim que me vê.

— Chegou bem, meu bem? — pergunta, pegando a minha mão. — Está tudo bem na cidade?

— Tudo certo, só resolver uns assuntos do banco e da casa — respondo, apertando a sua mão.

Ela olha para a cozinha e fala com vontade:

— A sua mãe está fazendo doce agora. Quer que eu vá ajudar? Se precisar, posso aprender também.

Seguro o seu rosto com as duas mãos e nego com a cabeça, sorrindo.

— Não, não, não mexe com isso, não. Deixa esse trabalho com elas. É serviço que pega fogo no rosto, de ficar horas perto do forno e da panela quente. Você tem cara de princesa, não precisa se sujar nem se cansar com esse tipo de coisa. Fica por fora, aproveita o frescor da varanda, que a minha mãe já tem quem ajude direitinho. Você é minha mulher, e não vou deixar você passar por esse trabalho pesado.

Ela sorri, envergonhada, e apoia a cabeça no meu ombro, enquanto de lá da cozinha vem a voz da minha mãe, chamando a gente para provar o doce que acabou de ficar pronto.